Chapitre 5

Point de vue d'Alana :

Le regard de Bérénice était un laser, clouant Adrien sur place. « Tu veux continuer cette mascarade avec Chiara ? Très bien. Mais tu ne traîneras pas le nom des de la Roche dans la boue avec ses combines pathétiques. Et tu ne détruiras pas Alana Morin. »

La mâchoire d'Adrien se crispa. Il ouvrit la bouche, puis la referma. Il savait qu'il ne fallait pas discuter avec sa mère quand elle était dans cet état.

Il me lança un regard. Une lueur indéchiffrable dans ses yeux. De l'agacement ? De la défaite ? Je m'en fichais.

Puis, il se tourna et sortit de la pièce d'un pas sec, la porte se refermant avec un léger clic derrière lui.

Bérénice le regarda partir, puis tourna toute son attention vers moi. Ses yeux, perspicaces et scrutateurs, scannèrent mon visage meurtri.

« Tu es une fille intelligente, Alana, » dit-elle, sa voix plus douce maintenant, mais toujours aussi vive. « Plus intelligente qu'Adrien ne le pense. Plus résiliente que quiconque dans cette famille ne s'y attend. »

J'ai réussi un faible sourire. Le compliment sonnait creux, mais le soutien était réel.

« Notre accord tient toujours, » continua-t-elle. « Le divorce. Les fonds. Les contacts. Ma parole est un engagement. Et j'ai des ressources dont même Adrien ignore l'existence. »

Elle se pencha plus près, sa voix baissant jusqu'à un quasi-murmure. « Je n'ai jamais approuvé tes origines. Mais je respecte la force. Et toi, Alana, tu en as à revendre. Bien plus que cette fille Conti. Ou même que mon propre fils, semble-t-il. »

Après ça, Adrien n'est plus revenu. L'infirmière, Sarah, m'a dit qu'on l'avait vu l'air distant, absorbé par son téléphone. Probablement Chiara.

L'hôpital m'a laissée sortir quelques jours plus tard, le bras dans un plâtre, le corps encore endolori. On m'a ramenée au penthouse. Le silence était assourdissant.

À ma grande surprise, le cycle des nouvelles sur mon « incident » à la fête s'était calmé. Le nom de Chiara était placardé partout, mais pas pour sa prétendue cruauté. Au lieu de cela, des articles élogieux sur ses « entreprises philanthropiques » et son « génie de la mode » remplissaient les flux. Bérénice. Je le savais. Elle déformait le récit. Protégeant le nom de sa famille, même si cela signifiait enterrer le scandale de Chiara.

Une semaine plus tard, Adrien m'a convoquée. Pas dans son bureau. À un événement public. Un gala. Pour l'une des « œuvres de charité » de Chiara.

C'était un piège. Je l'ai su dès que l'invitation est arrivée. Il me paradait, un trophée brisé, pour montrer au monde la prétendue bienveillance de Chiara. Mon bras me faisait encore mal. Mes côtes hurlaient à chaque respiration. Mais je ne leur donnerais pas la satisfaction de me voir complètement anéantie.

J'ai enfilé la robe la plus élégante que je possédais, choisie par l'assistante de Bérénice. Elle était d'un vert émeraude profond, conçue pour détourner l'attention du plâtre sur mon bras, qui était recouvert d'une délicate manche en soie.

Le gala était un spectacle scintillant de richesse et de superficialité. Chiara, radieuse en blanc, était la reine de la soirée. Adrien, à ses côtés, avait l'air presque fier.

Il m'a fait entrer, sa prise sur mon bras valide possessive. Une image parfaite d'harmonie conjugale. Un mensonge.

Nous avons traversé la foule, un sourire forcé plaqué sur mon visage. Chiara est passée près de nous, ses yeux brillant de triomphe. Elle a murmuré : « Profite du spectacle, Alana. Voilà à quoi ressemble la victoire. »

Soudain, un serveur, surchargé d'un plateau de boissons, a trébuché droit sur moi. Une cascade de vin rouge a éclaboussé ma robe.

« Oh, mon Dieu ! » s'est écrié le serveur, sincèrement affolé. « Je suis terriblement désolé, Madame de la Roche ! »

Mon visage me brûlait. Un accident forcé. Bien sûr. L'œuvre de Chiara, sans aucun doute. Les échos de ce vieux souvenir universitaire, le vin renversé, les ricanements. C'était une reconstitution délibérée. Une humiliation publique. Encore.

Adrien, toujours le gentleman en public, a tamponné ma robe avec une serviette. « Ce n'est rien, Alana. Va te nettoyer. Sarah va te montrer où. »

Sarah, l'assistante de Bérénice, est apparue comme par magie. Elle m'a emmenée, le long d'un couloir silencieux, jusqu'à des toilettes privées.

J'ai fermé la porte derrière moi, j'ai enlevé la robe ruinée et j'ai commencé à nettoyer le vin de ma peau. Mon bras me lançait. Ma tête me martelait.

