Chapitre 5

« Tu es fou ? » Je me suis débattue contre la prise de l'infirmière. « Laissez-moi tranquille ! »

Chloé s'est précipitée dans la pièce, le visage strié de larmes. Elle est tombée à genoux près de mon lit. « S'il te plaît, Isabelle, je t'en supplie. Sauve mon fils. Il est innocent. S'il te plaît. »

Grégoire l'a aidée à se relever doucement, son bras s'attardant sur ses épaules. Le geste était si désinvolte, si possessif, qu'il m'a rendue malade.

« Bella, ce n'est qu'un peu de sang », a-t-il dit, sa voix calme et raisonnable, comme s'il me demandait de passer le sel. « Tu ferais une bonne action. »

Une bonne action. J'étais encore faible de l'hystérectomie. J'étais anémique. Il le savait. Il s'était assis près de mon lit pendant des jours pendant que les médecins me sermonnaient sur mon faible taux de fer. Mais cela n'avait pas d'importance. Son fils avait besoin de moi.

J'ai arrêté de lutter. Une vague de résignation amère m'a submergée. Je les ai laissés prendre mon sang. Qu'était une violation de plus, un morceau de moi de plus sacrifié pour lui et son autre famille ?

Après la transfusion, il a promis qu'il reviendrait voir comment j'allais. Il n'est jamais venu. J'ai attendu deux jours. Les infirmières entraient, leurs visages un mélange de pitié et de mépris. Elles parlaient à voix basse devant ma porte.

Je les ai entendues parler de Grégoire. Comment il était un père attentionné. Comment il avait passé tout un après-midi à faire des grimaces juste pour arracher un sourire à son petit garçon malade. Comment il avait personnellement donné à manger à Léo chaque repas.

Chloé s'est assurée que je le sache aussi. Mon téléphone vibrait constamment avec ses textos. Des photos de Grégoire lisant une histoire à Léo avant de dormir. Une vidéo d'eux riant ensemble dans la salle de jeux de l'hôpital. Une photo d'eux trois, endormis dans le lit d'hôpital de Léo, une famille parfaite et aimante. Elle détruisait systématiquement tout espoir qui me restait.

Puis est arrivé le texto qui a tout changé.

« Il faut qu'on parle. Retrouve-moi au café en face. J'ai quelque chose que tu dois voir. »

Je l'ai retrouvée. Elle était assise dans une banquette, un sourire suffisant sur le visage. Elle a poussé une tasse de café vers moi.

« C'est ton préféré », a-t-elle dit. « Un latte écrémé. Grégoire s'en souvient. »

J'ai ignoré le café. « Qu'est-ce que tu veux, Chloé ? »

Elle s'est penchée en avant, sa voix un murmure conspirateur. « Je veux que tu comprennes ta place. Tu es le passé, Isabelle. Je suis l'avenir. Je suis la mère de son fils. Cela fait de moi la vraie Mme de La Rochefoucauld. »

Elle a fait glisser un petit enregistreur audio sur la table. « Appuie sur play. »

Je l'ai fait. La première voix que j'ai entendue était celle de ma mère, faible et fragile, quelques mois avant qu'elle ne décède d'une crise cardiaque soudaine.

« Grégoire, tu dois mettre fin à ta relation avec cette femme. Tu détruis ma fille. »

Puis la voix de Grégoire, froide et dédaigneuse. « Isabelle est plus forte que tu ne le penses. Et Chloé a besoin de moi. Je ne peux pas abandonner mon fils. »

Mon sang s'est glacé. J'ai regardé Chloé, mes yeux écarquillés d'une horreur naissante.

« Tu étais là », ai-je murmuré. « Quand ma mère a eu sa crise cardiaque, tu étais là. »

Le sourire de Chloé était triomphant. « Elle est venue me voir. Pour me menacer. Nous nous sommes disputées. Son cœur a juste... lâché. C'était dommage. » Elle a pris une gorgée délicate de son café. « Oh, et elle a laissé tomber ça. Je crois que ça t'appartient. »

Elle a sorti un petit médaillon en argent de son sac et l'a fait pendre devant moi. C'était celui de ma mère. Celui que mon père lui avait donné, avec leur photo de mariage à l'intérieur.

Le monde est devenu rouge. « Tu l'as tuée », ai-je étouffé, me jetant sur la table pour attraper le médaillon.

« Rends-le ! Meurtrière ! »

Le médaillon a volé de sa main, heurtant le sol et se brisant. Chloé a crié et a reculé en titubant, se tenant le ventre. « Mon bébé ! » a-t-elle crié, même si elle n'était pas enceinte. « Tu essaies de faire du mal à mon bébé ! »

Grégoire a fait irruption dans le café, comme s'il avait été prévenu. Il a vu la scène – moi debout, elle par terre, en larmes. Il n'a pas hésité. Il a attrapé mon poignet, sa prise comme du fer.

« Qu'est-ce que tu crois faire ? » a-t-il grondé, son visage un masque de fureur. « Elle est enceinte ! »

« Elle ment ! » ai-je crié, montrant le médaillon brisé par terre. « C'était à ma mère ! Elle a tué ma mère ! »

Les yeux de Grégoire ont vacillé vers l'argent brisé, puis sont revenus sur Chloé, qui sanglotait maintenant hystériquement. Il a hésité un instant.

« Agenouille-toi », ai-je dit, ma voix dangereusement calme. « Dis-lui de s'agenouiller et de s'excuser d'avoir cassé le médaillon de ma mère. »

Les yeux de Chloé se sont écarquillés. Elle a regardé Grégoire, une supplication silencieuse dans les yeux. Il était déchiré.

Mais Chloé a été plus rapide. Elle s'est mise à genoux. « Je suis désolée, Isabelle », a-t-elle gémi. « C'était un accident. Je suis tellement, tellement désolée. »

C'en était assez pour Grégoire. Il a vu une femme enceinte et en deuil à genoux. Il m'a vue, debout au-dessus d'elle, ressemblant à une tyran cruelle.

« Ça suffit, Isabelle », a-t-il dit, sa voix froide. Il a pris Chloé dans ses bras, ignorant les regards des autres clients. « Tu deviens incontrôlable. »

Il l'a portée hors du café, me laissant seule avec les morceaux brisés du souvenir de ma mère sur le sol.

Je suis tombée à genoux, mes doigts rassemblant soigneusement l'argent brisé et la petite photographie délavée. Un sanglot m'a déchirée, un son rauque et déchiqueté de pure agonie.

Il a commencé à pleuvoir dehors, une averse froide et misérable. Je suis sortie sous la pluie, sans me soucier d'être trempée jusqu'aux os. Le froid physique n'était rien comparé au désert de glace dans mon cœur.

Ma mère. Il avait laissé cette femme tuer ma mère.

Le chagrin était un poids physique, m'écrasant. Mes jambes ont cédé, et je me suis effondrée sur le trottoir mouillé, le monde se dissolvant dans un flou de pluie et de larmes.

Je me suis réveillée dans un lit d'hôpital. Une infirmière se tenait au-dessus de moi. « Nous avons besoin qu'un membre de la famille signe les formulaires de consentement pour votre traitement. »

J'ai ri, un son amer et creux. « Je n'ai pas de famille. »