Chapitre 1 Divorçons

Mon mari, Étienne Dubois, le photographe de renommée mondiale, a dit au monde entier que j'étais sa muse. Pendant dix ans, j'ai été l'architecte silencieuse de son empire, l'épouse parfaite qui gérait sa vie pour qu'il puisse créer son art. Il prétendait garder ma beauté rien que pour lui, un privilège que personne d'autre ne pouvait voir. Pour notre anniversaire, j'ai trouvé son studio secret. Ce n'était pas ma beauté qu'il capturait. C'était la sienne. Des milliers de photos explicites d'un mannequin nommé Dahlia, une collection s'étalant sur une décennie. La dernière photo était datée de ce matin même. Quand je l'ai confronté, il m'a traitée d'hystérique et l'a choisie, elle. Mais sa trahison ultime a eu lieu lors du vernissage de sa galerie. Dahlia m'a fait droguer et agresser pendant que des hommes prenaient des photos humiliantes. Tout ça pendant qu'Étienne était dans la pièce d'à côté avec elle, ignorant mes cris. Il ne m'a pas seulement trahie. Il m'a abandonnée aux loups. Allongée sur un lit d'hôpital, j'ai réalisé que l'homme que j'avais épousé était un monstre. Et je n'allais pas seulement divorcer. J'allais réduire son monde en cendres.

J'ai renoncé à ma bourse d'art pour qu'Armand, mon petit ami, puisse terminer ses études de droit. J'ai cumulé trois boulots et j'ai même pris un coup de couteau pour lui, croyant à sa promesse que nous bâtirions un empire ensemble. Mais le jour où il est devenu un avocat star, je l'ai trouvé en train d'embrasser sa cliente, Cassandra, sous la neige. Le choc a provoqué une fausse couche. Quand j'ai tenté de mettre fin à mes jours, il a amené sa maîtresse à mon chevet d'hôpital pour me traiter de folle. Il s'est ensuite servi de ma famille pour me faire chanter, me forçant à jouer l'épouse parfaite pendant qu'il étalait leur liaison au grand jour. Pendant des années, j'ai été son trophée brisé, un témoignage de son pouvoir. Il avait la carrière que j'avais financée, la femme qu'il avait choisie, et un contrôle total sur ma vie. Mais le soir où sa maîtresse m'a menacée avec un couteau sur le toit d'un gratte-ciel, elle ne m'a pas tuée. Elle s'est retournée et a planté le couteau dans la poitrine d'Armand. Et en tant que son épouse légitime, j'ai tout hérité.

Pendant dix ans, j'ai été l'épouse parfaite de Grégoire de Veyrac, l'héritier de la finance parisienne. J'étais la présentatrice vedette d'IFN, celle qui étouffait ses scandales, pendant que sa famille réglait les frais médicaux exorbitants de ma mère. Mais quand une photo de lui, enlacé avec ma rivale à l'antenne, est devenue virale, j'ai atteint mon point de rupture et lui ai présenté les papiers du divorce. Sa vengeance a été impitoyable. Il m'a fait virer, m'a accusée de corruption et m'a humiliée publiquement sur ma propre chaîne. Même mon propre fils s'est retourné contre moi, me traitant de « mauvaise maman » après que sa grand-mère et la maîtresse de Grégoire lui ont lavé le cerveau. Enfermée dans notre penthouse de l'avenue Montaigne, Grégoire m'a proposé un pacte immonde : rester sa femme, silencieuse et grassement dédommagée, pendant que sa maîtresse, Daphné, simulait une grossesse pour assurer sa place. C'est là que j'ai découvert l'ironie la plus cruelle : j'étais réellement enceinte de son enfant. Alors qu'il se jetait sur moi, les mains tendues vers ma gorge, j'ai attrapé l'arme la plus proche. « C'est toi qui as fait ça », ai-je murmuré, le regardant droit dans les yeux. Puis j'ai enfoncé le coupe-papier en argent dans mon propre ventre, sacrifiant notre enfant à naître pour qu'il porte à jamais le poids de la culpabilité, et que je sois enfin libre.

