Chapitre 4 4

Avec Emily, tout devenait plus facile. Même l'idée de croiser Jonah et Rayla perdait un peu de son acidité. Et dans cette robe de dentelle bleu pâle, Roxanne se transformait. Le tissu épousait sa silhouette avec grâce, s'évasant en une corolle fluide. Les manches longues s'achevaient au poignet, le col rond se fermait par un discret bouton nacré. Le dos nu plongeait en V, révélant la courbe de sa taille. Ses cheveux, disciplinés, retombaient en cascade sur son épaule gauche. Des boucles d'oreilles bleutées soulignaient l'éclat de ses yeux. Elle était méconnaissable. Et sublime.

Emily était déjà partie pour superviser l'accueil des invités. Elle avait laissé les clés de sa voiture, une Hyundai bleue, trop voyante, mais pratique. Roxanne n'avait pas l'intention d'arpenter les rues de Manhattan en tenue de gala. Il lui fallait trouver un homme, n'importe lequel. Quelqu'un pour l'accompagner dans l'église, jouer le rôle, quelques minutes seulement.

Derrière le volant, elle luttait contre l'angoisse. Qui appeler ? Un ancien collègue ? Un voisin ? Le vide. Son cœur cognait furieusement contre sa cage thoracique. L'idée d'y aller seule devenait absurde. Elle enrageait, cognant le volant de frustration. Jonah avait toujours été possessif, jaloux. Les rares hommes autour d'elle, elle les avait tenus à distance pour lui plaire.

Son nom la frappa en plein cœur : Jonah Rivers. Depuis toujours, il avait été là. École primaire, adolescence, université, premier emploi. Chaque étape de sa vie portait son empreinte. Elle l'avait soutenu lorsqu'il avait quitté sa firme d'architecture pour voler de ses propres ailes.

Et aujourd'hui, il allait épouser Rayla.

Elle veillait sur lui sans relâche, telle une ombre bienveillante. Dans les nuits interminables où il s'éreintait sur ses projets, elle apparaissait en silence, déposait un café fumant à portée de main. Aux aurores, quand le sommeil l'écrasait sur ses papiers, elle lui retirait doucement ses chaussettes, le guidait jusqu'au lit, l'enveloppait d'une tendresse silencieuse. Lorsqu'il s'éleva enfin, bâtissant sa propre entreprise, elle était encore là, discrète mais indéfectible. Elle ne manquait jamais un moment. Et pourtant, il l'avait poignardée dans le dos de la manière la plus ignoble. Roxanne aurait voulu que ce soit une autre. N'importe qui. Il aurait pu s'égarer avec une inconnue, commettre une erreur avec une passante. Mais non. Il avait choisi sa jumelle. Et cette trahison, Roxanne ne pourrait jamais l'absoudre.

Le choc surgit lorsqu'elle leva les yeux et aperçut le feu rouge. Alors qu'elle s'apprêtait à franchir le carrefour, la lueur écarlate la pétrifia. Elle écrasa aussitôt la pédale de frein, immobilisant brusquement le véhicule. Un soupir de soulagement monta en elle, presque extatique. Perdre la voiture d'Emily, se faire verbaliser, débourser une somme qu'elle ne possédait pas... Elle venait d'éviter un désastre. Mais ce répit fut de courte durée.

Un fracas retentit, déchirant l'instant. Le souffle coupé, Roxanne se jeta en avant, les mains plaquées contre le klaxon, juste à temps pour amortir le choc. Sa tête tourna vers l'arrière, les oreilles bourdonnantes, la gorge serrée. La voiture qui l'avait percutée avait déchaîné une violence presque létale. Son cœur cognait comme un tambour affolé. Une pensée, sombre et fugace, glissa dans son esprit : et si elle n'était plus là ? Peut-être que ce ne serait pas si mal. Mais elle secoua la tête, se cramponna au volant, ses doigts blanchis sur le cuir. Elle aurait pu y rester. Emily aurait été anéantie. On aurait cru à un suicide.

Elle imaginait déjà Rayla, le regard noyé de larmes de crocodile, débitant des excuses mensongères, feignant le chagrin. Elle aurait joué la veuve éplorée, accusée à demi-mots de la « mort » de Roxanne. Ce mot la fit frissonner. C'était ainsi qu'on l'aurait qualifiée : une pauvre âme incapable de surmonter l'impardonnable. La colère, cette vieille compagne, s'empara d'elle de nouveau. Elle bondit hors du véhicule, déterminée à ne pas laisser l'affaire impunie. Emily était assurée, certes, mais cela ne suffirait pas à effacer l'humiliation et la peur.

Son regard capta la silhouette du 4x4 noir qui les avait embouties. Le conducteur n'avait pas bougé. Était-il réellement resté là, tremblant, après avoir failli la tuer ? Elle fonça vers lui, frappa du plat de la main sur le pare-brise.

- Sortez immédiatement ! hurla-t-elle. Si vous ne descendez pas maintenant, je vous jure que je vous ferai regretter de m'avoir croisée !

