Chapitre 6 6

L'hôtel Pierre était la quintessence du glamour new-yorkais d'antan. Des lustres en cristal tombaient en cascade du plafond, baignant les centaines d'invités sirotant du champagne d'une lueur dorée.

Jocelyn entra par l'entrée de service.

Elle ne portait pas de robe de soirée. Elle portait une simple robe noire sous son blazer de travail. Sa main gauche était recouverte d'un épais bandage de gaze blanche. De la main droite, elle serrait contre sa poitrine l'épais dossier de documents.

Elle se sentait comme un corbeau dans une cage de paons.

Elle balaya la salle du regard. Il ne lui fallut pas longtemps pour le trouver.

Kieran se trouvait au centre de la salle de bal et tenait salon. Il riait, la tête renversée en arrière. À ses côtés, Aspen Schneider se pavanait. Elle portait une robe argentée qui moulait chacune de ses courbes, et la bague en diamant à son doigt accrochait la lumière tel un phare.

Jocelyn prit une profonde inspiration. *Allons-y, qu'on en finisse.*

Elle traversa la foule. Les gens s'écartaient sur son passage, non par respect, mais par confusion. Elle n'était pas à sa place.

« Monsieur Douglas », dit-elle en arrivant à sa hauteur.

Kieran se retourna. Son sourire s'évanouit instantanément. Son regard balaya la tenue de Jocelyn avec dédain.

« Vous êtes en retard », dit-il froidement. « Et pas assez habillée. C'est une soirée "black-tie", Jocelyn. »

« Je ne suis pas ici pour la fête », répondit sèchement Jocelyn. « Voici les dossiers de la fusion. »

Elle tendit le dossier.

Kieran ne le prit pas. Il fit tourner le liquide dans son verre, l'air de s'ennuyer. « Posez-les sur la table, là-bas. Je n'ai pas envie de les tenir. »

Aspen se tourna alors. Ses yeux s'illuminèrent en voyant Jocelyn. Ce n'était pas une lueur amicale ; c'était l'éclat prédateur d'un chat qui repère une souris blessée.

« Jocelyn ! Ma chérie ! » glapit Aspen.

Elle se jeta en avant, enlaçant Jocelyn dans une étreinte fausse et parfumée.

« Tu nous as manqué à Paris ! » roucoula Aspen en se reculant, mais en gardant les mains sur les bras de Jocelyn. « C'était magique. »

Jocelyn recula, essayant de se dégager. « Bonjour, Aspen. »

Le regard d'Aspen tomba sur la main bandée de Jocelyn. « Oh non, que s'est-il passé ? Tu t'es blessée ? »

« Un accident de cuisine », marmonna Jocelyn.

« Ma pauvre ! » s'exclama Aspen à voix haute. Des têtes se tournèrent à proximité. « Laisse-moi voir. »

Avant que Jocelyn ne puisse réagir, Aspen saisit sa main blessée à deux mains.

« Aspen, non... »

Aspen sourit avec douceur, en regardant Jocelyn droit dans les yeux. Et puis, elle serra.

Elle enfonça ses ongles manucurés directement dans la brûlure, sous la gaze.

Jocelyn eut un hoquet de douleur. Une décharge de souffrance aiguë, brûlante, lui foudroya le bras, l'aveuglant une seconde. Une vague de nausée la submergea, et la salle de bal scintillante devint floue un instant. Elle sentit une sueur froide perler sur son front.

« Aspen, lâche-moi ! » siffla Jocelyn entre ses dents serrées, en essayant de se dégager.

Aspen la tenait fermement, sa poigne de fer. « Mais je m'inquiète, c'est tout ! Tu devrais faire attention, Jocelyn. Tu es si maladroite. »

Kieran observait la scène en sirotant sa boisson. « Aspen est gentille avec vous, Jocelyn. Ne soyez pas impolie. »

La douleur était insupportable. C'était comme si le feu lui dévorait la peau.

Jocelyn retira sa main d'un coup sec, par pur réflexe de survie.

Son coude heurta le plateau d'un serveur qui passait.

Crash !

Le bruit du verre brisé déchira le brouhaha ambiant tel un coup de feu. Le champagne gicla partout : sur le serveur, sur le sol et sur l'ourlet de la robe argentée d'Aspen.

Le silence se fit dans la salle de bal. La musique sembla s'arrêter.

Aspen laissa échapper un cri de surprise, portant une main à sa bouche en une parfaite démonstration de stupeur. « Jocelyn ! Es-tu ivre ? »

Kieran s'avança, le visage assombri par la rage.

« Mais qu'est-ce qui ne va pas chez vous ? » lança-t-il, sa voix résonnant dans la pièce silencieuse.

Jocelyn se tenait au milieu des débris de verre, serrant contre sa poitrine sa main lancinante. Elle regarda autour d'elle. Des centaines de paires d'yeux la fixaient. La jugeaient.

Elle était la méchante de leur histoire. L'ex-petite amie maladroite et amère qui faisait une scène.