Quand j'ai découvert que la combinaison du coffre-fort de mon mari était la date de naissance de ma demi-sœur, mon monde a basculé. À l'intérieur, j'ai trouvé le plan détaillé de son projet pour m'effacer de sa vie. Il comptait s'approprier mon enfant à naître pour l'offrir à son véritable amour. L'avenant post-nuptial était froid, calculé : des milliards d'euros d'actifs, tous destinés à Camille. Pas un centime pour moi, sa femme depuis dix ans. Il a déchiré les papiers du divorce que je lui ai tendus, menaçant d'utiliser son pouvoir pour me prendre mon bébé. Camille s'est présentée à ma porte, me narguant, me traitant de « solution de dépannage ». Elle voulait élever mon enfant comme le sien. J'ai compris que je n'étais pas seulement une épouse. J'étais une mère porteuse. Un utérus fertile qu'il avait épousé parce que son grand amour était stérile. Tout notre mariage n'était qu'un mensonge grotesque conçu pour leur produire un héritier. Puis, un e-mail anonyme a atterri dans ma boîte de réception. Il contenait un enregistrement de mon mari me qualifiant de « couveuse ». C'est à ce moment-là que j'ai su que je ne pouvais pas simplement partir. Je devais mourir.

Pendant dix ans, j'ai été la petite amie secrète de mon patron milliardaire, Arthur. Quand ma mère a eu besoin d'une opération d'urgence à 50 000 euros pour survivre, je suis allée le voir, persuadée qu'il m'aiderait. Il a refusé froidement, invoquant la « politique de l'entreprise » et m'a renvoyée vers son assistante de direction, Diane. Elle a délibérément fait traîner la demande de prêt. Ma mère est morte. Quand je l'ai confronté, je l'ai trouvé avec Diane, qui portait une robe qu'il m'avait achetée. Non seulement il a pris son parti, mais il m'a virée sur-le-champ. Il m'a traitée de profiteuse et de salope devant tout le bureau. J'ai appris plus tard que Diane avait passé une décennie à saboter ma carrière et à retenir mes primes, s'assurant que je n'aurais jamais assez d'argent pour être indépendante. Et Arthur l'avait laissée faire. Mais ils m'ont sous-estimée. En quittant ce bureau pour la dernière fois, j'ai passé un appel à l'unique homme qui m'avait protégée en silence pendant des années. Et quand il a répondu, il ne m'a pas seulement offert l'argent. Il m'a offert une nouvelle vie.

J'ai épousé un milliardaire pour fuir mes racines auvergnates, parfaitement consciente que je n'étais qu'un pion dans son jeu toxique avec Chiara, la femme qui l'obsédait vraiment. Je croyais connaître les règles, jusqu'à ce qu'il la laisse raser la maison de mon enfance pour construire un nouveau complexe hôtelier, laissant ma mère sourde et muette, blessée, au milieu des décombres. Il est resté sans rien dire pendant que ses amies me rouaient de coups. Il m'a cassé le bras. Quand j'ai enfin riposté après que Chiara a menacé ma mère, il l'a cassé à nouveau, son visage un masque de fureur glaciale. Son dernier acte de cruauté a été de me forcer à me mettre à genoux dans un bar bondé, m'ordonnant d'aboyer comme un chien pour amuser leurs amis. Alors que j'étais là, agenouillée, humiliée et anéantie, j'ai cherché dans le regard de mon mari une once de pitié. Il s'est simplement détourné pour embrasser fougueusement Chiara, scellant mon destin d'une trace de son rouge à lèvres. Ils pensaient avoir détruit « la petite souris de province ». Mais alors que je montais à bord d'un jet privé avec un accord de divorce capable de mettre son empire à genoux, je savais que mon histoire n'était pas terminée. Elle ne faisait que commencer.