Elle observa la peinture griffée du capot avec une grimace de satisfaction. Elle aussi avait subi des dégâts, mais ce n'était pas assez. Pas encore. Elle avait besoin d'un exutoire, d'un coupable, et ce conducteur allait porter tout le poids de ses rancunes.

La portière finit par s'ouvrir. Un jeune homme descendit, l'air mortifié.

- Je suis... désolé, tenta-t-il.

- Désolé ?! Vous m'avez percutée de plein fouet et vous vous contentez de balbutier des excuses ?

Elle désigna sa voiture d'un geste sec, puis revint sur lui, l'air incendiaire.

- J'étais devant vous ! Comment avez-vous pu me rentrer dedans ? Vous rêviez ou quoi ?

Elle fulminait, secouée par la rage, insensible à son regard de chien battu. Tout, dans ce monde, semblait conspirer contre elle. Même ce foutu inconnu au volant. Elle était sur le point de repartir dans une nouvelle tirade quand le jeune homme détourna les yeux, les posant sur quelque chose – ou quelqu'un – derrière elle.

- Monsieur Lancelot, monsieur... Je gère la situation. Veuillez remonter dans le véhicule.

Le ton de sa voix avait changé, empreint d'une étrange déférence mêlée de crainte. Roxanne sentit un frisson. Elle se retourna lentement. Une ombre s'était posée sur elle.

Elle leva les yeux et se retrouva face à un torse gainé d'un smoking bleu nuit. Elle suivit la ligne des boutons jusqu'à un visage d'une froideur glaçante. Ses yeux, d'un bleu perçant, la fixaient avec une indifférence souveraine. Elle en resta figée.

- Fais venir une autre voiture, Peter. Je vais gérer.

Même lorsqu'il détourna les yeux pour s'adresser au conducteur, Roxanne ne put s'arracher à lui. Il était là, immobile, dominant la scène d'une aura magnétique. Elle n'arrivait pas à hurler comme elle l'avait fait auparavant. Son regard, presque inhumain, la tétanisait.

Il arqua un sourcil. Elle ne se rendit compte qu'à cet instant qu'elle le fixait, bouche entrouverte.

- Vous avez un problème, mademoiselle ?

Sa voix, grave et parfaitement maîtrisée, la fit frissonner. Elle n'avait pas répondu la première fois. Peut-être avait-il cru qu'elle ne l'avait pas entendu. En réalité, elle était trop occupée à scruter les traits de son visage. Ses yeux se perdaient entre sa mâchoire, ses lèvres, son regard. Une fascination absurde et incontrôlable s'était emparée d'elle. Il semblait en avoir l'habitude.

Quand elle détourna enfin les yeux, Lancelot glissa ses mains dans ses poches, attendant qu'elle se décide à parler chiffres. Car après tout, c'était la seule chose qu'il attendait : savoir combien lui verser pour effacer l'incident. Il jeta un œil à son capot froissé. Deux jours, pas moins, pour réparer.

Il repensa à ce qui avait précédé la collision : Peter avait freiné trop tard, et la tasse de café qu'il tenait s'était renversée sur le plancher, éclaboussant ses chaussures. En colère, il s'était penché pour nettoyer, puis avait levé les yeux... juste à temps pour voir cette furie agripper Peter au col.

Tout autour, des passants s'étaient arrêtés, téléphones brandis. La scène était devenue spectacle. Lancelot, agacé, savait qu'il devait intervenir avant que cela ne dégénère davantage.

- Quel est votre problème exactement ? lança-t-il, sans élever la voix.

Elle explosa.

- Votre chauffeur aurait pu me tuer ! Il a fracassé ma voiture !

Il se força à ne pas sourire. En balayant la foule d'un regard, il constata que l'attroupement s'était un peu dispersé, mais quelques curieux filmaient encore. C'était pathétique.

- Vous allez bien ? demanda-t-il enfin, sans réelle attente.

Elle portait une robe blanche, visiblement froissée, les yeux soulignés d'un maquillage désormais abîmé, et une tension féroce vibrait en elle. Une autre Américaine au bord de la crise. Il en avait croisé tant. Heureusement, il avait les moyens de la faire disparaître de son chemin.

Franchement, Lancelot n'en avait cure. Si cette femme n'avait besoin que d'un peu de soin, d'un véhicule réparé et d'un taxi, il pouvait y pourvoir sans difficulté ni remords.

- Pardon ? lança-t-elle, abasourdie, comme si ses oreilles l'avaient trahie.

Lancelot fronça les sourcils, l'air impassible. Il n'était pas homme à répéter.

- Attendez ici. Un taxi ne devrait pas tarder. Je règlerai les frais médicaux, ainsi que ceux de votre voiture, déclara-t-il d'un ton sans équivoque.

Ce n'était pas une proposition, encore moins une prière. C'était un choix, certes, mais déguisé en injonction. Elle pouvait s'y plier et bénéficier de son aide, ou tourner les talons et disparaître de son champ de vision.

Mais elle ne semblait pas goûter son autorité. Les bras croisés sous sa poitrine, elle le toisait avec un feu dans les yeux.

- J'ai une assurance. Je n'ai besoin de rien venant de toi.