Chapitre 2 No.2

Les portes automatiques de l'immeuble en verre obsidienne s'ouvrirent, et Lueur sortit dans l'air mordant d'octobre. Le portier, un homme nommé Henry qui l'avait toujours regardée avec un mélange de pitié et de dédain, fit un geste pour siffler un taxi.

- Pas la peine, Henry, dit Lueur, sa voix tranchant le bruit de la circulation matinale.

Elle ne s'arrêta pas de marcher. Elle agrippa la poignée de sa valise en cuir usée et tourna à droite, loin de la file de voitures noires en attente.

Henry se figea, la main à moitié levée. Il la regarda partir, confus. Madame Thorne ne marchait jamais.

Lueur avançait avec détermination. La ville se réveillait. L'odeur des gaz d'échappement, des noix grillées et du béton humide remplissait ses poumons. C'était granuleux, sale et réel. C'était mieux que l'air aseptisé parfumé à la lavande du penthouse.

Elle avait besoin de s'éclaircir les idées. L'adrénaline de la confrontation avec Acier s'estompait, laissant place à une clarté froide. Elle n'avait pas de maison. Elle n'avait pas de travail. Elle avait dix-neuf dollars en poche et un ordinateur portable obsolète depuis trois ans.

Mais elle avait son esprit. Et elle avait une carte du futur gravée dans ses synapses.

Elle tourna dans une rue latérale, prenant un raccourci vers la station de métro. Les bâtiments ici étaient plus vieux, les ombres plus longues. C'était la couture entre le quartier ultra-riche et le reste du monde.

Un cri déchira le calme matinal.

Il était aigu, terrifié, et coupé brusquement.

Lueur s'arrêta. Son corps réagit avant son cerveau. Son poids bascula sur la plante de ses pieds. Dans sa vie passée - avant Acier, avant la façade de l'épouse trophée - elle avait appris à survivre dans des endroits bien pires que celui-ci. Et dans la vie qu'elle avait vécue avant sa mort, elle avait acquis des compétences qui n'avaient pas leur place dans une salle de conseil.

Elle regarda vers l'embouchure d'une ruelle étroite à environ six mètres devant elle. Des ombres dansaient contre le mur de briques.

Elle ne devrait pas s'en mêler. Elle était une femme seule avec une valise. Elle devrait continuer à marcher.

Mais le cri résonna dans sa mémoire, se superposant à ses propres cris silencieux sur son lit d'hôpital.

Lueur lâcha la poignée de sa valise. Elle se dirigea vers la ruelle, ses pas silencieux sur le trottoir.

Au fond des ombres, trois hommes avaient coincé une jeune fille. Elle ressemblait à une étudiante - sac à dos, sweat à capuche trop grand, la terreur écarquillant ses yeux. Un homme la maintenait contre une benne à ordures. Les deux autres riaient, l'un d'eux faisant claquer un cran d'arrêt. Clic. Clic. Clic.

De l'autre côté de la rue, garée dans la pénombre sous un échafaudage, trônait une Maybach noire rutilante. Ses vitres étaient teintées si sombrement qu'elles ressemblaient à des vides.

À l'intérieur de la voiture, Chardon était assis sur le siège arrière, une tablette posée sur son genou. L'écran affichait un rapport financier complexe sur les fluctuations du marché asiatique. Son visage était un masque d'indifférence, les angles vifs de sa mâchoire illuminés par la lumière bleue de l'écran.

- Monsieur, dit son chauffeur, un homme stoïque nommé Cénotaphe, la voix tendue. Il y a une situation dans la ruelle. Dois-je appeler le 911 ?

Chardon ne leva pas les yeux immédiatement.

- Si vous le souhaitez.

Sa voix était un baryton bas, lisse et froid comme de la pierre polie. Il avait vu assez de violence dans le monde des affaires pour être désensibilisé au genre physique.

Mais alors, un mouvement attrapa sa vision périphérique.

Une femme.

