Chapitre 8 8

La salle de bal de l'hôtel était bondée. L'air était chaud, sentant le café rassis et l'électricité. Les flashs crépitèrent à un rythme staccato aveuglant lorsqu'Esther monta sur l'estrade.

Haubert se tenait à côté d'elle, sa main pesant lourdement sur son épaule. Pour le public, cela ressemblait à du soutien. Pour Esther, cela ressemblait à une chaîne.

Elle regarda la mer de journalistes. Ils étaient affamés. Ils voulaient l'effondrement. Ils voulaient les larmes.

Esther déplia le script que Haubert lui avait donné. Elle regarda la première ligne : J'ai honte de mes actes.

Elle leva les yeux. Elle croisa le regard de la caméra directement devant elle.

- J'admets, commença-t-elle, la voix claire et stable, que mon comportement à la Fashion Week était... calculé.

Des murmures parcoururent la salle.

- Êtes-vous droguée ? cria un journaliste du fond.

- Êtes-vous jalouse d'Ambre ? hurla un autre.

Esther marqua une pause. Elle ne regarda pas Haubert.

- C'était calculé... pour montrer que le talent ne peut être caché par un masque. J'admets avoir créé le buzz. J'admets avoir refusé d'être invisible.

La prise de Haubert sur son épaule se resserra douloureusement. Ce n'était pas le script. Mais c'était assez ambigu. Elle n'avait pas nié "l'instabilité" purement et simplement ; elle l'avait juste recadrée comme un "tempérament artistique". Il ne pouvait pas l'arrêter maintenant sans faire une scène.

- Je prends du recul, continua Esther, pour évaluer mes partenariats. Merci.

Elle descendit de l'estrade avant que les questions ne puissent s'envenimer. L'action de l'Agence Macé chuta légèrement sur les téléscripteurs, mais elle ne s'effondra pas. Pas encore.

Alors qu'elle marchait vers la sortie, un concierge balayait le sol près de la porte latérale. Il poussa son balai directement sur ses chaussures, laissant une traînée de poussière sur ses talons noirs.

- Bouge de là, la folle, ricana le concierge. Tu bloques la poubelle.

Esther s'arrêta. Elle reconnut la lueur dans ses yeux. Il avait été payé. L'assistante d'Ambre lui avait probablement glissé cinquante euros pour l'humilier en direct.

Les caméras tournaient toujours, pivotant pour capter sa réaction. Ils s'attendaient à ce qu'elle pleure. Ou qu'elle crie.

Esther ne regarda même pas le concierge. Elle fit un signe de tête subtil, presque imperceptible, à un homme large en costume sombre debout près de la porte. Ce n'était pas la sécurité de l'hôtel. C'était la sécurité privée de Rhodez, déguisée en personnel.

L'homme bougea instantanément, s'interposant devant le concierge.

- Vérifiez votre contrat de travail, dit le garde, sa voix un grondement sourd. Clause 4. Le manque de respect envers le talent ou les invités est un motif de licenciement immédiat par le client du lieu. Vous êtes viré.

Le garde saisit le concierge par le coude. Le sourire du concierge disparut alors qu'il était marché de force vers la sortie.

Le chat du livestream s'affola. Elle est autoritaire. C'est une diva.

Haubert la tira dans le couloir, le visage rouge.

- C'était moins une ! Tu es sortie du script, mais... on peut le tourner à notre avantage. L'angle "Diva" fonctionne aussi. Maintenant, l'étape finale.

Il vérifia sa montre.

- Visite Ambre à l'hôpital. Elle est admise pour "stress". Montre au monde que tu soutiens son rétablissement. Baisse la tête, Esther.

Esther sourit. C'était le sourire d'un requin sentant le sang dans l'eau.

- Avec plaisir, dit-elle.

Elle sortit son téléphone et envoya un texto à Josianne.

Feu vert.