Chapitre 5

La portière de la Maybach noire claqua, les enfermant dans une capsule de silence et de cuir. Les vitres teintées transformaient l'essaim chaotique de paparazzis à l'extérieur en silhouettes fantomatiques et assourdies.

La cloison de séparation entre les sièges arrière et le chauffeur remonta dans un doux vrombissement.

Estella laissa échapper un soupir qu'elle avait l'impression de retenir depuis une heure. Elle s'affala contre le siège, le corset de sa robe lui cisaillant les côtes. Elle porta la main à ses cheveux et arracha le lourd voile, le jetant sur le plancher de la voiture comme un mouchoir usagé.

Fletcher était déjà en train de desserrer sa cravate. Il ouvrit un petit réfrigérateur encastré dans la console centrale et en sortit une bouteille en verre d'Evian. Il rompit le sceau et la lui tendit.

Il ne la regarda pas. Il regardait son téléphone, faisant défiler ses e-mails.

« Bois », dit-il.

Estella prit l'eau. Ses mains tremblaient maintenant. La montée d'adrénaline retombait, la laissant froide et vide. Elle but une gorgée, sentant la fraîcheur de l'eau sur sa gorge sèche.

La voix de Nina grésilla dans l'interphone depuis le siège avant. « Nous sommes en route pour le domaine des Hamptons, Monsieur Holland. Heure d'arrivée estimée dans deux heures. »

« Les Hamptons ? » demanda Estella, la voix rauque. « Nous ne... partons pas en lune de miel ? »

À l'instant même où les mots franchirent ses lèvres, elle se sentit stupide.

Fletcher la regarda enfin. Son expression trahissait une légère incrédulité. « J'ai trois réunions du conseil d'administration demain et une fusion à sauver. Paris est hors de question. »

Estella laissa échapper un rire bref et amer. « Bien sûr. Les affaires. »

« Tout est une question d'affaires, Estella », dit-il en se retournant vers son téléphone. « Plus tôt tu l'apprendras, plus ce sera facile. »

Le trajet fut long et silencieux. Estella regarda la silhouette de la ville se fondre dans les arbres de Long Island. C'était sa nouvelle vie. Pas de romance. Juste un itinéraire.

Quand la voiture crissa sur l'allée de gravier du Holland Estate, le soleil se couchait. La maison était une monstruosité de pierre et de lierre, se dressant de manière imposante sur le ciel qui s'assombrissait.

Les immenses grilles en fer s'ouvrirent. Une rangée d'employés attendait sur les marches. Le majordome, les femmes de chambre, les jardiniers. Ils semblaient terrifiés. Ils avaient appris la nouvelle.

Fletcher sortit de la voiture. Il ne lui tendit pas la main. Il boutonna sa veste et se dirigea d'un pas décidé vers la maison.

Estella se débattit avec les lourdes épaisseurs de tulle, s'extirpant de la voiture. Elle trébucha légèrement sur le gravier.

Fletcher s'arrêta sur la première marche. Il se retourna, sa silhouette se découpant nettement sur la lumière du hall d'entrée.

« Suis-moi », dit-il, sa voix tranchant l'air du soir. « Ne laisse pas le personnel te voir flancher. Ils sentent l'odeur du sang. »

Estella se redressa. Elle releva le menton. Elle rassembla sa robe à deux mains et monta les marches, les yeux fixés sur les siens.

Ils entrèrent dans la maison. Le hall était froid, sentant la cire d'abeille et l'argent de la vieille bourgeoisie. Fletcher ne s'arrêta pas pour les présentations. Il monta directement le grand escalier.

Il la conduisit dans la suite principale. C'était une pièce caverneuse, décorée dans des tons d'ardoise et de charbon. Il n'y avait aucune photo. Aucune touche personnelle. C'était une chambre d'hôtel où il se trouvait que quelqu'un vivait.

« Le dressing est par là », indiqua Fletcher en montrant une porte sur la gauche. « Il est vide. Remplis-le. »

Estella se tenait au milieu de la pièce, serrant son voile. Le lit était énorme. King size.

« Est-ce que nous... » Elle hésita, le visage en feu. « Est-ce que nous dormons ensemble ? »

Fletcher défaisait ses boutons de manchette. Il marqua une pause. Il laissa tomber les attaches en or sur la commode dans un bruit sec.

Il se tourna pour lui faire face. Son regard balaya son corps, clinique et détaché.

« Tu peux dormir dans l'aile des invités », dit-il lentement. « Si tu veux que les tabloïds publient un article sur notre séparation d'ici mardi. »

« Donc nous dormons ici », dit Estella. « Et pour ce qui est des... devoirs ? »

Fletcher s'approcha d'elle. Il s'arrêta à une trentaine de centimètres, la forçant à lever les yeux vers lui.

« L'accord n'impose pas de relations sexuelles », dit-il. « Et il ne contient pas de clause d'infidélité. »

Estella cilla. « Quoi ? »

« Je n'ai pas mis de restriction te concernant parce que tu n'as aucun pouvoir de me tromper sans tout perdre », dit-il, la voix brutalement calme. « Et je n'en ai pas mis me concernant parce que je m'en fiche assez pour ne pas tromper. Je n'ai pas de maîtresses, Estella. Je n'ai ni le temps ni la patience pour l'entretien émotionnel. »

C'était à la fois une insulte et un réconfort. Il lui disait qu'elle était en sécurité, mais seulement parce qu'elle était insignifiante.

Il attrapa un pyjama en soie et se dirigea vers la salle de bain. « Ne touche pas aux dossiers sur le bureau. Tout le reste est à toi. »

La porte de la salle de bain se referma dans un clic. La douche se mit à couler.

Estella se retrouva seule dans la chambre. Elle regarda la table de chevet.

Une carte noire était posée là. Une American Express Centurion. En titane lourd.

En dessous se trouvait une note écrite de la main de Fletcher, d'une écriture vive et anguleuse.

Dépenses du foyer. Le code PIN est la date de la signature de la fusion.

Estella prit la carte. Elle était froide. Il ne l'avait pas réglé sur son anniversaire - il ne connaissait pas son anniversaire, et il ne se soucierait pas de le deviner. Il l'avait réglé sur la seule date qui comptait pour lui : le jour de la transaction commerciale.

Elle regarda la porte de la salle de bain. Elle suivit du doigt les chiffres en relief sur la carte.

« Très bien », murmura-t-elle. « Tu veux une partenaire en affaires ? Tu viens d'en financer une. »