Elle entra dans le cadre de l'entrée de la ruelle. Elle était mince, vêtue d'un manteau simple qui semblait trop fin pour la saison. Elle ne ressemblait pas à une héroïne. Elle ressemblait à une victime en attente.

Chardon abaissa sa tablette. Il regarda.

Lueur ne cria pas. Elle n'annonça pas sa présence. Elle ramassa une bouteille en verre au sol.

Elle la lança.

La bouteille s'écrasa contre le mur à quelques centimètres de la tête de l'homme au couteau. Des éclats de verre plurent. Les hommes se retournèrent, surpris.

- Dégagez, dit Lueur.

Son ton était conversationnel, ennuyé même.

L'homme au couteau rit. C'était un son laid et humide.

- Regardez ça, les gars. Une volontaire.

Il se jeta sur elle.

Dans la voiture, Cénotaphe haleta.

- Oh mon Dieu, elle va se faire tuer.

Chardon se pencha en avant, ses yeux se plissant.

Le voyou pointa le couteau vers l'estomac de Lueur.

Lueur ne recula pas. Elle entra dans l'espace. Son mouvement fut un flou. Elle n'essaya pas de le dominer par la force ; elle n'en avait plus. Au lieu de cela, elle utilisa la physique. Sa main gauche jaillit, attrapant le poignet de l'homme, guidant son propre élan au-delà d'elle.

Il y eut un craquement écœurant.

L'homme hurla, lâchant le couteau.

Lueur ne s'arrêta pas. Elle utilisa son inertie, le faisant pivoter et claquant son visage contre le mur de briques. Il s'effondra comme un sac en papier mouillé.

Le deuxième homme rugit et chargea. Lueur esquiva sous son swing sauvage. Elle remonta à l'intérieur de sa garde, enfonçant son coude dans son plexus solaire. Ce n'était pas un coup de grâce, mais c'était assez précis pour lui voler son souffle. Alors qu'il se pliait en deux, elle délivra un coup de pied sec sur le côté de son genou.

Il tomba en hurlant.

Le troisième homme, celui qui tenait la fille, la lâcha et recula, les yeux écarquillés d'incrédulité. Il regarda ses deux camarades tombés, puis la femme mince se tenant calmement au milieu du carnage.

- Je vous suggère de courir, dit Lueur.

Elle ajusta son manteau, lissant un pli sur sa manche.

Le troisième homme fit demi-tour et déatala dans la ruelle.

L'étudiante glissa au sol, sanglotant.

Dans la Maybach, le silence régnait.

La bouche de Cénotaphe était légèrement ouverte.

- Vous avez vu ça ? C'était... efficace. Qui est-elle ?

Chardon fixait la femme. Il repassait le combat dans son esprit. Efficacité. Zéro mouvement gaspillé. Elle se battait comme quelqu'un qui savait exactement où le corps humain était faible, compensant son manque de masse par une précision terrifiante.

- Monsieur, la police arrive, nota Cénotaphe alors que des sirènes hurlaient au loin. Intervenons-nous ?

Chardon regarda une voiture de patrouille se ranger le long du trottoir, bloquant l'entrée de la ruelle. Deux officiers sortirent, armes au poing.

- Non, dit Chardon, sa voix dénuée d'émotion. Nous ne sommes que des témoins. Attendez ici que les officiers prennent notre déposition. Ne vous engagez pas avec elle.

Il regarda Lueur s'agenouiller près de la fille en pleurs. Il la vit vérifier les pupilles de la fille, ses mains stables. Elle leva les yeux, son regard scannant la rue jusqu'à ce qu'il se verrouille sur les vitres teintées noires de sa voiture.

Elle ne pouvait pas le voir, mais il sentait qu'elle savait qu'il était là.

Chardon ressentit un étrange picotement froid à la base de son crâne. La curiosité. Une chose dangereuse.

- Cénotaphe, dit doucement Chardon.

- Monsieur ?

- Une fois que la police nous aura libérés, découvrez qui elle est.