Chapitre 4 No.4

L'air nocturne à l'extérieur de l'hôtel était frais, mais Céleste brûlait de l'intérieur.

Elle était assise à l'arrière de la Bentley d'Argentier, son téléphone brillant dans l'obscurité. Elle avait remporté l'enchère. Mais elle avait un problème. Un problème à 500 millions.

Elle vérifia ses comptes bancaires. Son fonds personnel disposait de 420 millions liquides. Il lui manquait 80 millions. Le paiement était dû dans 48 heures.

Habituellement, elle pouvait déplacer de l'argent des comptes conjoints Rochefort pour couvrir l'écart, mais alors qu'elle essayait d'accéder à l'application, une notification rouge apparut.

ACCÈS REFUSÉ. COMPTE GELÉ PAR L. DE ROCHEFORT.

- Bâtard, jura doucement Céleste.

Il agissait vite. Il essayait de l'étrangler financièrement pour la forcer à s'excuser et à annuler l'enchère.

Elle ne pouvait pas aller voir les banques traditionnelles. Elles appelleraient Loïc pour approbation en tant qu'"époux". Elle avait besoin de capitaux privés. Elle avait besoin d'un usurier. Elle avait besoin du diable.

- Chauffeur, dit Céleste. Conduisez-moi au Club Obsidienne.

Le chauffeur, un vieux serviteur de la famille nommé Amaury, hésita.

- Mademoiselle Céleste... cet endroit... ce n'est pas pour les gens comme vous.

- Roulez, Amaury.

Le Club Obsidienne était une forteresse de pierre noire dans le quartier du centre-ville. C'était là que les vraies affaires de la ville se concluaient - les illégales, les dangereuses. C'était le territoire de Balthazar de Malval.

La voiture s'arrêta. Céleste sortit. Le videur, un homme de la taille d'un distributeur automatique, croisa les bras.

- Membres seulement, Mme de Rochefort. Retournez à votre thé, ricana-t-il. Il la reconnaissait des tabloïds.

Céleste ne cilla pas. Elle sortit un stylo de sa pochette et écrivit sur une serviette cocktail qu'elle avait prise au gala.

Port de la Mer du Nord. Conteneur 404. Ce n'est pas du textile.

Elle plia la serviette et la tendit au videur.

- Donnez ceci à M. de Malval. Dites-lui... qu'une amie de l'autre côté l'a envoyé.

Le videur regarda la serviette, puis elle. L'assurance dans ses yeux le déstabilisa. Il grogna et entra.

Cinq minutes plus tard, les portes s'ouvrirent. Félicien Charpentier se tenait là, l'air amusé.

- Le patron est curieux, dit Félicien. Suivez-moi.

Céleste le suivit à travers le club. Les basses de la musique résonnaient dans sa poitrine. L'air sentait la fumée chère et le danger. Ils prirent un ascenseur privé jusqu'au dernier étage.

Le bureau était silencieux. Insonorisé. Il était sombre, éclairé seulement par les lumières de la ville filtrant à travers les baies vitrées.

Balthazar de Malval était assis derrière un bureau massif en acajou. Il ne portait pas de veste. Sa chemise blanche était déboutonnée en haut, les manches retroussées pour révéler des avant-bras cordés de muscles. Il tenait la serviette dans sa main.

- Conteneur 404, dit Balthazar, sa voix profonde et lisse. La cargaison de mon rival. Des armes de contrebande cachées dans de la soie. Si les douanes trouvent ça, il va en prison pour vingt ans.

Il leva les yeux, son regard gris la transperçant.

- Comment une mondaine connaît-elle les routes de contrebande souterraines ?

Céleste s'assit dans le fauteuil face à lui, croisant les jambes. Elle n'attendit pas d'y être invitée.

- J'ai des yeux, mentit-elle. Dans sa vie passée, ce scandale avait éclaté cinq ans plus tard. C'était une grosse nouvelle. J'ai besoin de 80 millions. Ce soir.

Balthazar rit. C'était un son sombre, grondant, qui fit recroqueviller les orteils de Céleste.

- Vous voulez que je finance le terrain sur lequel j'ai enchéri ? Le terrain que vous m'avez volé ?

- Je ne l'ai pas volé. J'ai surenchéri, corrigea Céleste. Et je vous rembourserai le double dans trois mois.

Balthazar se leva. Il contourna le bureau lentement. Il se déplaçait comme une panthère traquant un cerf. Il s'arrêta juste devant elle, plaçant ses mains sur les accoudoirs de son fauteuil, la piégeant.

Il se pencha. Son visage était à quelques centimètres du sien. Elle pouvait le sentir - bois de santal, tabac, et masculinité brute.

- Je n'ai pas besoin d'argent, Mme de Rochefort, chuchota-t-il. Son souffle effleura ses lèvres. J'ai plus d'argent que Dieu. J'ai besoin... de divertissement.

Céleste retint son souffle. Son cœur martelait si fort qu'elle pensait qu'il devait l'entendre. Cet homme était dangereux. Il pouvait la tuer et personne ne trouverait le corps.

- Que voulez-vous ? demanda-t-elle, la voix stable malgré la peur.

Balthazar étudia son visage. Il vit le feu dans ses yeux. Elle ne reculait pas.

- Loïc organise le Gala du Commerce International la semaine prochaine, dit Balthazar. Il a invité toute la ville. Sauf moi.

- Vous voulez une invitation ?

- Non, Balthazar eut un sourire en coin. Je veux que vous le réduisiez en cendres. Métaphoriquement.

Il repoussa une mèche de cheveux derrière son oreille, ses doigts rêches contre sa peau douce.

- Assurez-vous que Séraphine Meunier soit humiliée. Minutieusement. Publiquement. Faites regretter à Loïc le jour de sa naissance.

Céleste cligna des yeux. Elle sourit, et cette fois, c'était sincère. C'était une chose tranchante, perverse.

- Ce n'est pas un prix, M. de Malval, ronronna-t-elle. C'est un plaisir.

Balthazar se redressa. Il retourna à son bureau et décrocha un téléphone fixe sécurisé. Il composa un numéro de mémoire.

- Ici de Malval, dit-il, ses yeux ne quittant jamais Céleste. Autorisez un virement. Quatre-vingts millions. Titulaire du compte : Céleste d'Argentier. Exécution immédiate.

Il raccrocha le téléphone.

- Ne me décevez pas, petite Oracle, dit-il, le surnom roulant sur sa langue avec un mélange de moquerie et d'intrigue.

Céleste se leva. Elle marcha vers la porte. Avant de partir, elle se retourna.

- Mon nom est Céleste.

Balthazar prit une gorgée de son whisky, la regardant partir.

- On verra bien.