Chapitre 5 No.5

La semaine précédant le Gala du Commerce International fut un flou d'activité. Céleste se déplaçait dans le Manoir Rochefort comme un fantôme, évitant Loïc, qui dormait dans l'aile des invités. Il n'avait pas encore signé les papiers du divorce. Il pensait qu'elle bluffait.

L'après-midi du Gala, Céleste était dans la bibliothèque, examinant les plans architecturaux du terrain vague. Elle avait déjà engagé une équipe discrète de géomètres.

La porte s'ouvrit à la volée. Le Secrétaire Lemaire entra.

Lemaire était l'assistant personnel de Loïc, un homme qui avait méprisé Céleste pendant cinq ans. Il portait une housse à vêtements du bout des doigts, comme si elle était infectée.

- M. de Rochefort a envoyé ceci, annonça Lemaire, sans prendre la peine de saluer. Il s'attend à ce que vous soyez prête à dix-neuf heures. Et il a dit pas de rouge.

Lemaire laissa tomber la housse sur le canapé en velours. Elle glissa et toucha le sol.

Il ne fit aucun mouvement pour la ramasser.

Céleste regarda la housse, puis Lemaire.

- Ramassez-la.

Lemaire ricana. Il ajusta ses lunettes.

- Je suis un homme terriblement occupé, Mme de Rochefort. Je ne fais pas le ménage. Appelez une bonne.

Céleste se leva lentement. Elle posa ses mains sur le bureau.

- Vous êtes le secrétaire de Loïc, dit-elle. Payé par le Trust Familial Rochefort.

- Et alors ?

- Alors, je contrôle 40% de ce trust, dit Céleste.

Lemaire roula des yeux.

- Mettez juste la robe. Elle est grise. Séraphine l'a choisie. Elle pensait qu'elle convenait à votre... maturité.

Gris. Une couleur pour les vieilles femmes. Une couleur pour les ombres. Séraphine essayait de la faire disparaître à nouveau.

Céleste prit son téléphone. Elle composa un numéro.

- Qui appelez-vous ? Loïc ? moqua Lemaire. Il ne prendra pas votre appel.

- Sécurité, dit Céleste dans le téléphone, sa voix dégoulinant d'autorité glaciale. Ici Céleste d'Argentier-Rochefort. Révoquez les codes d'accès du Secrétaire Lemaire immédiatement. J'ai signalé ses comptes de dépenses pour un audit forensique concernant les "frais de consultation" non autorisés vers les comptes Meunier. À moins qu'il ne veuille une enquête pour fraude, je suggère qu'il s'escorte lui-même dehors. Il a cinq minutes.

Elle raccrocha.

Lemaire se figea. Son visage devint pâle, le sang se drainant de ses joues. Il savait pour les "frais de consultation" - de l'argent qu'il avait détourné vers Séraphine sur les ordres de Loïc, mais enterré dans les comptes. Comment savait-elle ? Si elle l'auditait, il irait en prison.

- Vous... vous n'oseriez pas, bégaya Lemaire.

- Essayez pour voir, dit Céleste, retournant à sa paperasse. Sortez.

Lemaire s'enfuit.

Céleste marcha vers la housse. Elle l'ouvrit. La robe était hideuse - un sac gris sans forme, mémère, avec des cols en dentelle hauts. On aurait dit quelque chose qu'une veuve victorienne porterait à un enterrement.

- Brûlez-la, dit-elle à Mme Huguette, la gouvernante qui était entrée en entendant le vacarme. Et apportez-moi la Collection Or du coffre.

Dix-neuf heures.

Loïc se tenait dans le hall, vérifiant sa Rolex. Il faisait les cent pas. Séraphine lui avait envoyé dix SMS pour demander si Céleste portait la robe grise.

- Où est-elle ? Et où est Lemaire, bon sang ? Il ne répond pas à son téléphone, grommela Loïc.

Le bruit de talons claquant sur l'escalier de marbre résonna dans le hall. Clic. Clic. Clic.

Loïc leva les yeux. Son souffle se bloqua dans sa gorge.

Céleste descendait les marches. Elle ne portait pas de gris.

Elle portait de l'or.

La robe était faite d'un tissu métallique liquide qui chatoyait à chaque mouvement. Elle était bustier, épousant sa poitrine et cintrant sa taille avant de cascader en une mare de lumière en fusion. C'était une robe qui hurlait la richesse. Elle hurlait le pouvoir. Elle hurlait : Regardez-moi.

Ses cheveux étaient détachés en ondulations lâches et glamour. Elle portait des boucles d'oreilles en diamants vintage qui captaient la lumière du lustre.

Loïc était sans voix. Il avait oublié qu'elle pouvait ressembler à ça. Il avait oublié qu'elle était une d'Argentier.

- Tu es en retard, réussit-il à dire, la voix rauque.

Il essaya d'invoquer son agacement habituel, mais cela tomba à plat.

Céleste atteignit le bas des marches. Elle ne s'arrêta pas pour lui. Elle passa devant lui vers la porte, laissant un sillage de parfum au jasmin derrière elle.

- La perfection prend du temps, dit-elle.

- Où est Lemaire ? demanda Loïc, la suivant comme un chiot. Il était censé nous conduire.

Céleste marqua une pause à la porte. Le chauffeur la tenait ouverte.

- Viré, dit-elle simplement. Il avait mauvais goût.

Elle monta dans la voiture.

Loïc resta sur l'allée, stupéfait. Elle avait viré son secrétaire ? Depuis quand avait-elle l'échine assez solide pour virer qui que ce soit ?

Il monta dans la voiture à côté d'elle. Le trajet fut silencieux. Mais pour la première fois depuis des années, Loïc ne regardait pas son téléphone. Il la regardait, elle.