Chapitre 3 3

Le soleil d'hiver se reflétait sur le trottoir gris devant le Marriage Bureau, forçant Jocelyn à plisser les yeux.

C'était fait.

Elle tenait l'acte de mariage dans sa main comme une arme. Le papier était fin, mais le pouvoir qu'il renfermait était immense. C'était sa clé. Son bouclier. Ses yeux parcouraient le document, mais les mots se brouillaient. Elle ne parvenait à se concentrer que sur le sceau officiel et ce seul et magnifique mot en haut de la page : MARIÉE. Les détails, les noms... n'étaient qu'un bruit de fond. L'objectif était atteint.

« C'est fait », dit-elle, presque pour elle-même.

Gaston se tenait à côté d'elle sur les marches en béton. Il consulta son téléphone, le front plissé.

« Je dois voir mes avocats », dit-il. « Je vous ferai envoyer une clé. »

Jocelyn leva les yeux vers lui. « Je n'emménage pas tout de suite. J'ai des choses à régler. Je dois faire mes valises. »

Gaston hocha la tête. Il n'insista pas. Il semblait comprendre qu'elle avait besoin d'espace pour démanteler son ancienne vie avant de pouvoir entrer dans cette nouvelle vie étrange.

« Comme vous voudrez », dit-il. Il plongea la main dans sa poche et en sortit une élégante carte de visite noir mat. Elle ne portait ni nom d'entreprise, ni titre. Juste un numéro de téléphone gaufré en argent et un monogramme au centre : GC.

Jocelyn fronça les sourcils en prenant la carte. « GC ? Pour... Babe ? »

Gaston ne cilla pas. « C'est un nom de famille », mentit-il avec aplomb. « Gaston. "Babe" est un surnom dont j'essaie de me défaire. »

Elle accepta l'explication. C'était logique. S'il essayait de redorer son image, abandonner ce surnom ridicule était la première étape.

« D'accord, Gaston. »

Il leva la main, et un taxi jaune s'arrêta aussitôt, comme s'il l'avait appelé par la seule force de sa volonté. Il lui ouvrit la portière.

« Appelez-me », dit-il. Cela ressemblait à un ordre, mais son regard était doux.

Jocelyn hocha la tête et se glissa dans le taxi. Elle le regarda par la lunette arrière tandis que le taxi s'éloignait. Il resta là, telle une statue sombre se détachant sur l'agitation de la ville, la regardant jusqu'à ce qu'elle tourne au coin de la rue.

Elle se retourna, le cœur battant à tout rompre.

Première étape : terminée.

Deuxième étape : la politique de la terre brûlée.

Elle sortit son téléphone. Elle ouvrit Instagram. Bloquer. Elle ouvrit WhatsApp. Bloquer. Elle ouvrit iMessage. Bloquer.

Elle effaça Kieran Douglas de son existence numérique.

Puis, elle composa un numéro.

Elouise répondit à la deuxième sonnerie.

« Alors ? » La voix de sa mère était suffisante. « Es-tu prête à accepter l'invitation de M. Henderson ? Il est très impatient de te rencontrer. »

« Je suis mariée », annonça Jocelyn. Sa voix était calme, posée, dénuée de la peur tremblante qu'elle ressentait autrefois en parlant à sa mère.

Silence. Un silence total, stupéfait, à l'autre bout du fil.

Puis : « Quoi ? À qui ? »

« Un homme d'affaires », dit Jocelyn. « L'acte est enregistré. Débloquez le fonds en fiducie. »

« Espèce de petite ingrate ! » hurla Elouise. Son sang-froid se fissura. « Qui est-ce ? Tu as ramassé un serveur ? Je le ferai annuler ! »

« Quelqu'un qui a suffisamment d'actifs pour que je n'aie pas besoin des vôtres », bluffa Jocelyn. Elle espérait qu'il restait de l'argent à Babe Vincent. « Je veux que l'acte de propriété du domaine Wolfe dans les Hamptons soit transféré d'ici demain. »

« Cette maison est à Aspen pour l'été ! » protesta Elouise. « Elle y a déjà prévu sa fête de fiançailles ! »

« C'était à mon père », la coupa Jocelyn. « Il fait partie du fonds en fiducie. Transférez-le, ou mes avocats auditeront les comptes des Schneider. »

Il y eut de nouveau un silence au bout du fil. La menace pesait lourdement. Les Schneider menaient un grand train de vie, mais tout le monde savait que leurs liquidités étaient douteuses. Un audit serait catastrophique.

« Très bien », cracha Elouise, le mot sonnant comme du poison. « Prends cette maudite maison. Mais n'attends pas un centime de plus de ma part. »

« Je ne veux pas de ton argent, Mère. Je veux juste ce qui m'appartient. »

Jocelyn raccrocha.

Une montée d'adrénaline inonda ses veines. C'était comme de l'oxygène. Pour la première fois depuis des années, elle pouvait respirer.

« On va où, madame ? » demanda le chauffeur de taxi, en la regardant dans le rétroviseur.

« Upper West Side », dit Jocelyn. « Au Penthouse de la 72e. »

Elle devait y retourner. Elle devait faire ses valises.

Quand elle arriva à l'immeuble de Kieran, le portier, un homme âgé et aimable nommé Ralph, souleva sa casquette. Il la regarda avec des yeux tristes. Il avait probablement vu l'article de Page Six, lui aussi.

« Bonjour, Mme Wolfe », dit-il doucement.

« Bonjour, Ralph. »

Elle prit l'ascenseur, les chiffres des étages défilant régulièrement. 10... 20... 30...

Elle entra dans le penthouse. C'était silencieux. Kieran n'était pas encore rentré.

Elle se dirigea vers la chambre d'amis. Elle ne pleura pas. Elle ne cria pas. Elle se mit simplement au travail.

Elle sortit ses valises du placard. Elle emballa ses vêtements, ses livres, ses produits de soin coûteux. Elle retira les draps qu'elle avait achetés avec son propre argent. C'était mesquin, mais elle s'en fichait. Elle ne lui laisserait rien.

Elle alla dans la cuisine. Elle posa sa clé sur le comptoir en marbre, juste à côté d'une tasse de café à moitié vide que Kieran avait laissée là plusieurs jours auparavant. De la moisissure commençait à se former à la surface du liquide.

Elle regarda sa main gauche. Elle était nue.

Elle réalisa qu'elle avait oublié de prendre une bague.

« Faux mari, faux mariage », marmonna-t-elle pour elle-même.

Elle traîna ses valises jusqu'à l'ascenseur. Les roulettes grondaient bruyamment sur le sol, un son qui avait quelque chose de définitif.