Chapitre 5

Léa se réveilla dans une chambre blanche et stérile. L'odeur âcre d'antiseptique emplit ses narines. Un hôpital.

Damien était assis sur une chaise près de son lit, son costume cher détonnant dans le décor clinique. Il avait l'air fatigué, son visage marqué de rides qu'elle n'avait jamais vues auparavant.

« Qui aimes-tu, Léa ? » demanda-t-il, la voix plate. « Est-ce moi ? Ou est-ce lui ? »

La question était si absurde, si éloignée de sa nouvelle réalité, qu'elle faillit en rire. Ils pensaient encore que c'était un choix entre eux. Ils ne pouvaient pas imaginer un monde où elle se choisissait elle-même.

« Nous avons rompu, Damien », dit-elle, sa voix rauque par manque d'usage. « Il y a longtemps. Tu te souviens ? Qui j'aime maintenant ne te regarde pas. »

Il se leva, sa grande silhouette projetant une longue ombre sur son lit. « Reste loin d'Antoine », prévint-il, sa voix un grognement sourd. « Il n'est pas fait pour toi. Je veux que tu mettes fin à ce qu'il y a entre vous. »

« Je suis d'accord », dit-elle, sa voix calme. « Il n'est pas fait pour moi. C'est déjà fini. »

« Tout est fini », ajouta-t-elle doucement, plus pour elle-même que pour lui.

Une lueur de malaise traversa son visage. « Qu'est-ce que ça veut dire ? »

Avant qu'il ne puisse insister, son téléphone vibra. Il jeta un coup d'œil à l'écran. Chloé. Bien sûr.

Avec un dernier regard conflictuel sur Léa, il se tourna et quitta la pièce pour prendre l'appel. Il choisissait toujours son devoir.

Une infirmière entra quelques minutes plus tard. « Mademoiselle Colin, il est temps pour votre examen de suivi. »

Léa, lentement, douloureusement, se leva du lit. Chaque mouvement envoyait une nouvelle vague de feu dans son dos. Elle serra les dents et se traîna dans le couloir vers le cabinet du médecin.

Alors qu'elle approchait du coin, elle entendit des voix. Celle d'Antoine.

« ...trouve la meilleure crème anti-cicatrices du monde », disait-il à quelqu'un, sa voix pressante. « Peu importe le prix. Son dos... on ne peut pas le laisser comme ça. »

La voix d'un ami répondit, sceptique. « Mec, pourquoi tu te donnes tout ce mal ? C'est à cause de Chloé ? Tu essaies de la faire se sentir moins coupable ? »

Il y eut une pause. Puis la voix d'Antoine, basse et empreinte d'un poison familier.

« Chloé était horrifiée. Elle se sent responsable. Je fais ça pour la rassurer. J'ai essayé de prendre la punition pour Léa, mais tu sais à quel point elle est têtue. Elle a insisté pour le faire elle-même. »

Le mensonge était si éhonté, si intéressé, qu'il lui coupa le souffle.

« Tu pourrais juste rendre ça réel avec elle », suggéra l'ami. « Elle est clairement amoureuse de toi. »

Un rire sans joie. « Ne sois pas ridicule. Je n'ai jamais eu de sentiments pour elle. C'était juste un jeu pour passer le temps. »

La douleur dans son dos n'était rien comparée à la finalité froide et morte de ces mots. Ses doigts se crispèrent dans sa paume, ses ongles s'enfonçant dans la chair tendre jusqu'à ce qu'elle sente la piqûre.

Elle se tourna pour partir, pour s'éloigner de sa voix, de la vérité qu'elle connaissait déjà mais qui avait encore le pouvoir de la blesser.

Mais la porte du bureau s'ouvrit, et elle se retrouva face à lui.

Antoine parut surpris de la voir. « Léa ! Quand es-tu arrivée ? »

« À l'instant », mentit-elle, son visage un masque vide.

Il brandit un petit tube de crème d'apparence coûteuse. « J'ai pris ça pour toi. Pour les cicatrices. »

Elle regarda la crème, puis son visage, son beau visage menteur. « Non, merci », dit-elle, sa voix polie et distante. « Les cicatrices sont une leçon que j'ai méritée. Je veux les garder. »

Sa paupière tressaillit. « Tu es toujours en colère ? Léa, je suis désolé pour les lettres. Je ne réfléchissais pas. »

« Ce n'est pas grave », dit-elle, sa voix dénuée d'émotion. « J'ai déjà dit à Damien que je resterais loin de toi. Je ne te dérangerai plus. »

Il parut paniqué. « Non, ce n'est pas ce que je veux ! Écoute, donne-moi un peu de temps. Après le mariage, après que les choses se calment, je ferai de toi ma petite amie officielle. Je te le promets. »

La promesse était une insulte. Une babiole bon marché offerte à une idiote. Elle savait qu'il essayait juste de l'apaiser, de garder sa petite « poupée de substitution » en ligne jusqu'à ce qu'il n'ait plus besoin d'elle.

Elle ne prit pas la peine de discuter. Elle n'en avait pas l'énergie.

Elle hocha simplement la tête, le laissant croire que ses mensonges fonctionnaient encore sur elle. Elle jouerait le jeu encore un peu. Elle attendrait. Bientôt, tout cela serait terminé.