Soudain, la porte s'est ouverte brusquement. Un homme que je ne reconnaissais pas, le visage rouge, les yeux hagards, est entré en titubant. Il était clairement ivre.

« Tiens, tiens, qu'avons-nous là ? » a-t-il bredouillé, bloquant la porte. « Un petit oiseau, seul et mouillé. »

La peur, froide et aiguë, m'a transpercée. J'étais à moitié habillée. Vulnérable.

« Sortez ! » ai-je claqué, serrant la robe propre contre mon corps.

Il a ri, un son lubrique. Il s'est jeté sur moi. Ses mains, puant l'alcool, ont attrapé mon bras.

« Ne fais pas la sainte nitouche, ma belle, » a-t-il soufflé, son visage trop près. « Tout le monde sait que tu n'es que le petit jouet d'Adrien. Un de plus, qu'est-ce que ça change ? »

La rage, primaire et protectrice, a flambé en moi. Je n'étais pas un jouet. Je n'étais pas faible.

J'ai donné un coup de pied. Fort. Mon pied a heurté son tibia. Il a crié, reculant en titubant.

« Salope ! » a-t-il grogné, ses yeux maintenant remplis de méchanceté. Il s'est jeté à nouveau, plus vite cette fois.

Il m'a plaquée au sol. Ma tête a heurté le carrelage avec un bruit sourd et sinistre. Le monde tournait. Son poids m'écrasait. Ses mains déchiraient ma robe.

Honte. Dégoût. Fureur. Tout s'est mélangé en un cocktail terrifiant.

Je me suis battue avec toute ma force. Mes ongles ont griffé son visage. Mon bras plâtré, inutile, essayait quand même de le repousser.

Il a rugi de douleur et de frustration. Il m'a giflée. Fort. Ma tête a basculé sur le côté. Des étoiles ont explosé derrière mes yeux.

Il a immobilisé mon bras valide, déchirant mes vêtements. J'étais impuissante. Le désespoir menaçait de me noyer. *Est-ce que c'est ça ? Est-ce que c'est comme ça que ça se termine ?*

Juste à ce moment, la porte s'est ouverte avec fracas.

Une silhouette sombre se découpait dans la lumière. Puis, un mouvement flou. L'homme sur moi a été arraché, envoyé valser à travers le sol. Un craquement sinistre a résonné dans la petite pièce.

J'étais allongée, haletante, le corps meurtri et tremblant, ma robe en lambeaux.

Puis, des flashs. Une rafale de lumières d'appareils photo. Des voix qui criaient.

« C'est Alana de la Roche ! »

« Que s'est-il passé ici ? »

« C'est Adrien de la Roche ? Qui vient-il de frapper ? »

J'ai levé les yeux. Adrien. Son visage était un nuage de fureur. Il se tenait au-dessus de l'homme, qui gémissait sur le sol.

Chiara est apparue à l'embrasure de la porte, les yeux écarquillés, un hoquet s'échappant de ses lèvres. Mais son regard n'était pas sur moi. Il était sur les caméras. Son visage s'est instantanément transformé en une expression de choc et d'inquiétude feintes.

« Oh, mon Dieu, Alana ! » s'est-elle écriée, sa voix un murmure théâtral. Elle a couvert sa bouche avec sa main, puis s'est penchée vers un journaliste voisin. « C'est terrible ! Elle a toujours été si... fragile. J'espère qu'elle va bien. »

Ses mots se sont tordus dans mes entrailles. Fragile. Elle me peignait à nouveau comme une victime. Mais une victime faible. Pathétique. Et elle s'assurait que tout le monde le sache.

Elle a croisé mon regard. Son sourire était comme une lame de rasoir. *Il t'a sauvée, Alana. Mais il est toujours à moi. Tu n'es toujours qu'une victime collatérale dans mon jeu.*

Une nouvelle vague de désespoir m'a submergée. C'était planifié. Tout. Un autre spectacle public. Une autre façon de m'humilier. De montrer l'« héroïsme » d'Adrien. De cimenter le contrôle de Chiara.

Adrien s'est tourné, ses yeux me trouvant sur le sol. Son visage s'est adouci, une lueur d'inquiétude sincère. Mais c'était trop tard. Je voyais les ficelles. Je voyais la marionnettiste.

Il a enlevé sa veste de smoking, l'enroulant autour de mes épaules tremblantes, couvrant ma robe déchirée. Il m'a soulevée dans ses bras, ignorant les flashs des appareils photo, ignorant les chuchotements. Il m'a serrée fort, me sortant de la pièce, à travers la foule choquée, et hors du gala.

Mon visage était enfoui contre sa poitrine. Je sentais le grondement de son cœur. Et puis, les larmes sont venues. Des larmes chaudes et silencieuses qui coulaient sur mon visage, trempant sa chemise.

Mon père. Ma maison. Ma dignité. Tout avait disparu. Pour quoi ? Pour être paradée, humiliée, battue, puis « sauvée » par l'homme même qui avait permis que tout cela arrive ?

*Est-ce que c'est ce que vaut ma vie ? Est-ce que c'est le prix à payer pour être pauvre ?*