Chapitre 1 No.1

L'air dans la chambre principale était glacial.

Ce fut la première chose que Lueur enregistra avant même d'ouvrir les yeux. Ce n'était pas seulement la température ambiante de la climatisation centrale, réglée sur un vingt degrés stérile. C'était un froid qui semblait irradier de ses propres os, une sensation fantôme provenant d'une mort qu'elle avait déjà vécue.

Elle haleta, son corps se redressant brusquement dans le lit king-size. Les draps en coton égyptien, dont le nombre de fils dépassait son ancien score de crédit, collaient à sa peau moite.

Son cœur martelait ses côtes, un oiseau paniqué piégé dans une cage.

Boum. Boum. Boum.

C'était le rythme de la survie.

Elle pressa ses paumes contre son visage. Sa peau était chaude, vivante. Elle n'était plus dans ce lit d'hôpital. Elle n'écoutait plus le bip continu du moniteur cardiaque pendant qu'Acier tenait une conférence de presse sur son prétendu "deuil" dans le hall.

Lueur abaissa ses mains et regarda autour d'elle. La pièce était agressivement moderne. Des accents chromés, des meubles en cuir noir, des baies vitrées du sol au plafond donnant sur l'étendue grise de la skyline de Manhattan.

C'était une prison déguisée en penthouse.

Elle tourna la tête vers l'horloge numérique sur la table de chevet. 7h00. 14 octobre.

La date la frappa de plein fouet. Le 14 octobre. Le jour où Acier devait sonner la cloche d'ouverture à la Bourse de New York. Le jour où les Industries Thorne annonceraient leur nouvel algorithme "révolutionnaire". L'algorithme qu'elle avait écrit sur un ordinateur portable fissuré dans la buanderie pendant qu'Acier faisait du réseautage.

Mais plus important encore, c'était le jour où il allait la jeter.

La lourde porte en chêne de la chambre s'ouvrit avec une violence qui fit trembler le vase en cristal sur la commode.

Acier entra.

Il était déjà vêtu d'un costume anthracite sur mesure, ses cheveux coiffés à la perfection. Il ressemblait à toutes les couvertures de magazines qu'il avait honorées : beau, tranchant et totalement vide. Il ajustait ses boutons de manchette en diamant, son attention entièrement focalisée sur son reflet dans le miroir en pied à l'autre bout de la pièce.

- Tu es réveillée, dit-il.

Sa voix était dédaigneuse, un commentaire jetable. Il ne la regardait pas. Il ne la regardait jamais vraiment. Pour lui, elle n'était qu'un meuble nécessitant occasionnellement de l'entretien.

Il s'avança vers le lit et jeta une épaisse pile de documents sur la couette. Les papiers atterrirent avec un bruit sourd, glissant contre sa jambe.

- Signe-les, ordonna Acier.

Il tourna enfin son regard vers elle, ses yeux froids et impatients.

- Mes avocats disent que si nous déposons le dossier ce matin, je pourrai annoncer mon statut de célibataire lors des interviews post-marché. Ça passe mieux auprès des investisseurs. Le récit du "célibataire éligible" est tendance.

Lueur baissa les yeux vers les documents. Convention de Divorce. Les lettres grasses la fixaient en retour.

Dans sa vie passée, ce moment l'avait brisée. Elle avait pleuré. Elle avait supplié. Elle s'était accrochée à son bras, demandant ce qu'elle avait fait de mal, promettant d'être meilleure, d'être plus silencieuse, d'être tout ce qu'il voulait. Elle s'était humiliée parce qu'elle l'aimait. Elle avait cru au mensonge selon lequel elle n'était rien sans lui.

Mais maintenant ?

Lueur tendit la main et toucha le papier. Il semblait sec et rugueux sous ses doigts. Elle ne sentait aucune brûlure dans ses yeux. Elle ne sentait aucune constriction dans sa gorge.

Elle se sentait... légère.

Elle leva les yeux vers Acier. Pour la première fois en trois ans, elle le voyait clairement. Ce n'était pas un titan de l'industrie. C'était un homme médiocre debout sur un piédestal qu'elle avait construit pour lui, brique par brique, code par code.

- Tu es bien silencieuse, nota Acier, un rictus méprisant tordant sa lèvre. Épargne-moi les larmes, Lueur. Nous savions tous les deux que cela arriverait. Tu étais un projet amusant, mais soyons honnêtes. Tu es une fille de terrain vague qui joue à la poupée dans un penthouse. C'est embarrassant pour nous deux.

Une fille de terrain vague. C'était son arme favorite. Il utilisait ses origines modestes pour la maintenir petite, pour qu'elle se sente reconnaissante des miettes de son attention.

Lueur balança ses jambes sur le côté du lit. Ses pieds touchèrent la moquette moelleuse. Elle se leva.

Sa posture changea. L'affaissement de l'épouse soumise disparut. Elle redressa sa colonne vertébrale, le menton levé. Elle passa devant lui en direction du bureau en acajou dans le coin de la pièce. Elle se déplaçait avec une grâce fluide qu'elle ne possédait pas hier - ou plutôt, une grâce qu'elle avait oublié posséder jusqu'à ce que la mort lui rappelle qui elle était.

Acier cligna des yeux, momentanément déstabilisé par son silence. Il avait préparé un discours sur le fait qu'elle n'était plus "compatible avec la marque". Son absence de réaction gâchait sa répétition.

