Chapitre 5 5

Esther sortit de la salle de bain, s'enveloppant dans un peignoir épais couleur charbon. Le tissu était moelleux, engloutissant sa silhouette élancée. La suite principale était caverneuse - design minimaliste, baies vitrées donnant sur le parc, et un unique lit immense au centre.

Isidore était assis sur le balcon, un ordinateur portable en équilibre sur les genoux. Le vent fouettait sa chemise blanche, mais il ne semblait pas le remarquer. Il tapait.

Esther s'approcha des portes vitrées. Elle hésita, puis en fit glisser une.

- Est-ce qu'on... ? commença-t-elle, gestant vaguement vers le lit.

Isidore arrêta de taper. Il referma l'ordinateur d'un claquement sec. Il la regarda, son regard clinique.

- Nous sommes mariés, Esther. Mais je ne force pas les choses. Et je ne couche pas avec mes partenaires d'affaires tant que la fusion n'est pas complète.

Il se leva et entra dans la chambre. Sous la lumière crue du lustre, il remarqua quelque chose. Il tendit la main, s'arrêtant à quelques centimètres de son bras.

- Qui a fait ça ?

Esther baissa les yeux. Il y avait un bleu sombre, violacé, qui fleurissait sur le haut de son bras, en forme de quatre doigts. C'était là où Haubert l'avait saisie en coulisses, la menaçant d'être Ambre.

Elle resserra son peignoir, le couvrant.

- De l'histoire ancienne.

La mâchoire d'Isidore se contracta. La température dans la pièce sembla chuter.

- Vous êtes Madame de Rhodez maintenant, dit-il, sa voix basse et dangereuse. Votre corps est un actif d'un milliard. Personne n'abîme la marchandise. Même pas vous.

La formulation était froide, objectivante. Elle aurait dû être offensée. Mais alors qu'il se tournait vers la table de chevet et récupérait un pot de pommade médicinale, ses actions trahissaient ses mots.

Il s'approcha.

- Bras, commanda-t-il.

Esther hésita, puis laissa le peignoir glisser sur son épaule. Isidore plongea ses doigts dans le pot. La pommade était fraîche, sentant le menthol. Son toucher était étonnamment doux. Il fit pénétrer le baume sur le bleu par des mouvements lents et circulaires. Il ne regardait pas son visage ; il se concentrait entièrement sur la blessure, la traitant avec la précision d'un restaurateur travaillant sur une toile endommagée.

Esther sentit un étrange flottement dans sa poitrine. Ce n'était pas de la romance. C'était le choc d'être soignée, même de manière transactionnelle. Haubert n'avait jamais remarqué ses bleus ; il ne faisait que les causer.

- Merci, chuchota-t-elle.

Isidore essuya sa main sur un mouchoir.

- Dormez, dit-il en pointant le lit. Demain, la guerre reprend.

- Où allez-vous dormir ?

- Le canapé, dit Isidore, se dirigeant vers le vaste sectionnel en cuir dans le coin de la pièce. Je travaille tard.

Esther grimpa dans le lit immense. Les draps étaient froids. Elle regarda Isidore s'installer sur le canapé, rouvrant son ordinateur. Il était une forteresse. Et pour ce soir, elle était à l'intérieur des murs.

Pendant ce temps, au Penthouse Macé, le bruit de la porcelaine brisée résonnait dans le couloir.

Ambre hurlait, jetant un vase Ming - faux, comme tout le reste dans l'appartement - contre le mur.

- Arrête de casser des trucs ! cria Haubert en lui saisissant les poignets. On perd de l'argent ! Les investisseurs se retirent à cause de la confusion sur le "Mannequin Mystère" !

- Elle m'a bloquée ! glapit Ambre. J'ai essayé de lui envoyer un DM pour lui dire qu'elle est virée, et elle m'a bloquée !

Haubert poussa Ambre sur le canapé.

- Écoute-moi. On contrôle le récit. Si elle ne veut pas nous parler, on s'assure que personne ne l'écoute.

- Comment ?

- On dit qu'elle est folle, dit Haubert, ses yeux s'illuminant d'une idée désespérée. On dit que la "Marche Mystère" était une dépression nerveuse. Qu'elle a détourné le défilé parce qu'elle était jalouse de ta grossesse. Qu'elle est mentalement instable.

Ambre essuya son nez, un sourire cruel s'étalant sur son visage.

- Et la drogue, ajouta-t-elle. Dis qu'elle se drogue. C'est pour ça qu'elle est si maigre.

Haubert hésita. C'était une fin de carrière assurée. Une bombe nucléaire.

- Fais-le, insista Ambre. Détruis sa valeur. Si elle est toxique, aucune agence ne la touchera. Elle devra revenir ramper vers nous pour des miettes.

Haubert hocha lentement la tête. Il prit son téléphone et composa le numéro d'un contact chez un tabloïd.

- Lance l'histoire, dit-il. L'ex-mannequin Esther d'Irvoy fait une crise psychotique à la Fashion Week.