Chapitre 7 7

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Le Loft avait maintenant un rythme. Se réveiller à 6 heures, courir le long de l'Hudson River, coder jusqu'à midi, manger tout ce qu'elle voulait, coder jusqu'à minuit.

Eulalie sentait ses muscles se raffermir, son esprit s'aiguiser. Le brouillard des cinq dernières années se dissipait.

Mais le silence était toujours délicat. Parfois, elle tournait la tête pour dire à Elara d'arrêter de sauter sur le canapé, pour finalement réaliser que le canapé était vide.

Dans le Penthouse, le rythme était rompu.

C'était mardi matin. Martha était absente, malade, elle avait la grippe. L'agence avait envoyé une remplaçante, une jeune fille nommée Sarah qui ne connaissait pas la bible de la maison.

Sarah prépara des toasts. Elle utilisa le pot du garde-manger. Beurre de cacahuètes croquant.

Elara était assise à table, balançant ses jambes. Caden était au téléphone, faisant les cent pas dans le hall d'entrée, ses luxueuses chaussures en cuir manquant de peu le canapé où les papiers du divorce d'Eulalie restaient silencieusement enfouis sous les coussins. Adalynn faisait la grasse matinée.

Elara en prit une énorme bouchée. « Miam. »

Deux minutes plus tard, elle se mit à tousser. Elle se griffa la gorge. Son visage devint rouge et couvert de plaques.

Sarah hurla. « Monsieur Holloway ! »

Caden laissa tomber son téléphone. Il se précipita dans la cuisine. Elara avait une respiration sifflante, ses yeux se révulsaient.

« Elle s'étouffe ! » cria Sarah.

« Non ! » Caden attrapa Elara. « C'est une anaphylaxie ! L'EpiPen ! Où est l'EpiPen ?! »

Il ouvrit brusquement les tiroirs de la cuisine. Cuillères, fourchettes, serviettes. Pas d'EpiPen.

Eulalie le gardait toujours dans une pochette rouge spécifique dans son sac à main, ou scotché sur le côté du réfrigérateur. Mais le réfrigérateur était impeccable.

« Appelez le 911 ! » rugit Caden.

Vingt minutes plus tard, à l'hôpital Lenox Hill.

Elara était stabilisée, un masque à oxygène sur son petit visage. Caden était assis près du lit, la tête entre les mains.

Le médecin, une femme sévère, le foudroya du regard. « Monsieur Holloway, l'allergie aux cacahuètes n'est pas une plaisanterie. C'est dans son dossier. Comment se fait-il que vous n'aviez pas d'injecteur à portée de main ? »

« Je... ma femme s'en occupe habituellement... » La voix de Caden s'éteignit. L'excuse lui parut pathétique, même à ses propres oreilles.

Adalynn fit irruption, portant des lunettes de soleil surdimensionnées et tenant un gobelet Starbucks. « Oh mon dieu, est-ce qu'elle va bien ? Je déteste les hôpitaux, ça sent l'eau de Javel. »

Elle ne toucha pas Elara. Elle resta près de la porte, vérifiant son reflet dans la vitre.

Elara bougea. Sa voix était étouffée par le masque. « Maman ? »

Le cœur de Caden se serra.

« Maman... » pleura doucement Elara. « Adalynn sent les produits chimiques. Je veux Maman. »

Le visage d'Adalynn se crispa. Elle força un sourire. « Oh, ma chérie, Tatie est là. Maman est... occupée. »

Caden se leva. Il se dirigea vers la fenêtre. Il sortit son téléphone. Il fit défiler ses contacts jusqu'à Eulalie.

Son pouce resta en suspens.

Appelle-la. Dis-lui que tu as besoin d'elle. Dis-lui qu'Elara a besoin d'elle.

Mais il regarda Adalynn, qui le fixait avec attente. S'il appelait Eulalie, il admettrait sa défaite. Il admettrait qu'il ne pouvait pas fonctionner sans elle.

Il rangea son téléphone. « Elle ira bien », dit-il d'un ton bourru. « Inutile de déranger qui que ce soit. »

Dans le Loft, Eulalie prenait le thé avec Mrs. Foster, sa voisine du 4B. Mrs. Foster avait quatre-vingts ans, portait des survêtements en velours violet et préparait des cookies à l'avoine.

« Vous avez l'air triste, ma chère », dit Mrs. Foster en tapotant la main d'Eulalie.

« Ma fille me manque », admit Eulalie, fixant la vapeur qui s'élevait de sa tasse.

« Alors, appelez-la. »

« Je ne peux pas. Pas encore. »

Ce soir-là, Elara était de retour dans sa chambre. Caden était en bas, en train de se disputer avec la nouvelle femme de ménage. Adalynn était dans son bain.

Elara grimpa sur la table de chevet. Elle décrocha le téléphone fixe. Elle connaissait le numéro. Maman le lui avait fait mémoriser avec une chanson.

« Neuf-Un-Sept... »

Le téléphone d'Eulalie sonna. ID : Résidence Holloway.

Son cœur s'arrêta. Elle le fixa. Il sonna quatre fois.

Elle décrocha. Elle ne parla pas. Elle se contenta de respirer.

« Maman ? » Une petite voix effrayée.

Eulalie plaqua une main sur sa bouche pour étouffer un sanglot. Des larmes coulèrent instantanément sur son visage.

« Maman, tu es là ? »

« El- » commença Eulalie.

« Elara ! » hurla la voix d'Adalynn à l'autre bout du fil. « Qu'est-ce que tu fais ? Pose ça ! »

Il y eut une bousculade. « Non ! Je parle à Maman ! »

« Elle ne veut pas te parler ! Regarde, je t'ai acheté un nouvel iPad ! Viens ici ! »

Clic.

La communication fut coupée.

Eulalie resta assise sur le canapé, le téléphone toujours collé à son oreille, écoutant la tonalité. On aurait dit le son d'un électrocardiogramme plat.

Elle abaissa lentement le téléphone. Sa main tremblait de manière incontrôlable.

Adalynn était dans la maison. Adalynn contrôlait l'accès. Tant qu'Eulalie n'était que l'« ex-femme », elle était impuissante.

Elle s'essuya le visage avec sa manche. La tristesse dans ses yeux se durcit, se transformant en quelque chose de cassant et de tranchant.

« C'est bon », murmura-t-elle. « Fini de pleurer. »

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