Chapitre 4 Chapitre 4

Cinq jours s'étaient écoulés lorsqu'au matin, après avoir pris son petit-déjeuner, Marcus fit appeler son secrétaire Ian Hayes dans son bureau.

« Alors ? As-tu obtenu la moindre information sur Emma ? » demanda-t-il d'une voix grave.

Debout devant la large baie vitrée, Marcus dominait la ville de Savrow qui s'étendait à perte de vue. Sa stature imposante, son dos droit et ses épaules larges inspiraient une pression presque suffocante, comme si l'air lui-même devenait plus dense autour de lui.

Ian, pâle et mal à l'aise, déglutit avant de répondre :

« Je suis désolé, Monsieur Sullivan. Nous n'avons enregistré aucun progrès. »

Il s'essuya nerveusement le front, ses mains moites trahissant son angoisse.

« Après son départ ce soir-là, la demoiselle n'est pas retournée à la maison de retraite où elle travaillait. J'ai même pris l'initiative d'aller jusqu'à Fogville, sa ville natale supposée. Mais l'adresse qu'elle avait fournie s'est révélée fausse. Quant à la famille Brooks qu'elle avait mentionnée, elle n'existe tout simplement pas dans ce village. »

« Tu dis... fausse ? » Marcus pivota brusquement, ses yeux sombres projetant une intensité glaciale.

« Oui, monsieur. J'ai vérifié auprès du commissariat local. Aucun registre, aucune donnée, aucun témoin ne correspond à son identité. Personne ne connaît de femme semblable à celle que vous décrivez. »

Ian, par habitude, parlait toujours d'Emma en la désignant comme la « jeune dame ». Trois ans de répétition avaient gravé cette formule dans ses mots, et changer cela lui demandait un effort.

Marcus, lui, resta pétrifié. Une pensée brutale traversa son esprit : Qui étais-tu vraiment, Emma ? Une espionne ? Une imposture savamment construite ?

Il reprit sèchement :

« Et avec Isaiah Turner ? Elle est partie avec lui ce soir-là. Tu n'as rien découvert à ce sujet ? »

« Si Monsieur Turner s'est mis en tête de la cacher, alors... il nous sera pratiquement impossible de la retrouver. »

Le mot cacher fit monter une colère brûlante dans les veines de Marcus. Ses sourcils se froncèrent, ses mâchoires se crispèrent.

« Isaiah... Cet homme a toujours été réputé pour son honnêteté et sa rigueur. Pourquoi aurait-il trahi ma confiance au point de... m'arracher ma propre femme ? »

Ian hésita, puis risqua une phrase maladroite :

« Je ne dirais pas qu'il l'a volée, monsieur. Peut-être... qu'il a simplement ramassé la flamme que vous aviez laissée s'éteindre... »

Un éclat meurtrier passa dans le regard de Marcus. Ian recula d'un pas, suffoquant presque, comme si l'air lui manquait.

Les images de cette nuit fatidique refirent surface : Isaiah, se tenant devant Emma, la protégeant comme si elle était son bien le plus précieux. Ses yeux, pourtant connus pour être glacials et indifférents à tout, s'étaient illuminés d'un éclat que Marcus n'avait jamais vu auparavant.

Pourquoi ? pensa-t-il, rongé par une jalousie violente. Comment cette femme, banale et insignifiante à mes yeux, avait-elle su toucher un homme aussi froid qu'Isaiah Turner ?

Et un autre souvenir l'assaillit, encore plus cruel. La nuit de leur divorce. Emma, au bord des larmes, lui avait supplié :

- Marcus, restons mariés, je t'en prie... Parce que je t'aime !

Il avait ri froidement, la qualifiant de menteuse.

Rien qu'y repenser lui donnait la nausée. Sa colère grandissait, s'enroulant autour de son esprit comme une corde serrée.

À cet instant, son téléphone vibra sur le bureau. Il jeta un coup d'œil et vit s'afficher le nom de Madeline.

« Rose ? Qu'y a-t-il ? » répondit-il rapidement.

« Je suis déjà dans le hall de ton entreprise. Tu peux descendre m'accueillir ? J'ai préparé des en-cas rien que pour toi, et je veux que tu les goûtes tout de suite. »

Sa voix mielleuse, au ton excessivement doux, donna la chair de poule à Ian qui détourna le regard, gêné.

« Tu es en bas ? » demanda Marcus, surpris.

« Oui... Tu ne veux pas me voir ? » susurra Madeline.

« Si. Je vais demander à Lan de t'accompagner à l'étage. »

Lorsqu'il raccrocha, une ombre passa sur son visage. La situation devenait dangereuse. Son divorce avec Emma n'était pas encore prononcé officiellement, et rien n'avait été communiqué au public. La présence de Madeline dans ses bureaux pouvait déclencher un scandale inutile.

À peine avait-il reposé le téléphone qu'un nouvel appel s'afficha. Cette fois-ci, il pâlit en voyant le nom.

