Chapitre 3 3

Esther frappa le podium comme une balle quittant le canon.

La "Démarche Ambre" était connue pour être commerciale, accessible, un peu flirteuse avec un déhanchement qui disait "fille d'à côté". Esther ne fit rien de tout cela. Elle baissa les épaules, allongea le cou et planta ses talons dans le sol avec une précision presque violente. C'était la "Démarche du Cobra", le style qu'elle avait perfectionné à Milan, mais avec un changement subtil, presque imperceptible dans le balancement de ses hanches - assez pour être nouveau, mais conservant son noyau létal.

La réaction du public fut immédiate. Une onde de hoquets parcourut le premier rang. Les têtes tournèrent. Les lunettes de soleil furent abaissées. Les chuchotements commencèrent, rivalisant avec la basse lourde de la musique.

- C'est Ambre ? murmura une rédactrice de mode, assez fort pour être entendue par-dessus la bande-son. Elle a l'air... plus grande. Tranchante.

Jean-Pol de la Gautière, le créateur de la collection, se pencha en avant sur son siège, les yeux écarquillés.

- Mon Dieu, souffla-t-il. Ce mouvement. Ce n'est pas la fille des essayages, et pourtant... c'est familier. Comme un fantôme de Milan. C'est... de l'art.

Esther se concentra sur le bout du podium. Les projecteurs étaient brûlants sur sa peau, aveuglants et purificateurs. Elle ne pouvait pas voir les visages dans la foule, juste une mer de ténèbres au-delà de l'éclat. Mais elle savait qu'il était là.

Isidore de Rhodez était assis au centre du premier rang, les jambes croisées, l'expression illisible. Il ne prenait pas de photos comme le reste des influenceurs. Il regardait. Il voyait le menton - la ligne nette et défiante. Il voyait la façon dont ses mains bougeaient, ne ballottant pas à ses côtés, mais tranchant l'air.

C'était sa femme.

Esther atteignit le bout du podium. C'était le moment où Ambre faisait habituellement une pirouette et envoyait un baiser.

Esther s'arrêta. Elle planta ses pieds. Elle inclina la tête vers le bas, puis leva lentement les yeux. Son regard, encadré par les plumes noires du masque, se verrouilla sur l'objectif de la caméra au centre de la fosse. Elle ne sourit pas. Elle lança le "Regard de la Mort" - une expression de dominance absolue et glaçante.

Elle le tint pendant trois secondes. Une éternité sur un podium.

Puis elle fit demi-tour. Le balancement de ses hanches alors qu'elle repartait était hypnotique, un pendule de soie et de dentelle.

Les applaudissements éclatèrent. Ce n'étaient pas des claquements polis ; c'était un rugissement. C'était le genre de son habituellement réservé aux icônes.

En coulisses, Ambre regardait le moniteur, son visage devenant rouge marbré.

- Elle vole ma vedette ! hurla-t-elle, jetant son beignet à moitié mangé sur l'écran. Cette garce marche mal ! Elle ruine ma marque !

Haubert transpirait à travers sa chemise. Il faisait les cent pas, regardant tour à tour le moniteur et le rideau.

- La presse adore, bégaya-t-il. Ils pensent que c'est toi. C'est bien. C'est de la bonne presse.

Esther traversa le rideau. L'adrénaline courait encore en elle, faisant picoter le bout de ses doigts.

Ambre se jeta sur elle.

- Tu te crois maligne ? siffla-t-elle, levant la main pour gifler Esther.

Esther attrapa le poignet d'Ambre en plein vol. Sa prise était d'acier.

- Attention, dit Esther, sa voix légèrement étouffée par le masque mais assez claire pour couper du verre. Tu vas te casser un ongle. Et tu en auras besoin pour griffer ton chemin vers la pertinence.

- Où est-elle ? tonna une voix.

Jean-Pol fit irruption en coulisses, suivi d'une phalange de caméras et d'assistants éclairagistes.

- La muse ! Le mystère !

Il ignora complètement Ambre. Il alla droit vers Esther.

- Vous ! Jean-Pol pointa un doigt manucuré vers elle. Cette marche ! C'était l'âme de la collection !

Ambre essaya de s'interposer devant Esther.

- Jean-Pol, chéri, c'est moi, Am...

Jean-Pol agita la main vers elle sans la regarder.

- Bouge, enfant. Je parle à l'artiste.

Haubert intervint, affichant son sourire de manager.

- Oui, Jean-Pol, c'est notre concept... une nouvelle direction pour Ambre...

- L'Agence Macé a des talents cachés, coupa une voix grave à travers le bruit.

La foule s'écarta. Isidore de Rhodez entra. Le chaos des coulisses sembla se figer autour de lui. Il ne regarda pas Haubert. Il ne regarda pas Ambre. Il marcha droit vers Esther.

- Une performance incroyable, dit Isidore.

Il se tenait assez près pour qu'elle puisse sentir l'odeur fraîche de son eau de Cologne - bois de santal et air froid.

Il se tourna vers la presse, qui se pressait maintenant autour d'eux, micros tendus.

- Qui est cette "Étoile Mystère" ? demanda Isidore, sa voix portant facilement.

Il ne l'appela délibérément pas Ambre.

Les journalistes commencèrent à crier. "Qui êtes-vous ?" "Enlevez le masque !" "Est-ce que c'est Ambre ?"

Esther regarda Isidore. Ses yeux étaient sombres, stables. Il lui offrait la scène. Elle regarda Haubert, qui était pâle, secouant légèrement la tête, la suppliant des yeux de jouer le jeu.

Elle n'enleva pas le masque.

- Je suis simplement celle qui fait le travail, dit-elle dans le micro le plus proche.

La phrase resta suspendue dans l'air. C'était cryptique. C'était lourd.

Isidore lui offrit son bras.

- Permettez-moi d'escorter l'étoile jusqu'à son transport. Le public mérite de garder le mystère pour une nuit.

C'était un ordre, pas une demande. Les journalistes reculèrent. Haubert resta là, bouche bée, incapable d'empêcher le milliardaire d'emmener sa "cliente".

Esther prit le bras d'Isidore. Le tissu de son costume était lisse sous ses doigts. Ils sortirent ensemble, laissant les flashs et la confusion derrière eux.

Alors qu'ils quittaient le lieu, Esther jeta un coup d'œil en arrière. Haubert et Ambre se tenaient dans les décombres de leur propre plan, petits et rétrécissant au loin.