Chapitre 2 Chapitre 2

C'est étrange comment certains souvenirs restent gravés, particulièrement ceux qui, enfant, nous glacent le sang. Quand j'avais cinq ans, mon père me défendait d'entrer dans son bureau. Mais moi, j'ai jamais écouté, trop curieux, trop avide de découvrir ce qui se cachait derrière les lourdes portes. Et c'est en explorant cet univers sombre que j'ai assisté à une scène qui allait marquer mon âme à jamais.

Un bruit sourd résonna derrière les portes en chêne, étouffant les battements affolés de mon cœur. J'ai vu le corps d'un homme, allongé sur le tapis persan, une mare de sang s'étendant sous sa tête. Le lendemain, ils avaient remplacé le tapis.

Ce soir-là, j'étais allé me blottir contre ma sœur, racontant ce que j'avais vu. Elle m'avait écouté, silencieuse, passant une main rassurante dans mes cheveux, et tout ce qu'elle avait murmuré, c'était : « Cesse de regarder des films d'horreur, frérot. »

Mais moi, je n'ai jamais cessé d'écouter, d'espionner. Et des années plus tard, j'ai entendu mon père parler d'un garçon qui, à seize ans, commandait déjà ses propres hommes. Un garçon que même mon père craignait.

« Vous dites que Roberto n'est plus à la tête des Wilson ? » avait demandé papa d'un ton teinté d'une peur inhabituelle. « C'est son fils qui mène tout maintenant ? »

On dit de lui qu'il peut sentir la peur, comme un chien de l'enfer. C'était un enfant, un garçon de onze ans quand il a pris le contrôle. Aujourd'hui, il a seize ans, à peine moins âgé que moi, et pourtant, il inspire la terreur. Quand j'ai raconté ça à ma sœur, elle m'avait juste lancé un regard amusé, sans y croire. Mais moi, j'ai su, dès ce jour, que dans notre monde, il n'y a pas de monstres. Il n'y a que des hommes devenus pires que les bêtes.

Et ce garçon, ce chef de meute, il fait partie de ces monstres.

Lorsque j'étais petit, il m'arrivait souvent de rêver que j'étais perdu dans une vaste pièce, coincé sur un tapis trempé de sang, une ombre menaçante à mes trousses. C'était un chien au regard perçant, aux crocs acérés, et bien qu'il ne lâchait jamais ma trace, il se tenait toujours à quelques pas derrière moi. Je courais, trébuchant dans cette mare épaisse, et le bruit de ses griffes qui martelaient le sol résonnait dans ma tête. Peu importe le nombre de fois que je fermais les yeux pour tenter d'y échapper, je n'arrivais jamais à me débarrasser de cette présence oppressante.

C'était comme un présage, mais ce n'est qu'avec le temps que j'ai compris que ce rêve ne faisait que refléter la noirceur de l'endroit où je vivais. Plus les jours passaient, plus ma sœur Ana me croyait. Il y avait de plus en plus d'hommes dans notre maison, de plus en plus de tapis changeaient pour en masquer l'usure, ou peut-être pour dissimuler quelque chose de plus sombre. Mon père, lui, faisait semblant de rien, mais sa vigilance diminuait. Nous n'étions plus des enfants. À l'aube de nos dix-huit ans, la vérité se dévoilait.

Je suis assis dans la chambre d'Ana, comme toujours, elle tresse mes cheveux avec une minutie qui lui est propre. Il y a quelque chose dans ses gestes qui me rassure, comme si elle tissait des liens invisibles entre nous, un secret, une alliance silencieuse contre ce monde qui nous écrase. Nous regardons un autre de ses films préférés. Aujourd'hui, c'est *Comment perdre un mec en 10 jours*. Elle connaît chaque scène par cœur, comme si elle espérait secrètement que la fiction puisse devenir sa réalité.

« Franchement, Ana, tu crois vraiment à ce genre d'histoires ? » je marmonne entre deux bouchées de popcorn, l'esprit ailleurs.

Elle me lance un regard agacé, avant de me chuchoter, comme pour préserver le charme du film, « Chut, tu gâches le meilleur moment. » Sa foi aveugle en ces contes d'amour m'échappe. Ana est un rayon de soleil, brillante, candide, presque irréelle dans cet univers qui nous écrase. Elle croit aux sourires, aux promesses. Elle croit à l'amour, même dans un monde où les hommes comme notre père en font une monnaie d'échange.

