Chapitre 6

Charla ricana en posant sa coupe de champagne avec un tintement sec. « Quelle impolitesse. Je devrais vous faire renvoyer. »

« Vous pouvez toujours essayer », répondit froidement Cali. « Mais ici, c'est chez moi. »

Charla leva les yeux au ciel. Elle plongea la main dans son sac et en sortit un écrin de velours noir. « Peu importe. Contentez-vous d'expertiser ça. Je vais l'assurer pour un million. Il faut que ce soit officiel. »

Elle fit glisser l'écrin sur la table.

Cali tendit la main. Ses doigts gantés effleurèrent le velours. Elle l'ouvrit.

Elle eut le souffle coupé.

À l'intérieur se trouvait une broche en émeraude. Elle avait la forme d'une fougère, incrustée de minuscules diamants.

Ce n'était pas n'importe quelle broche. C'était le bijou de famille des Morton. C'était le bijou que la mère de Cailin avait porté le jour de son mariage. Elle était censée se trouver dans le coffre-fort de l'appartement-terrasse, le coffre que Cailin avait laissé derrière elle en s'enfuyant.

Charla jubilait en regardant Cali fixer le bijou. « Elle est magnifique, n'est-ce pas ? Un cadeau de mon fiancé. Bon, techniquement, il ne m'a pas encore fait sa demande officielle, mais ça ne saurait tarder. D'un jour à l'autre. »

Les mains de Cali se mirent à trembler. Elle les serra en poings pour le cacher.

Elle l'a volée. Hilliard n'aurait jamais donné ça. Pas ça. Ce qui signifiait que Charla l'avait prise, pillant sa maison, fouillant dans les décombres de la vie de Cailin tel un vautour.

Cali prit une loupe de bijoutier. Elle approcha la broche de son œil. Elle savait exactement quoi chercher : un minuscule éclat sur le dessous de l'émeraude, datant de la fois où sa grand-mère l'avait fait tomber en 1950.

Elle la retourna.

Il était là. L'éclat.

Elle était authentique.

« La monture est datée », dit Cali. Sa voix était glaciale. « Milieu de siècle. Grossière. Pas très... à la mode pour une femme de votre goût. »

Charla se hérissa. « C'est du vintage. Elle a appartenu à la défunte femme de Hilliard. La folle. »

Cali serra la loupe si fort que le métal s'enfonça dans sa paume. « Folle ? »

Charla se mit à rire, un rire léger et cristallin qui donna à Cali une envie de vomir. « Oh, oui. Instabilité mentale. Elle a tué son propre bébé, vous savez. Elle y a mis fin à sept mois de grossesse juste pour le contrarier. Puis elle s'est enfuie et est morte dans un fossé quelque part. Vraiment tragique. »

La pièce se mit à tourner. Un voile rouge de rage obscurcit la vision de Cali. Tué son bébé ? C'est ce qu'il a raconté aux gens ? C'est le mensonge qu'ils ont inventé ?

Cali laissa retomber la broche dans l'écrin. CLAC.

« Je ne peux pas expertiser ce bijou », dit Cali.

Charla se leva. « Pardon ? Savez-vous qui je suis ? »

« Je sais exactement qui vous êtes », dit Cali. Le double sens flottait lourdement dans l'air. « Ce bijou est porteur... d'une mauvaise énergie. Une énergie volée. »

Le visage de Charla devint rouge. « Comment osez-vous ! Je... »

La porte de la suite s'ouvrit.

Hilliard entra. Il avait l'air agacé et regardait sa montre.

« Charla, la sécurité dit qu'il est arrivé quelque chose à la voiture. Nous devons partir. Maintenant. »

Le visage de Charla se transforma instantanément. La colère disparut, remplacée par une lèvre tremblante et de grands yeux larmoyants.

« Hill ! » s'écria-t-elle en se précipitant vers lui. « Cette femme ! Elle m'a insultée ! Elle a dit que la broche avait une mauvaise énergie ! »

Hilliard ne regarda pas Charla. Il regarda par-dessus son épaule, droit vers la femme masquée.

Cali resta figée.

Hilliard la dévisagea. La posture. La façon dont elle tenait ses mains. L'inclinaison pleine de défi de son menton.

Cela le frappa de nouveau. Cette impression de déjà-vu.

« On s'est déjà rencontrés ? » demanda Hilliard. Il s'approcha, ignorant Charla qui s'accrochait à son bras.

Le cœur de Cali martelait contre ses côtes. Elle recula d'un pas.

« J'expertise l'art, Monsieur Holloway », dit-elle. « Pas les gens. Bonne soirée. »

Elle se tourna pour partir.