Chapitre 4 Sanctuaire

Je me réveille avec l'odeur de résine de pin et de levure. La lumière du soleil filtre à travers une fissure dans le mur de pierre de l'alcôve, dessinant des rayures sur la peau de loup enroulée autour de mes jambes. Un instant, j'oublie où je suis. Puis le petit donne un coup, et le souvenir revient - *Jarek. La tempête. Le sanctuaire.*

Des voix résonnent derrière le rideau de l'alcôve. Je me glisse jusqu'à l'entrée, espionnant par une fente. Des loups vont et viennent dans la pénombre, certains humains, d'autres métamorphosés, portant des paniers d'herbes et de gibier fraîchement dépecé. Pas de colliers. Pas de tatouages en croissant de lune. *La Meute Nightclaw.*

Un garçon d'une douzaine d'années manque de me percuter, les bras chargés de bois. « Attention, *l'étrangère* », ricane-t-il, bien que ses yeux se posent sur mon ventre avec curiosité.

La voix de Riva tranche les bavardages. « Tu es en retard. »

Je me retourne. Elle est là, bras croisés, sa tresse argentée enroulée comme un serpent. « Jarek dit que tu sais coudre. Vrai ? »

« Oui. » Je l'ai appris jeune, en raccommodant les blessures de Kael après les escarmouches.

Elle me jette une pile de tuniques déchirées. « Répare ça. Le fil est dans le coin. Si tu saignes dessus, tu lècheras les taches. »

Le travail est monotone, mais mes mains tremblent. *Prouve ta valeur. Reste en vie.* L'aiguille pique mon pouce. Je suce le sang avant que Riva ne le voie.

Jarek me trouve des heures plus tard, les bottes poussiéreuses. « Tu es censée te reposer. »

« Je suis censée mériter ma place. » Je lève une tunique raccommodée. « Vois ? Utile. »

Il examine les coutures. « Tu as raté un trou. »

« Où ? »

Il pointe un endroit près de l'ourlet. Il n'y a pas de trou. Quand je le fusille du regard, sa bouche tremble. *Presque un sourire.*

« Viens », dit-il. « Tu as besoin d'air qui ne sente pas la colère de Riva. »

Il me guide à travers un tunnel étroit vers un bosquet caché. La neige couvre le sol, mais de la vapeur s'élève d'une source chaude au centre. Des loups rient dans les bassins. Ils se taisent à notre passage.

Une femme portant un enfant hoche la tête. « Bienvenue. »

Les mots piquent. *Faux. Temporaire.* Mais le petit donne un coup, avide d'espoir.

Jarek s'arrête près d'un bassin entouré de pierres. « Entre. »

« Quoi ? »

« La chaleur est bonne pour le petit. Et tu ressembles à la mort. »

Je serre ma tunique. « Ça va. »

« Tu trembles. » Il tourne le dos. « Je ne regarderai pas. »

L'eau est un paradis. Je m'y enfonce jusqu'au menton, les muscles se détendant. Jarek s'assoit sur un rocher, toujours de dos. Son silence est... apaisant. Pas comme celui de Kael, qui attendait toujours d'être rompu.

« Pourquoi Riva me déteste ? » demandé-je.

« Elle déteste tout le monde. » Il jette un caillou dans l'eau. « Son compagnon est mort à cause des proscrits. Elle croit que la gentillesse est une faiblesse. »

Le petit tournoie paresseusement. Je presse ma main sur le mouvement. « Et toi ? Qu'en penses-tu ? »

Il se tait si longtemps que je crois qu'il ne répondra pas. Puis -

« La gentillesse est une arme. Rare. Tranchante. »

Un hurlement lointain retentit. Jarek se raidit, l'oreille tendue.

« Des ennuis ? » demandé-je.

« Patrouille frontalière. » Il se lève brusquement. « Sors. Maintenant. »

De retour dans la tanière, il disparaît dans le dédale de tunnels. Je regagne mon alcôve, mais le sommeil ne vient pas. La chaleur de la source persiste sous ma peau, accompagnée du souvenir de la voix de Jarek. *Arme. Tranchante.*

***

Les jours se confondent. Je couds, lave des marmites, trie des herbes. La meute m'observe, certains avec pitié, la plupart avec mépris. Mais personne ne me touche. Personne ne menace.

Jarek est une ombre - apparaissant avec de la nourriture, vérifiant mon pouls avec des doigts calleux, disparaissant à nouveau. Parfois, je le surprends à fixer mon ventre, son visage impénétrable.

« Demande », lui lance-je un soir alors qu'il dépose un bol de ragoût.

Il s'arrête. « Demander quoi ? »

« Ce que tu penses quand tu me regardes ainsi. »

Il s'approche. Mon souffle s'accélère. « Je pense », dit-il lentement, « que tu es courageuse. Et stupide. »

« Pourquoi ? »

« Parce que tu n'as pas posé la seule question qui compte. »

L'air s'épaissit. « Quelle question ? »

« Qui t'a attaquée. »

La glace envahit mes veines. « Je ne veux pas en parler. »

« Tu le feras. » Il part, le ragoût fumant entre nous.

***

Cette nuit-là, un cauchemar m'emporte - *le visage de Kael, déformé. Des mains étrangères. L'amertume de l'aconit.*

Je me réveille en haletant.

Jarek est assis près du lit, un couteau à la main. « Tu as crié. »

« Mauvais rêve. » Je me recroqueville. « Pars. »

Il ne bouge pas. Sa chaleur traverse les fourrures. Quand ses doigts effleurent mon épaule, je tressaille.

« Je ne te ferais jamais de mal », dit-il, si bas que c'est presque un grognement.

Je veux le croire. *J'en ai besoin.* Mais le petit donne un coup, un avertissement.

« Tu ne me connais pas », chuchoté-je.

« Non. » Il se lève, ombre contre la lueur des torches. « Mais j'aimerais. »

L'alcôve semble plus froide après son départ.