Chapitre 5

Le cœur brisé, Juliette a cessé de se battre. Elle a accepté son sort. S'il voulait qu'elle fasse pénitence, elle ferait pénitence. Elle est retournée dans la crypte froide et s'est agenouillée sur le sol dur.

En se retournant, elle a cru entendre le bruit de perles de chapelet tombant et se brisant sur le sol derrière elle, mais elle n'a pas regardé en arrière. Elle ne voulait plus rien voir, plus rien espérer.

Elle a passé la journée à observer le monde autour d'elle, mais tout semblait terne et sans vie. Les vitraux colorés de l'église ne projetaient plus de lumière chaude sur les murs. Les fleurs sur l'autel lui paraissaient artificielles. La joie avait quitté son monde.

Le soir, Cécilia est venue la trouver.

« Il y a une fête des lanternes sur la place ce soir, » a-t-elle annoncé avec un sourire éclatant. « Le Père Alan et moi y allons. Il veut que tu viennes. Il dit que c'est une bonne occasion pour toi de te mêler aux gens et de te repentir publiquement. »

C'était une autre humiliation, une autre façon de la forcer à assister à leur bonheur.

Sur la place, des centaines de lanternes en papier s'élevaient dans le ciel nocturne. Cécilia se tenait près du Père Alan, sa main possessive sur son bras.

« Oh, Père, c'est si romantique, » a-t-elle roucoulé. « Je souhaite que nous soyons toujours ensemble. »

Le Père Alan lui a souri, un sourire tendre qui a transpercé le cœur spectral de Juliette. Il lui avait promis, un jour, qu'ils lâcheraient une lanterne ensemble, juste tous les deux. Une autre promesse brisée.

On lui a tendu une lanterne. Elle l'a tenue un instant, puis l'a simplement lâchée. Elle n'a fait aucun vœu. Il n'y avait plus rien à souhaiter.

Le Père Alan s'est approché d'elle.

« Tu n'as pas fait de vœu ? » a-t-il demandé, sa voix curieusement douce.

Juliette a haussé les épaules, feignant une indifférence qu'elle ne ressentait pas.

« J'ai souhaité que vous et Cécilia soyez heureux ensemble. C'est tout ce qui compte, n'est-ce pas ? »

Son ton était vide, dépourvu de toute émotion.

Il l'a regardée, un éclair de quelque chose d'indéchiffrable dans ses yeux.

« Je t'autorise à rester à Saint-Sulpice. Après tout, où d'autre irais-tu ? »

C'était censé être un acte de pitié, mais pour Juliette, cela sonnait comme une confirmation de sa propre inutilité. Il ne la gardait pas par affection, mais parce qu'elle n'avait nulle part où aller.

Elle a soudain compris la cruauté de la situation. Il ne l'aimait pas. Il ne l'avait peut-être jamais aimée. Il la gardait près de lui comme un rappel constant de son propre devoir, de sa propre piété. Elle était sa pénitence personnelle, son fardeau à porter. Et cette prise de conscience était la chose la plus douloureuse de toutes.