Chapitre 3 3

Le lendemain matin, le tailleur arriva. C'était un petit homme nerveux qui sentait l'amidon et la peur. On le fit entrer dans le petit salon où Tiphaine tenait déjà cour, entourée de trois assistantes qui ébouriffaient la traîne d'une robe cramoisie.

- C'est magnifique, roucoula Aliénor en battant des mains.

Isabeau se tenait dans le coin, se fondant dans le papier peint beige. Le tailleur lui jeta un coup d'œil, puis regarda Victoire.

- Et pour... l'autre ? demanda le tailleur.

Victoire fit un geste dédaigneux de la main.

- Quelque chose de prêt-à-porter. Saison dernière. Modeste. Elle n'a pas besoin de briller ; elle a juste besoin d'être présentable pour l'inspection de la famille de l'Épine.

De l'Épine.

Les oreilles d'Isabeau ne bougèrent pas, mais son attention s'aiguisa comme une lame de rasoir. Inspection. Comme du bétail.

- Bien sûr, dit le tailleur.

Il sortit une housse du bas de sa pile. Il tendit à Isabeau une robe grise. Elle était informe, col haut, quelque chose qu'une gouvernante porterait à un enterrement.

- Mets-la, ordonna Victoire.

Isabeau passa derrière le paravent. Le tissu grattait. Il pendait sur son ossature, avalant sa silhouette. Elle ressortit.

Tiphaine éclata de rire.

- Oh mon dieu, on dirait qu'elle a volé l'uniforme d'une bonne.

Isabeau voûta les épaules, se faisant plus petite, plus pathétique. Elle regarda le sol, cachant le calcul dans ses yeux.

Plus tard cet après-midi-là, Isabeau se glissa dans la bibliothèque. C'était une pièce sur deux niveaux remplie de livres que personne dans cette famille ne lisait. Elle trouva une niche derrière une rangée d'encyclopédies et s'assit par terre.

Des voix approchèrent. Les lourdes portes en acajou ne s'étaient pas complètement enclenchées.

- Julien de l'Épine est une épave, la voix de Gontran flotta jusqu'à elle. Depuis l'accident. Il est paralysé à partir de la taille. Il est amer, il boit, c'est un reclus.

- Ce qui le rend parfait, répliqua Victoire. Sa voix était de l'acier froid. La famille de l'Épine a besoin d'une épouse pour lui pour débloquer son fonds de fiducie. Ils se fichent de qui c'est. Tiphaine est trop précieuse pour être gâchée avec un estropié. Isabeau fera l'affaire.

- Tu penses qu'elle pourra le gérer ? demanda Gontran. J'entends dire qu'il a un sale caractère.

- C'est une muette, ricana Victoire. Elle ne peut pas se plaindre. Elle ne peut pas aller voir la presse. Elle a juste à survivre un an jusqu'à ce que la fusion soit complète. Ensuite, on la divorce, on prend le règlement et on la vire.

Isabeau pressa son front contre l'étagère. Ses ongles s'enfoncèrent dans ses paumes jusqu'à entamer la peau. Vendue. Elle était vendue pour couvrir une transaction commerciale.

Elle attendit qu'ils partent. Puis elle bougea.

Elle ne quitta pas simplement la pièce. Elle alla au bureau de Gontran. L'ordinateur était verrouillé, mais Gontran était une créature d'habitudes. Il avait écrit ses mots de passe sur un post-it collé sous son sous-main - une faille de sécurité qu'elle avait notée dans le bureau de son père d'accueil des années plus tôt. Elle se connecta. Elle ne chercha pas d'argent. Elle chercha des dossiers médicaux. Le serveur privé de la famille de Valance.

Elle trouva les fichiers. Gontran de Valance. Aliénor de Valance. Tiphaine de Valance. Elle sortit son téléphone et prit des photos des rapports de groupe sanguin. A, A et B. Biologie impossible. Elle ne connaissait pas encore toute l'histoire, mais elle avait les munitions. Elle se déconnecta, effaça le journal d'activité récent et disparut.

De retour dans sa chambre, elle sortit la tablette. Elle contourna à nouveau le contrôle parental de la famille et plongea dans le dark web.

Sujet : Julien de l'Épine.

Résultats de recherche :

Ancien requin de la finance.

Accident de voiture il y a deux ans.

Lésion médullaire. Confiné en fauteuil roulant.

Sa fiancée l'a quitté un mois plus tard.

Rumeurs d'accès de violence au domaine de l'Épine.

Elle afficha des images. La plupart étaient des clichés granuleux de paparazzi. Julien dans un fauteuil roulant, tête baissée, l'air frêle.

Mais Isabeau ne regardait pas le fauteuil. Elle zooma sur une photo prise il y a trois mois. Julien agrippait l'accoudoir de son siège.

Elle appliqua un filtre pour améliorer la résolution.

Ses mains. Les jointures étaient blanches. Les tendons étaient définis.

Elle passa à une photo de lui entrant dans une voiture. Il se soulevait lui-même. La définition des triceps était extrême. Mais ce furent les jambes qui attirèrent son attention. Dans l'ombre de la portière, le muscle de son mollet était engagé.

La paralysie cause l'atrophie. La fonte musculaire arrive en quelques mois. Julien était dans ce fauteuil depuis deux ans. Ses jambes devraient être des bâtons. Elles ne l'étaient pas.

Elle zooma sur ses yeux dans une autre photo. Il n'y avait aucun voile d'alcoolisme. Aucune matité de dépression. Ils étaient vifs. Prédateurs.

Il simulait.

Ce soir-là, Tiphaine frappa à sa porte. Elle tendait un collier de perles.

- Tiens, dit-elle, sa voix dégoulinant d'une fausse douceur. Grand-mère a dit que tu devrais porter ça. Pour avoir l'air moins... pauvre.

Isabeau les prit. Plastique. Elle pouvait le dire au poids.

- Tu vas rencontrer Julien demain, sourit Tiphaine avec suffisance. Bonne chance. J'entends dire qu'il lance des objets.

Isabeau mit les perles. Elle se regarda dans le miroir et offrit un sourire terrifié et tremblant.

Tiphaine rayonna, satisfaite que sa campagne de terreur fonctionne, et partit.

Dès que la porte se referma, Isabeau arracha les perles et les jeta à la poubelle. Elle alla au placard et regarda la robe grise.

Elle n'avait pas besoin d'être belle. Elle n'avait pas besoin d'être charmante. Elle avait besoin d'être la seule chose que Julien de l'Épine n'attendrait pas.

Elle avait besoin d'être sa complice.