Chapitre 6

Le bureau de la maison des Hamptons était métamorphosé. Un mur entier était couvert d'écrans affichant les indices boursiers mondiaux, des flux d'actualités et les images des caméras de sécurité.

Isabella était assise derrière un imposant bureau en acajou. C'était le seul meuble qu'elle avait conservé de l'ancienne époque.

Elle observait la déchiqueteuse dans un coin. La machine avalait les derniers vestiges de ses documents de mariage.

« Luke », dit-elle en faisant pivoter son fauteuil. « Passez-moi Julianne Moore. »

Luke s'arrêta, les doigts suspendus au-dessus de son clavier. « La gestionnaire de crises en relations publiques ? La "Dame de Fer" de New York ? »

« Dites-lui que la Reine est réveillée », dit Isabella.

Luke composa le numéro. Il tendit le téléphone à Isabella.

« Allô ? » répondit une voix de femme, sèche et impatiente.

« Julianne », dit Isabella. « C'est Isabella Mckee. »

Il y eut un silence à l'autre bout du fil. Un long et lourd silence.

« Isabella ? » La voix de Julianne baissa d'une octave. « Mon Dieu. Les rumeurs... Je vous croyais morte. Le monde des mondanités est un cimetière sans vous. »

« Je suis de retour », dit Isabella. « Et j'ai besoin d'une explosion. Je veux que la nouvelle de la survie de l'héritière Mckee casse internet d'ici une heure. »

« C'est fait », dit Julianne sur-le-champ. « Mais il me faut une accroche. Le simple fait que vous soyez "en vie" ne suffira pas pour faire la une de tous les journaux. »

Isabella tapota du doigt sur le bureau. « Vous vous souvenez de Leo ? »

« Leo Rossi ? » haleta Julianne. « Le mannequin ? L'égérie de Versace ? »

« Il y a trois ans, j'ai financé anonymement sa cure de désintoxication et son premier portfolio », dit Isabella. « Appelez-le. Dites-lui que sa mécène lui demande de lui rendre la pareille. Je le veux comme cavalier pour mon retour. »

« Oh mon Dieu », murmura Julianne. « C'est... c'est du génie. La mystérieuse bienfaitrice. Le retour tragique. C'est de l'or. »

Isabella raccrocha.

Elle ouvrit un dossier sur son ordinateur. Leo Rossi.

Ce n'était plus le gamin décharné et toxicomane qu'elle avait trouvé dans une ruelle. C'était un dieu. Mâchoire ciselée, regard ténébreux, célèbre.

« Il avait un gros faible pour vous », l'avertit Luke en voyant la photo. « Un très gros. Ça pourrait être dangereux. »

« J'ai besoin de danger », dit Isabella. « Il faut que Hamilton voie ce qu'il a jeté. »

Elle jeta un œil à l'horloge murale. 8 h 47. La conférence de presse était prévue pour 10 h. Le temps était compté, mais elle avait tout prévu.

Dans un studio de photographie à Chelsea, un appareil crépitait.

Leo Rossi posait, chemise ouverte, fixant intensément l'objectif.

Son agent se précipita sur le plateau en agitant un téléphone. « Leo ! Arrête ! C'est... c'est Elle. »

Leo se figea. Son masque ténébreux tomba. « Qui ? »

« La Bienfaitrice », siffla l'agent. « Elle existe vraiment. Et elle vous veut. »

Leo bouscula le photographe. Il attrapa le téléphone. « Où est-elle ? »

Dans la tour de Mckee Capital, Hamilton était en sueur.

« L'action a chuté de 12 % ! » hurla-t-il à ses traders. « Trouvez qui nous shorte ! »

Preston entra, l'air terrifié. « Monsieur... vous devez voir ça. »

Il désigna le grand écran de télévision mural.

DERNIÈRE MINUTE : L'HÉRITIÈRE MCKEE RETROUVÉE VIVANTE.

Hamilton retint sa respiration.

L'écran montrait une photo floue prise de loin. Une femme en tailleur blanc montant dans un SUV noir.

La légende disait : Isabella Mckee tiendra une conférence de presse demain.

Hamilton fixa le tailleur blanc.

Il avait vu ce tailleur deux heures plus tôt.

« Non », murmura-t-il. Il secoua la tête. « C'est impossible. Isabella est... ce n'est personne. Elle vient de Southie. »

« Monsieur », dit doucement Preston. « Le nom. Isabella Oconnor... Isabella Mckee. Le nom de jeune fille de sa mère était Oconnor. »

Hamilton sentit la pièce tourner.

Il s'agrippa au bord de son bureau.

« C'est une coïncidence », dit-il, la voix tremblante. « C'est obligé. Ma femme... mon ex-femme... elle tricote des écharpes. Elle ne dirige pas des empires. »

Mais au fond de ses entrailles, une boule d'angoisse, froide et dure, se formait.