« Oui, grand-père ? »

La voix tonitruante de Victor Sullivan explosa aussitôt dans l'appareil :

« Espèce d'ingrat ! As-tu donc piétiné toutes mes recommandations ?! Je t'avais interdit de revoir cette Madeline tant que tu étais marié à Emma ! Et toi, tu la traînes même dans ton bureau ?! Je me fiche de tes affaires, de ta réputation ! Tu t'es couvert de honte ! Imagine un instant ce que penserait Emma ! »

Le vieux patriarche tremblait de colère dans la salle de réception familiale. Appuyé sur sa canne, entouré de son fils Henry et de sa secrétaire, son visage sombre laissait deviner une rage incontrôlable.

Marcus entra, se tenant droit devant lui, tandis que Madeline attendait dehors, rejetée par ordre de Victor : « Cette fille ne mérite même pas mon regard ! »

« Alors, parle ! Qu'est-ce qui te lie à cette femme ?! » rugit Victor en frappant le sol de sa canne.

« Père, calme-toi, je t'en prie... » Henry, inquiet, tapota doucement le dos du vieil homme avant de fusiller son fils du regard.

Marcus prit la parole, la voix rauque mais ferme :

« Grand-père, le contrat de mariage de trois ans est arrivé à son terme. Tu me l'avais promis : trois années seulement avec Emma. Ensuite, libre à moi de choisir. Et aujourd'hui, je choisis de divorcer. »

Le visage de Victor se décomposa, comme s'il venait de recevoir un coup de poignard. Il avait oublié jusqu'à l'existence de ce contrat, tant la présence d'Emma lui avait apporté joie et réconfort au quotidien.

« Désormais, reprit Marcus froidement, j'ai décidé de vivre avec la femme que j'aime réellement. Emma et moi avons déjà signé les papiers. Le divorce sera bientôt finalisé. »

« Quoi ?! Tu oses... déjà divorcer ?! » Le vieillard tenta de se lever mais chancela, manquant de s'écrouler.

Marcus voulut le soutenir, mais Victor le repoussa violemment.

Henry, paniqué, intervint aussitôt :

« Père ! Ils n'ont fait que signer les papiers, la procédure n'est pas terminée. Ne t'agite pas ainsi, tu risques une rechute ! »

Victor, suffoquant, hurla :

« Maudit soit ce destin ! Je n'ai qu'un fils médiocre et maintenant un petit-fils insensible ! Emma... Emma était la seule à m'apporter un peu de bonheur ! Je la veux ! Allez me la chercher ! Je refuse une autre belle-fille que ma douce Emma ! »

Il tremblait comme un enfant capricieux, frappant sa canne au sol.

« Marcus, appelles-la, amène-la ici, fais-lui voir ton grand-père ! » implora Henry.

« Inutile, grand-père. Même si elle venait maintenant, notre mariage est terminé. Rien ne me fera revenir sur ma décision. »

La réponse fut comme un coup de tonnerre. Victor s'effondra en arrière, perdant connaissance.

La panique s'empara de la pièce. Marcus et Henry appelèrent en hâte un médecin, cherchant désespérément les médicaments du vieillard. Le cœur de Marcus battait à tout rompre : malgré sa froideur affichée, il n'avait pas prévu que son grand-père s'effondrerait ainsi.

Il tenta d'appeler Emma. Mais la seule réponse fut la voix glaciale d'un répondeur automatique : « Le numéro que vous avez composé n'est plus en service. »

Emma avait disparu. Elle avait même effacé son existence jusque dans les registres téléphoniques.

« Bon sang ! » jura Marcus, ses yeux injectés de sang, les poings serrés à s'en blanchir les jointures.

Pendant ce temps, à l'autre bout de la ville, les cadres du KS World Hotel se massaient devant l'entrée principale, impatients de découvrir leur nouveau directeur général.

« On dit que c'est une femme... »

« Impossible qu'elle réussisse là où quatre prédécesseurs ont échoué. L'hôtel est un naufrage ! »

« Il paraît qu'elle est la fille du président Walter. Mais avec toutes ses épouses et ses enfants illégitimes, ce doit être l'une de ses rejetées qu'il envoie en guise de punition. »

Des rires goguenards fusèrent. Puis un silence soudain tomba.

Un convoi luxueux venait d'arriver : une Rolls-Royce en tête, suivie de Maybach rutilantes. Les regards se fixèrent sur la plaque d'immatriculation 9999, et l'air se fit plus lourd.

Une silhouette sortit de la première voiture. Un escarpin noir, vertigineux, frappa le sol avec élégance. Puis apparut une femme splendide, au port de reine, la chevelure sombre brillant comme une cascade de soie. Son regard, tranchant comme une lame, fit détourner les yeux des plus arrogants.

« Bonjour à tous. »

Ses lèvres roses esquissèrent un sourire assuré.

« Je suis votre nouvelle directrice générale. Et, pour répondre à vos petites rumeurs... je ne suis pas une fille illégitime. Désolée de vous décevoir. »

Un frisson parcourut la foule. Les moqueries se turent instantanément.

Quelques minutes plus tôt, dans la Rolls-Royce, Clara avait ouvert son ordinateur portable et piraté les caméras de surveillance de l'hôtel. Elle était prête.