Chapitre 7 7

« J'ai réservé une table chez DeFay's », disait le SMS de Haywood. « Déjeuner avant la conférence. En guise d'offrande de paix. »

C'était une démonstration de force. Il voulait s'assurer qu'elle était sous sa coupe avant qu'elle ne passe devant les caméras.

Hester entra dans le restaurant à 12h30. C'était un établissement haut de gamme, rempli de mondains et de magnats des affaires. Haywood était déjà assis à une banquette d'angle et lui faisait signe de la main. Il se leva pour l'embrasser, mais elle se détourna légèrement, si bien que ses mains atterrirent sur ses épaules.

« Tu as l'air... fatiguée », dit-il en scrutant son visage. « Bien. Ça colle avec le récit. »

Ils s'assirent. Un serveur apparut aussitôt.

« J'ai déjà commandé pour toi », dit Haywood avec un sourire bienveillant. « Le saumon à la sauce aneth. Je sais que tu fais attention à ta ligne. »

Hester se figea. Elle le dévisagea. « Je suis allergique au saumon, Haywood. Ma gorge se serre. On a fini aux urgences il y a trois ans à cause de ça. »

Haywood balaya ses mots d'un geste dédaigneux. « Je sais, mais c'est la spécialité du chef, et M. Laurent de Vogue est à la table d'à côté. Prends-en juste une petite bouchée pour la forme. Ne fais pas de drame. Nous devons paraître unis. »

Avant qu'Hester ne puisse répondre, le Chef exécutif apparut à leur table. C'était un homme imposant au visage sévère.

« Monsieur Mckee », dit le Chef en s'inclinant légèrement. « Toutes mes excuses, mais nous n'avons plus de saumon depuis quelques instants. »

Haywood fronça les sourcils. « C'est un restaurant étoilé Michelin. Comment pouvez-vous être à court de poisson ? »

« Cependant », poursuivit le Chef, l'ignorant pour se tourner vers Hester. « Pour Madame Irwin, nous avons préparé le Bœuf Wagyu et son Risotto à la Truffe Blanche. »

Il posa l'assiette devant elle. L'odeur était enivrante : la truffe terreuse, le beurre riche. C'était son plat préféré, de très loin. L'assiette coûtait 400 $.

« Je n'ai pas commandé ça », lança Haywood. « Qui paie pour ça ? »

« C'est offert par la maison », dit le Chef d'un ton suave. « Et par un client qui souhaite rester anonyme. »

Un sommelier s'avança et versa un verre de vin rouge à Hester. « Château Margaux, 1998. Votre année de naissance, Madame. »

Le cœur d'Hester manqua un battement. Elle balaya la salle du regard. Dans le coin le plus éloigné, près de l'entrée des cuisines, elle aperçut Silas. Il lui fit un unique signe de tête, à peine perceptible, puis disparut.

Isham observait. Il n'était pas là, mais son influence, si.

Haywood eut un rire nerveux. « Ah, j'ai dû en parler à mon assistant pour qu'il appelle à l'avance. Tu vois ? Je prends soin de toi. »

Il mentait. Il s'attribuait le mérite du geste d'un autre homme, car son ego ne supportait pas de ne pas être celui qui pourvoit.

Hester prit sa fourchette. Elle coupa dans le steak. Il était saignant, son jus rouge s'écoulant sur le risotto blanc. Elle en prit une bouchée. La viande fondit sur sa langue.

Elle regarda Haywood. Il mangeait un petit pain, parlant la bouche pleine des cours de la bourse et de la façon dont les « excuses » allaient booster l'engagement. Il paraissait petit. Il paraissait mesquin.

Son téléphone vibra sur ses genoux.

Mange. Tu as besoin de force pour le détruire.

Hester mâcha lentement, savourant la truffe. La peur qui lui avait noué l'estomac toute la matinée commença à se dissiper, remplacée par une détermination froide et implacable.

Haywood fit glisser un papier sur la table. « Voici le script. Mémorise-le. N'improvise pas. »

Hester prit le papier. Elle ne le lut pas. Elle le plia et le mit dans son sac à main.

« Ne t'inquiète pas, Haywood », dit-elle en prenant une gorgée du millésime 1998. « Je dirai exactement ce qui doit être dit. »