Chapitre 5

Le parking VIP était silencieux, hormis le ronronnement de la ventilation et l'égouttement occasionnel de la condensation. C'était une véritable vitrine de la richesse : des Ferrari, des Lamborghini, et en plein centre, occupant deux places, la Maybach blindée de Hilliard.

Le chauffeur de Hilliard, un homme costaud nommé Kent, était appuyé contre un pilier en béton et faisait défiler des contenus sur son téléphone.

Soudain, son téléphone émit un ping. Une notification : Félicitations ! Vous avez gagné un an de café gratuit ! Cliquez pour en profiter au kiosque du hall !

Kent cligna des yeux. « Du café gratuit ? » Il jeta un œil à la voiture, puis à l'ascenseur. « J'en ai pour deux minutes. »

Il s'éloigna.

À l'instant où les portes de l'ascenseur se refermèrent, une petite grille de ventilation près du sol s'ouvrit brusquement.

Davy sortit en roulant, époussetant ses genoux. Il était suivi par Elia, qui ressemblait à un ange couvert de suie.

« Voie libre », murmura Elia.

La voix d'Aron retentit dans leurs oreillettes. « Les caméras sont en boucle. Vous avez cinq minutes avant que la boucle ne se réinitialise. »

Davy ouvrit la fermeture éclair de son sac à dos. Il en sortit une bombe de peinture rose fluo. Il la secoua.

Clac-clac-clac.

Le son résonna dans le garage.

Davy eut un large sourire. Il s'approcha du capot noir immaculé de la Maybach.

PSSSHHHHHT.

Il pulvérisa une grande lettre D, déchiquetée et tordue. Puis un E.

« Fais-le en grand », l'encouragea Elia, sautillant sur la pointe des pieds.

Davy termina le mot. DEADBEAT. Une bave rose dégoulina sur la calandre avant.

« Parfait », dit Davy.

« Charge le virus », ordonna Aron.

Davy brancha une petite clé USB dans le port du capteur externe de la voiture. « Je le verrouille à l'extérieur... maintenant. »

Soudain, le carillon de l'ascenseur retentit.

« Repli ! Repli ! » siffla Elia.

Les garçons se précipitèrent, plongeant derrière un épais pilier en béton. Elia se tourna pour courir, mais son pied se prit dans une tache de graisse. Elle trébucha, glissant derrière une grande poubelle juste au moment où les portes s'ouvraient.

Ce n'était pas le chauffeur. C'était un agent de sécurité en patrouille.

L'agent passa devant la Maybach. Il s'arrêta. Il laissa tomber sa lampe de poche.

« Putain », marmonna-t-il. Il attrapa sa radio. « Contrôle, on a un 10-99 dans le parking VIP. Quelqu'un a vandalisé le véhicule de M. Holloway. »

Pendant que l'agent était distrait par son appel, Elia traversa l'espace ouvert en courant pour rejoindre ses frères.

« On y va, on y va, on y va ! » chuchota Davy.

Ils se faufilèrent de nouveau dans la cage d'escalier.

Elia leva la main pour arranger ses cheveux. Elle se figea.

« Mon ruban », murmura-t-elle. Sa main toucha sa queue de cheval. Le ruban de velours personnalisé que Cailin avait fait pour elle avait disparu.

« Laisse-le », dit Aron en lui tirant le bras. « On ne peut pas y retourner. »

À l'étage, dans le hall principal, Monsieur Laurent trouva Cali. Il était pâle.

« Madame, un client VIP exige votre expertise. Immédiatement. »

« J'ai mal à la tête, Laurent. Envoyez quelqu'un d'autre. »

« Je ne peux pas », murmura Laurent. « C'est Mme Charla English. Elle... fait un esclandre. »

Le nom frappa Cali comme un coup de poing.

Charla.

La femme qui avait souri pendant que la vie de Cailin partait en fumée.

Cali se redressa. Un calme froid et dangereux s'empara d'elle. Elle ajusta son masque.

« Très bien », dit-elle. « Je vais m'en occuper. »

Elle se dirigea vers la suite VIP, ses talons claquant contre le sol en marbre comme des coups de feu. Clic. Clic. Clic.

Elle entra dans la suite.

Charla était assise sur un canapé en velours, sirotant du champagne. Elle était exactement la même qu'il y a cinq ans : belle, soignée, et rayonnant un sentiment que tout lui était dû.

Elle dévisagea la femme masquée de haut en bas avec un rictus méprisant.

« C'est vous, le personnel ? » demanda Charla. « Allez me chercher de l'eau. Gazeuse. Sans glaçons. »

Cali ne bougea pas. Elle se tenait droite, les yeux dissimulés derrière le masque, brûlant de haine.

« Je suis la courtière, Mme English », dit Cali, sa voix tombant dans ce registre grave et modulé. « Pas votre domestique. »

Charla cligna des yeux, surprise par le ton. « Pardon ? »

« Vous avez demandé une expertise », dit Cali en se dirigeant vers la table. « Montrez-moi l'objet. Je n'ai pas toute la nuit. »