Chapitre 5 Un mariage blanc

Clara se réveilla le lendemain, la tête lourde. Sa robe de soirée était toujours posée sur le canapé, son portable était mort, son tablier pendait sur la chaise de la cuisine. Elle ferma les yeux une seconde, essayant de dissiper le goût amer de la nuit précédente.

C'était toujours comme ça avec Enzo. Chaque rencontre lui ôtait une couche de résistance, comme s'il pouvait déchiffrer ce qu'elle-même essayait de cacher.

Mais pas aujourd'hui. Aujourd'hui, elle avait une pile de factures à payer, une livraison de bonbons en retard, et rien, absolument rien, ne la ferait penser à lui.

Du moins, c'est ce qu'elle se promit avant d'entendre la sonnette.

Elle regarda l'horloge murale : 8 h 30. Qui pouvait bien être ça ? Elle ouvrit la porte sans réfléchir, et il était là.

Enzo Albuquerque. Costume bleu foncé, chemise sans cravate, café à la main, un sourire nonchalant aux lèvres. Comme si c'était la chose la plus naturelle au monde de se présenter à la porte de quelqu'un qu'on menace d'expulser. « Bonjour, Clara. »

Elle ne bougea pas. « Tu es folle ? Et maintenant, tu es là pour me tourmenter chez moi ? »

« C'est aussi ta boulangerie », la corrigea-t-il en poussant lentement la porte d'un coup d'épaule. « Je peux entrer ? »

« Non. »

Il entra quand même. Il regarda le comptoir improvisé, la vitrine à pâtisseries vide, les boîtes empilées dans un coin. Il était trop tôt pour que la boulangerie soit ouverte, et Clara portait encore un t-shirt ample, les cheveux attachés en désordre.

Enzo posa sa tasse de café sur le comptoir et la regarda comme si elle faisait partie de son inventaire.

« Tu es venu me mettre dehors personnellement ? » demanda-t-elle en croisant les bras.

« Je suis venu te proposer une issue. » Il ouvrit sa veste et en sortit une épaisse enveloppe. Il la posa sur le comptoir, comme pour montrer un atout. Clara haussa un sourcil. « Qu'est-ce que c'est ? »

« Un contrat. » Il tira une chaise et s'assit sans poser de questions. « J'ai bien réfléchi. Tu continues à gérer la boulangerie. » Je paierai toutes les dettes, j'investirai tout le nécessaire pour moderniser, rénover et embaucher. En échange, tu acceptes de m'épouser.

Elle rit. Le bruit était trop fort dans la boulangerie vide. « Excusez-moi, j'ai bien entendu ? Se marier ? »

« Un mariage blanc », expliqua Enzo, comme si c'était la chose la plus rationnelle au monde. « Douze mois. Un an. Ensuite, on passe à autre chose. En attendant, tu as la sécurité ; j'ai ce qu'il me faut. »

Clara sentit un pincement au ventre, comme si elle avait mordu du verre. « Et de quoi as-tu "besoin" exactement ? »

Enzo s'accouda légèrement sur le comptoir. Ses yeux se fixèrent sur les siens. « Je dois faire preuve de stabilité pour conclure un accord avec une famille traditionnelle. Des investisseurs qui veulent quelqu'un... » Il chercha le mot, « ...solide. Le célibataire gâté ne convainc plus personne. Une épouse dévouée, une entreprise familiale... tout s'imbrique. Et vous, vous y gagnez aussi. »

Elle cligna des yeux, incrédule. « Alors, je suis quoi ? Un accessoire ? Une façade pour laver ta réputation ? »

« C'est un accord. Un contrat. » Il haussa les épaules, comme si c'était simple. « Tu es intelligente, Clara. Tu sais qu'il n'y a pas d'autre issue. Avec moi, ton héritage est en sécurité. Sans moi, dans six mois, même le vieux four ne restera plus. »

Clara sentit sa poitrine brûler. « Et qui t'a donné le droit de penser que tu pouvais m'acheter ? »

Il se leva lentement, avec l'élégante posture d'un prédateur. « Je ne t'achète pas. J'achète la paix pour nous deux. C'est un accord équitable. »

Il prit l'enveloppe, l'ouvrit et étala les pages sur le comptoir. Il le parcourut rapidement : clauses, échéances, montants. Tout était lié, signé par des avocats, aussi froid que le marbre qui les séparait.

Elle le regarda. Le même visage qu'elle avait embrassé à la bibliothèque universitaire. Le même qui parlait maintenant d'amour comme sur un tableur.

« Tu ne changes vraiment pas, n'est-ce pas ? » dit-il d'une voix basse et venimeuse. Tout est un jeu pour toi. Un chèque, un contrat, une possession.

Enzo s'approcha, s'arrêtant à quelques centimètres d'elle. « Clara, écoute », commença-t-il, mais elle leva la main, coupant l'air.

« Tu crois que je vais vendre mon nom, mon histoire, mon corps, ma dignité » – cracha-t-elle – « pour te faire passer pour un père de famille ? Je préfère regarder cette boulangerie brûler que dormir à tes côtés par obligation. »

Ses yeux lancèrent des éclairs un instant. Colère ? Douleur ? Fierté ? Elle hésita. Mais elle ne broncha pas. « Ne dramatise pas », dit-elle en essayant de maîtriser son ton. « Ce n'est qu'un bout de papier.»

« Pour toi, tout n'est qu'un bout de papier.» Clara repoussa le contrat. Les pages tombèrent au sol comme des confettis lors d'une fête triste. « Je ne le suis pas. Je ne le serai pas. »

Enzo pinça les lèvres, la mâchoire serrée. L'espace d'un instant, il sembla prêt à se jeter sur elle, à lui saisir le visage, à la forcer à comprendre. Mais il ne fit rien. Il prit sa tasse de café et regarda la pile de papiers par terre.

« Tu vas le regretter », dit-il doucement, presque impassible.

Clara frissonna, mais garda le regard fixe. « Mieux vaut le regretter en liberté que de coucher dans le même lit qu'un homme qui ne respecte rien. »

Elle ouvrit brusquement la porte. La lumière du matin inonda la petite pièce, mêlant le doux parfum de la pâte à l'amertume qu'elle laissait derrière elle.

Avant de partir, Enzo se retourna, sa silhouette se découpant dans la lumière. « Tu me remercieras plus tard, Clara. Quand tout s'effondrera, tu te souviendras que c'est moi qui ai essayé de te sauver. »

Elle ne répondit pas. Inutile. Elle regarda simplement la porte se refermer derrière lui, étouffant le bruit de la rue.

Elle regarda les papiers éparpillés sur le sol. L'espace d'une seconde, elle eut envie de pleurer. L'autre, elle eut envie de rire. Elle ne fit ni l'un ni l'autre. Elle alla au comptoir, prit une spatule, prit une grande inspiration et alluma le four.

Si elle devait tout perdre, elle le perdrait debout. Seule. Sans contrat. Sans Enzo Albuquerque.

Et si elle devait se battre, elle se battrait jusqu'à son dernier souffle de sucre.