Chapitre 6 No.6

Le Gala du Commerce International se tenait au Musée de la Ville, une avenue remplie d'artefacts inestimables et d'egos tout aussi inestimables.

Lorsque Céleste et Loïc entrèrent, les flashs crépitèrent, mais la dynamique avait changé. Habituellement, Loïc menait, avec Céleste traînant derrière. Ce soir, Céleste marchait un demi-pas devant, la robe dorée agissant comme un phare.

Ils se séparèrent immédiatement. Loïc alla réseauter avec des investisseurs potentiels pour ses projets bloqués. Céleste alla au bar.

Elle commanda une eau gazeuse. Elle avait besoin de garder les idées claires.

Dix minutes plus tard, la porte latérale s'ouvrit. Séraphine Meunier se glissa à l'intérieur. Elle n'était pas invitée, mais elle portait un badge "Staff Bénévole". C'était un mouvement intelligent - cela la faisait paraître humble et travailleuse.

Elle repéra Loïc à travers la pièce et commença à se diriger vers lui, un air de détresse répétée sur le visage.

Entre Séraphine et Loïc se dressait une exposition de vases de la Dynastie Ming. Un jardinier âgé arrosait soigneusement une grande fougère placée dangereusement près des piédestaux.

Séraphine, les yeux fixés sur Loïc, ne regarda pas où elle allait. Elle marchait vivement, sa hanche heurtant le jardinier.

Le vieil homme trébucha. Son coude frappa le piédestal.

CRAC.

Le bruit fut assourdissant. La porcelaine bleue et blanche explosa en un million de morceaux déchiquetés sur le sol en marbre.

Le quatuor à cordes cessa de jouer. Le bavardage mourut instantanément.

Séraphine hurla. Elle bondit en arrière, pointant un doigt vers le jardinier.

- Regardez où vous allez, espèce de vieil imbécile ! cria-t-elle. Sa voix était perçante, coupant à travers le silence.

Le jardinier, un homme dans la soixantaine, tremblait.

- Je... je suis tellement désolé, Mademoiselle. Vous m'avez bousculé...

- C'est faux ! hurla Séraphine, le visage rouge. Vous m'avez attaquée ! Regardez ce gâchis ! Ce vase vaut des millions ! Vous avez tout ruiné !

Elle faisait une scène. Elle essayait de détourner le blâme, espérant que son récit de "victime" la sauverait.

Loïc se précipita, l'air mortifié.

- Séraphine ? Que s'est-il passé ?

- Il m'a poussée ! sanglota Séraphine, s'accrochant à Loïc. Il a cassé le vase !

Les invités chuchotaient. "Qui est cette femme qui hurle ?" "N'est-ce pas la fille Rochefort ?"

Céleste posa son verre. Elle marcha au centre du cercle.

- Baissez d'un ton, Mademoiselle Meunier, dit Céleste. Son ton était glacial, autoritaire.

- Il a essayé de me faire mal ! mentit Séraphine, insistant.

Céleste l'ignora. Elle s'agenouilla avec grâce, la robe dorée s'étalant autour d'elle. Elle ramassa un gros éclat de poterie. Elle passa son pouce sur le bord brisé. L'argile était blanche, mais trop poreuse. Le vernis était trop brillant.

Elle se releva.

- C'est une réplique, annonça Céleste.

La foule murmura.

- Une reproduction du XIXe siècle, clarifia Céleste, sa voix portant sans effort. Quelqu'un pense-t-il vraiment que le musée laisserait un authentique vase Ming à côté du vestiaire pendant un cocktail ? Les coups de pinceau sur le dragon sont trop lourds pour l'ère Ming. Et la composition de l'argile est du kaolin moderne.

Le Conservateur du Musée, un petit homme frénétique à lunettes, se précipita.

- Madame de Rochefort a raison ! Absolument raison ! Le vrai vase Ming est dans le coffre. Nous exposons des répliques par sécurité lors des grands événements.

Un soupir collectif de soulagement traversa la pièce. Puis, une onde de rire.

Séraphine avait hurlé pour un faux. Cela la faisait paraître inculte, hystérique, et distinctement hors de propos.

- Oh, couina Séraphine. Je... je ne savais pas.

- Clairement, dit Céleste.

Elle regarda le jardinier.

- Vous allez bien ?

Le jardinier hocha la tête, les larmes aux yeux.

Soudain, un homme grand aux cheveux argentés s'approcha. C'était M. Stefano, un magnat italien et l'invité d'honneur. Il avait l'air furieux du traitement réservé au personnel.

- È inaccettabile ! aboya M. Stefano. Questa donna è isterica. Dovrebbe essere allontanata. (C'est inacceptable ! Cette femme est hystérique. Elle devrait être renvoyée.)

Loïc eut l'air paniqué. Il ne parlait pas italien. Il chercha son traducteur du regard, mais celui-ci était coincé dans la foule.

- Je... euh... oui, bien, bégaya Loïc, souriant nerveusement.

M. Stefano plissa les yeux, insulté par l'ignorance de Loïc.

Céleste s'avança. Elle regarda M. Stefano dans les yeux.

- Signor Stefano, la prego di perdonare questa interruzione, dit Céleste. Son italien était impeccable, son accent romain parfait. È stato uno sfortunato incidente causato dalla goffaggine dell'ospite. Il giardiniere non ha colpa. (M. Stefano, veuillez pardonner cette interruption. C'était un accident malheureux causé par la maladresse de l'invitée. Le jardinier n'est pas en faute.)

L'expression de M. Stefano s'adoucit instantanément. Il regarda Céleste avec ravissement.

- Parla italiano, Signora ?

- Ho vissuto a Roma per un anno, mentit Céleste avec fluidité. La sua collezione d'arte è magnifica. (J'ai vécu à Rome pendant un an. Votre collection d'art est magnifique.)

M. Stefano prit la main de Céleste et la baisa. Il ignora complètement Loïc. Il ignora Séraphine, la regardant comme s'il s'agissait d'une enfant mal élevée.

Loïc fixa sa femme. Sa bouche était légèrement ouverte.

- Depuis quand parles-tu italien ? chuchota-t-il, lui saisissant le bras alors que M. Stefano s'éloignait.

Céleste libéra son bras. Elle épousseta l'endroit où il l'avait touchée.

- Depuis que j'ai arrêté de t'attendre pour le dîner, chéri, dit-elle. Une femme a besoin de hobbies pour remplir les heures vides.

Elle s'éloigna, le laissant debout à côté d'une Séraphine en pleurs et d'un tas de poterie brisée.