Chapitre 8 8

N 8

Un coup de tonnerre fit trembler l'horizon de Boston. La pluie s'abattait contre les immenses fenêtres industrielles du Loft.

Eulalie se redressa brusquement dans son lit, le souffle coupé.

Le tonnerre.

Elara était terrifiée par le tonnerre. Depuis ses deux ans, elle hurlait jusqu'à en vomir, à moins qu'Eulalie ne la prenne dans ses bras et ne lui chante « Golden Slumbers ».

Eulalie attrapa son téléphone. Elle arpentait la pièce, le béton froid sous ses pieds nus.

Elle composa le numéro du téléphone fixe. Il sonna trois fois avant qu'une voix ensommeillée ne réponde.

« Résidence Holloway », marmonna la voix.

« Qui est à l'appareil ? » demanda Eulalie, le cœur battant.

« Je suis Sarah, la nounou remplaçante. Qui appelle à cette heure ? »

« Sarah ? Est-ce qu'Elara va bien ? L'orage... »

« Madame Holloway ? » bâilla Sarah. « Euh, Monsieur Holloway est avec elle. Il... il crie un peu. Il essaie de la faire arrêter de pleurer. »

Le sang d'Eulalie se glaça. Caden n'avait aucune patience. Il hurlait quand il était stressé.

« Passez-la-moi. S'il vous plaît. »

« Je ne peux pas, madame. Il a pris les téléphones de tout le monde. Il a dit... il a dit que vous harcelez la famille depuis que vous avez démissionné et fait une scène. »

Harceler.

« Allez juste voir comment elle va », supplia Eulalie. « Dites-lui... dites-lui que le tonnerre, ce sont juste les nuages qui se tapent dans la main. »

« Je... je ne peux pas. Bonne nuit. »

Clic.

Eulalie resta debout dans le noir, la lumière des éclairs dessinant sa silhouette. Elle se sentait comme un animal pris au piège. Elle jeta le téléphone sur le matelas. Il rebondit sans mal.

Dans le Penthouse, Elara sanglotait dans son oreiller. Caden se tenait sur le seuil, l'air débraillé et furieux.

« Ce n'est que du bruit, Elara ! Grandis un peu ! » hurla-t-il par-dessus un coup de tonnerre. « Ta mère n'est pas là pour te materner ! Arrête ! »

Elara étouffa un sanglot, enfouissant sa tête plus profondément.

Le lendemain matin. La pluie avait cessé.

Eulalie était debout devant son ordinateur. Elle ouvrit le programme du Tech Summit.

Jour 1 : Discours d'ouverture - Nexus AI.

Elle l'entoura avec le curseur de sa souris.

Elle ouvrit la discussion avec Jory.

Ghost : « Changement de programme. Je ne vais pas seulement y assister. Je veux être sur scène. »

Jory : « Waouh. Tu es sûre ? C'est... une déclaration de guerre. »

Ghost : « Holloway Holdings sera là, à la recherche d'un sauveur. Je veux qu'ils voient précisément qui ils ont jeté. »

Jory : « J'adore. Je prépare la démo. Bon retour à la maison, patronne. »

Eulalie se dirigea vers le portant à vêtements. Le tailleur Yves Saint Laurent y était suspendu, noir comme la nuit.

Elle passa ses doigts sur le revers en soie.

Aujourd'hui, elle n'était pas une mère. Elle n'était pas une épouse. Elle était une arme.

Elle alla devant le miroir de la salle de bain. Elle sortit un tatouage temporaire qu'elle avait acheté : un petit papillon géométrique. Elle l'appliqua à l'intérieur de son poignet, juste au-dessus de l'endroit où battait son pouls.

C'était un symbole. La transformation.

Elle regarda ses yeux. Ils étaient froids, limpides. La femme qui suppliait pour des appels à 3 heures du matin avait disparu.

« On y va », dit-elle à son reflet.

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