Chapitre 3

L'avocat, un homme du nom de Sterling avec un film de sueur sur la lèvre supérieure, posa le document sur la table de lit de l'hôpital.

Isabella était assise au bord du lit. Elle avait trouvé une tablette au poste des infirmières et l'avait « empruntée ». Ses doigts tapaient en ce moment même un rythme complexe et régulier sur l'écran - du code Morse. S-O-S-G-O-N-E.

Hamilton se tenait près de la fenêtre, les bras croisés. Il semblait impatient.

« Madame Mckee », dit Sterling en cliquant son stylo. « Je dois vous informer que cet accord est très inhabituel. Vous renoncez à des droits sur des actifs évalués à... »

« Je sais lire, Monsieur Sterling », l'interrompit Isabella. Elle ne le regarda pas. Elle tourna le document jusqu'à la dernière page.

Hamilton ricana. « Vous devriez peut-être le lire. C'est la plus grosse somme d'argent que vous ayez jamais refusée. Dans une semaine, vous ferez la manche dans la rue. »

Isabella débouchonna le stylo. Le son fut un clic sec dans la pièce silencieuse.

« Mon temps vaut plus que ton argent, Hamilton », dit-elle.

Elle apposa sa signature. La signature était différente. Ce n'était pas l'écriture arrondie et hésitante d'Isabella Oconnor. Elle était tranchante, anguleuse et assurée.

Hamilton regarda le stylo bouger. Une étrange sensation lui tordit les entrailles. Un malaise.

Avant qu'il ne puisse analyser la situation, la porte s'ouvrit à la volée.

Preston, l'assistant personnel de Hamilton, entra précipitamment. Son visage était pâle.

« Monsieur ! C'est Cuba. Elle... elle a pris des cachets. »

Hamilton se figea. Son visage devint blême. « Quoi ? »

« C'est la gouvernante qui l'a trouvée », balbutia Preston. « Il y avait une note. Elle disait qu'elle ne supportait pas d'être la cause de votre malheur. »

Le silence emplit la pièce.

Puis, un rire le déchira.

C'était Isabella. Elle gloussait. Un son sec et froid.

« Trouble de la personnalité histrionique classique », dit-elle en rebouchant le stylo. « Je suppose qu'elle a parfaitement calculé la dose ? Assez pour provoquer une léthargie, pas assez pour causer une défaillance d'organes ? »

Hamilton se retourna brusquement, les yeux flamboyants de fureur. Une lueur de confusion traversa son visage. Où avait-elle bien pu apprendre un terme pareil ? Avait-elle regardé des séries médicales ? « Comment osez-vous ? Elle est peut-être en train de mourir ! Espèce de sans-cœur... »

« Signe le papier, Hamilton », dit Isabella en désignant le document. « Signe, et tu pourras aller jouer les héros pour ta demoiselle. »

Hamilton attrapa le stylo. Il tremblait de rage. Il griffonna sa signature à côté de la sienne, déchirant légèrement le papier sous la force de son geste.

« Faites enregistrer ça », aboya-t-il à l'avocat. « Je veux que le jugement de divorce lui soit envoyé. Je ne veux plus jamais revoir son visage. »

Il jeta le stylo et sortit de la pièce en courant, Preston sur ses talons.

L'avocat rassembla ses papiers, l'air mal à l'aise, et se hâta de les suivre.

La pièce redevint silencieuse.

Isabella se leva. Elle se dirigea vers la porte et la verrouilla.

Elle passa la main sous son oreiller et en sortit un téléphone prépayé jetable qu'elle avait piqué plus tôt sur le chariot d'un aide-soignant distrait.

Elle composa un numéro. Un numéro qui n'existait plus depuis trois ans.

Il sonna une fois.

« Qui est à l'appareil ? » répondit une voix d'homme. Sur ses gardes. Dangereuse.

Isabella s'adossa au mur. « Code Black. Localisation : MGH, chambre 304. J'ai besoin d'une extraction, Luke. »

Il y eut une pause. Puis, le bruit d'une chaise s'écrasant au sol.

« Chef ? » La voix se brisa. « C'est bien vous ? On pensait... on pensait que vous étiez morte. »

« Je ne le suis pas », dit Isabella. « Apporte le kit. Le kit complet. J'ai du travail. »

« Cinq minutes », dit Luke. « Retrouvez-moi sur le toit. Je brouille leurs flux de sécurité en ce moment même. »

Isabella raccrocha. Elle arracha les électrodes collantes de sa poitrine. Le moniteur afficha une ligne plate dans un bip strident, mais elle le fit taire d'un coup de poing sur le bouton d'alimentation.

Elle se dirigea vers la fenêtre. En bas, elle vit le convoi de Hamilton s'éloigner à toute vitesse vers un autre hôpital.

Elle se pencha et déchira l'ourlet de sa blouse d'hôpital, s'attachant fermement les cheveux avec.

« Que la partie commence, Hamilton », murmura-t-elle.