Chapitre 3 Partie 03

Le pas mesuré de Devlin résonne sur le marbre du vaste hall de son manoir, situé à l'écart de Dublin, alors que je le suis sans un mot. L'endroit respire la richesse discrète et le contrôle absolu. Pourtant, un mouvement attire mon attention. En haut de l'escalier, une jeune fille nous observe, immobile, le regard attentif. La cadette. Des cheveux roux, flamboyants, contrastant avec l'élégance austère de la demeure.

Rien à voir avec son aînée.

Mes pensées dérivent aussitôt vers Grace. Après l'avoir arrachée à l'enfer la veille au soir, je l'ai remise entre les mains de son père et des médecins. Je n'ai pas cherché à savoir comment elle allait. Mon rôle s'arrêtait là. J'ai rempli ma part du marché. À Devlin d'assumer désormais les conséquences.

Nous pénétrons dans son bureau. Il m'indique un fauteuil d'un geste bref. Je déboutonne ma veste avant de m'asseoir, adoptant une posture décontractée en apparence seulement.

- Je te l'ai déjà dit, mais je te remercie encore d'avoir sauvé Grace, dit-il en prenant place derrière son bureau. Rien de cassé. Elle se repose dans sa chambre.

Une information inutile. Je me contente de hocher la tête.

- La bratva devient un problème sérieux, ajoute-t-il. On ne peut plus l'ignorer.

- Je sais, répondis-je à voix basse.

Je m'enfonce dans le cuir du fauteuil, l'observant longuement. Devlin et moi évoluons dans des sphères parallèles. Il règne sur les armes légères, moi sur les explosifs. Nous avons appris à cohabiter plutôt qu'à nous affronter. Un équilibre fragile, mais efficace.

Lorsqu'il m'a appelé pour m'annoncer que les Russes avaient enlevé l'une de ses filles, je n'avais guère le choix. Refuser aurait signifié le voir vendre des missiles à mes ennemis. Et je préfère éviter de tuer un allié. Les hommes fiables sont rares.

- Que veux-tu en échange ? finit-il par demander.

Un sourire étire lentement mes lèvres.

- Cinquante pour cent.

Son regard s'écarquille, avant qu'il ne reprenne contenance.

- Tu es fou.

- Peut-être. Mais c'est mon prix.

- Bordel, Dominik... Cinquante pour cent de mon empire n'est pas négociable.

Je me lève, ouvre ma veste, laisse entrevoir l'arme logée dans son holster.

- Je pourrais tout simplement te tuer et prendre le reste.

- Attends ! s'exclame-t-il en levant les mains. Assieds-toi.

Je hausse un sourcil. Il se redresse, s'appuie sur son bureau.

- Si on se divise, on est morts. Avec la bratva qui étend ses tentacules partout, on doit rester unis.

- Cinquante pour cent, répété-je froidement.

Il jure, puis soupire.

- D'accord... à une condition.

Je croise les bras.

- Parle.

- Épouse l'une de mes filles. Deviens de la famille. En échange, tu auras les parts.

Je grimace. Le mariage ne fait pas partie de mes projets. Je suis un solitaire. Un ermite, même.

La seule personne que je tolère à proximité est Evinka, ma seconde. Muette. Efficace. Loyale. Nous avons grandi ensemble, dans le même orphelinat. Elle est ma famille. La seule.

- Je ne suis pas fait pour être mari, marmonné-je.

- Je le sais. Épouse-la, donne-moi un petit-enfant. Le reste du temps, vous vivrez séparément. Elle restera ici. Toi, tu poursuivras tes affaires. Un mariage, un héritier, et cinquante pour cent du marché mondial des armes.

- Jebat, soufflé-je.

Il sourit.

- C'est une offre en or. Un héritier, une alliance invincible.

Il a raison.

Le visage de Grace surgit dans mon esprit. Ses yeux gris. Sa beauté, malgré les coups.

- Elle reste ici, dis-je.

Il acquiesce.

- Tu sais que c'est toi qui as fait d'elle une veuve ?

Il fronce les sourcils.

- Tu n'épouseras pas Grace. C'est Ciara.

- Pourquoi pas l'aînée ?

- Ciara est plus docile. Elle acceptera.

Pas mon genre.

- Peu importe, tranche-t-il. Alors ?

Il tend la main.

- Marché conclu.

Je serre sa main.

- Marché conclu.

La lumière grise filtre à travers la fenêtre lorsque je fixe le vide, recroquevillée dans un fauteuil. Mon corps me fait souffrir. Mes côtes, mon bras, mon visage. Chaque respiration est un rappel brutal de la veille.

Je suis vivante. Parfois, c'est difficile à croire.

On frappe doucement. La porte s'entrouvre.

- Salut, murmure Ciara.

Je tente de sourire, grimace.

- Salut.

- Tu te sens mieux ?

- Un peu.

Elle s'approche, s'accroupit près de moi.

- Merci de m'avoir protégée.

- Toujours.

Je caresse ses cheveux.

- Je t'aime, souffle-t-elle.

- Moi aussi.

Maeve apparaît à la porte.

- Ton père te demande au salon.

Je soupire.

Me lever est un supplice. Ciara m'aide, m'entoure de son bras.

- Je suis désolée pour hier.

- Ce n'est pas ta faute.

Les images reviennent. Ma robe déchirée. La peur. Je m'arrête, respire.

- Ça va ? demande-t-elle.

- Oui. Allons-y.

En entrant dans le salon, je m'immobilise. Un homme se tient près de la cheminée avec Papa. Grand. Costume bleu sombre. Tatouages visibles. Dangereux.

Je me place instinctivement devant Ciara.

- C'est Dominik Varga, annonce Papa.

Le nom résonne comme un coup de tonnerre.

Mon sauveur.

Et pourtant, mon instinct hurle le danger.

- Merci, dis-je malgré moi.

Il se contente d'un signe de tête.

- Asseyez-vous, ordonne Papa.

Nous obéissons.

- Dominik et moi avons décidé d'unir nos intérêts, poursuit-il. Et... d'unir nos familles.

Mon cœur s'arrête.

- Ciara épousera M. Varga.

- Non, murmuré-je.

Je me lève d'un bond.

- Jamais.

- Grace ! tonne Papa.

- J'ai tenu ma part du marché, hurlé-je. Ciara ne sera pas sacrifiée.

Je sens sa main trembler dans mon dos.

- Par-dessus mon cadavre.

Je relève le menton.

Pour elle, je suis prête à tout.