Ce soir-là, alors que la nuit tombe et que nous finissons ce gâteau qu'elle a préparé pour son anniversaire, la voix de notre père gronde depuis l'escalier. « Anaya ! » Son appel est urgent, presque féroce. Mon cœur se serre. Je reconnais cette intonation, celle qui cache quelque chose de mauvais, de dangereux.

Je serre la main d'Ana dans la mienne. Nous savons toutes les deux ce que cela signifie, même si nous espérions y échapper. Chez nous, les filles ne sont que des pions dans le grand jeu des alliances. C'est ainsi que notre famille fonctionne. Mais jamais je n'aurais pensé que le jour viendrait où ce serait Ana qui devrait en payer le prix.

Mon père entre dans la pièce, l'air débraillé, nerveux, les sourcils froncés. Il traîne une odeur âcre de fumée, celle qu'il nous a promis d'abandonner depuis des années. J'ai l'estomac noué en le regardant, tandis qu'Ana, elle, reste figée, les yeux écarquillés.

Je comprends sans qu'il ait besoin de mots. Ce n'est pas la première fois que je l'entends parler de lui, ce nom qui traîne dans ses réunions, comme une ombre menaçante : Paden Wilson. Mon père lui doit quelque chose, et apparemment, ce n'est pas quelque chose qu'il pourra payer en argent. Il lui doit quelque chose de beaucoup plus précieux. Il lui doit sa fille.

Ma mère attrape Ana et l'entraîne vers la chambre, me laissant en tête-à-tête avec mon père. Il ne dit rien, mais ses yeux parlent pour lui, emplis d'une étrange détermination. J'étouffe. Les images de notre enfance, de ces cauchemars où je m'enlisais dans des tapis ensanglantés, me reviennent en mémoire.

« Laisse-moi prendre sa place, » je lâche d'une voix fébrile. Mon père secoue la tête, sans même me considérer. « Tu es trop jeune, Nancy. » Ce ton autoritaire, implacable, il l'a toujours eu. J'aurais dû savoir qu'il refuserait. Ana a peut-être deux ans de plus que moi, mais elle est innocente, trop douce. Elle ne connaît rien de ce monde cruel qui la réclame.

Je le supplie du regard, mais il reste inflexible. Il ne voit en moi que la petite fille qu'il a protégée de tout ça, son "lisenok", sa petite renarde qu'il garde à l'écart. Pendant ce temps, Ana est condamnée. Je retiens une grimace en voyant l'assurance de ma mère, qui s'avance avec un calme désarmant, les boucles blondes de sa coiffure bien rangées, et ce sourire figé comme un masque.

Je serre les dents. Ils ne comprennent pas. Ils ignorent ce que j'ai entendu, les murmures dans les couloirs, les secrets échangés derrière des portes closes. Ce monde ne pardonne rien, surtout pas la naïveté d'une fille comme Ana. Elle n'a aucune chance face aux Wilson.

Je sens une révolte bouillonner en moi, une rage que je n'ai jamais connue. Ils sont sur le point de briser ma sœur. Mes doigts se serrent autour du médaillon en argent autour de mon cou, comme pour m'ancrer dans la réalité. Mais ma voix, elle, reste prisonnière dans ma gorge.

Soudain, on frappe doucement à la porte, mais cette fois-ci, il ne s'agit pas de l'un de ses hommes. Non, c'est lui.

La voix de papa éclate dans le silence, résonnant contre les murs de la maison. Son regard froid se pose sur moi, et je n'ai pas besoin d'entendre les mots pour comprendre : "Montre-moi ce que tu sais." Mais moi, je reste figé, le corps tendu, l'envie de reculer gravée dans chaque muscle de mon être. Ana, à côté de lui, me fait signe, ses yeux suppliants que je fasse un pas. "Allez, Frey, fais pas l'idiot."

Un soupir étouffé m'échappe, mais je bouge pas. Son regard lourd m'attire vers elle comme un aimant, me forçant presque à céder. Dans un geste incertain, j'avance, reculant tout de même un peu avant de la voir disparaître, filant derrière maman vers le bureau. Ana, fidèle à elle-même, fait claquer ses talons couleur champagne contre le marbre poli. "Ça ira, tu verras," qu'elle chuchote avant d'entrer.