- Tu m'as entendu ? aboya-t-il en lui barrant le chemin. J'ai dit signe les papiers. Je n'ai pas toute la journée. La voiture est en bas.

Lueur ne s'arrêta pas. Elle ne tressaillit même pas. Elle fit simplement un pas de côté pour l'éviter comme s'il était un obstacle mineur, un bagage oublié dans un couloir.

Elle atteignit le bureau et saisit un lourd stylo plume. C'était un Montblanc, un cadeau qu'elle lui avait acheté pour leur premier anniversaire. Il ne l'avait jamais utilisé. Il disait qu'il était trop lourd.

Lueur soupesa le stylo dans sa main. Il semblait parfait. Équilibré. Létal.

Elle regarda la ligne de signature. Acier. Sa signature était dentelée, agressive. À côté, la ligne vierge pour Lueur.

Des souvenirs flashèrent derrière ses yeux, rapides et nets.

Des nuits passées à analyser les tendances du marché pendant qu'il dormait.

Les codes qu'elle avait écrits et qui avaient sauvé sa première startup de la faillite.

Les stratégies de l'ombre qu'elle lui chuchotait à l'oreille avant les réunions, et qu'il revendiquait plus tard comme ses propres idées brillantes.

Elle lui avait tout donné. Son esprit, son âme, sa dignité.

Elle déboucha le stylo. Le son fut un clic sec dans la pièce silencieuse.

- Je ne négocie pas la pension alimentaire, dit Acier, la voix montant d'un cran sous l'irritation. Tu obtiens le règlement décrit là-dedans. C'est plus d'argent que tu n'en as jamais vu. Ne sois pas gourmande.

Lueur rit.

C'était un son doux, à peine un souffle, mais il figea Acier sur place. Ce n'était pas un rire amer. C'était le rire de quelqu'un regardant un enfant essayer d'expliquer la physique quantique.

- Je ne veux pas de ton argent, Acier, dit-elle.

Sa voix était stable, dépourvue des tremblements qui la tourmentaient autrefois quand elle lui parlait.

Elle se pencha sur le bureau et pressa la plume sur le papier. L'encre coula, noire et permanente. Elle signa son nom.

Lueur.

Pas Lueur Thorne. Juste Lueur.

Elle reboucha le stylo et jeta le document vers lui. Il voleta dans les airs et le frappa à la poitrine.

Acier s'embrouilla pour l'attraper, son calme se fissurant. Il regarda la signature, s'attendant à un gâchis, un gribouillage de protestation. Mais elle était élégante, nette et juridiquement contraignante.

- Tu... tu viens de signer, balbutia-t-il. Juste comme ça ?

- Juste comme ça, dit Lueur.

Elle se dirigea vers le dressing. Elle ne regarda pas les rangées de robes de créateurs qu'elle avait achetées, ses costumes pour la poupée qu'il voulait qu'elle soit. Elle tendit la main vers l'étagère supérieure et descendit une valise en cuir usée. C'était celle qu'elle avait apportée avec elle il y a trois ans.

- Tu pars maintenant ? demanda Acier en la suivant.

Il semblait confus. Il gagnait, il obtenait ce qu'il voulait, mais cela ne ressemblait pas à une victoire. Il avait l'impression de perdre quelque chose qu'il ne comprenait pas.

Lueur jeta quelques articles essentiels dans le sac. Un jean. Un pull. Son vieux portable. Celui avec l'autocollant d'un phénix sur le couvercle.

- L'accord dit que tu as trente jours pour vider les lieux, dit Acier, retrouvant son arrogance. Mais honnêtement, plus tôt tu seras partie, mieux ce sera. J'ai des décorateurs qui viennent refaire l'espace la semaine prochaine.

Lueur ferma la valise. Le bruit fut comme la fermeture éclair d'une housse mortuaire.

Elle se tourna pour lui faire face une dernière fois.

- Tu penses que c'est toi qui me mets dehors, dit-elle doucement.

Elle marcha vers la porte, traînant la valise derrière elle. Les roulettes ronronnèrent sur le parquet.

Acier bloqua l'encadrement de la porte. Il était plus grand qu'elle, plus large. Il utilisait sa présence physique pour intimider, pour lui rappeler la dynamique de pouvoir.

- Franchis cette porte, Lueur, et tu n'es plus rien, ricana-t-il en se penchant vers elle. Tu retournes à la poubelle d'où tu viens. Personne dans cette ville ne te regardera deux fois sans mon nom attaché au tien.

Lueur leva les yeux. Ses prunelles étaient des puits sombres et infinis de calme.

- Tu as raison, Acier, dit-elle. Le style de vie dont tu profites... il nécessite un certain niveau de génie pour être maintenu.

Elle s'approcha, envahissant son espace personnel jusqu'à ce que ce soit lui qui recule.

- J'espère que tu as pris des notes, murmura-t-elle.

Elle le bouscula en passant. Son épaule heurta la sienne, mais elle ne trébucha pas. Elle sortit de la chambre, descendit le long couloir et franchit la porte d'entrée du penthouse.

Alors que les portes de l'ascenseur se refermaient, coupant la vue sur le luxe qu'elle avait créé, Lueur vérifia sa montre.

7h15.

Le marché ouvrait dans deux heures et quinze minutes.

Elle ferma les yeux et expira. L'air dans l'ascenseur était vicié, mais pour elle, il avait le goût de l'oxygène.

- Que le compte à rebours commence, murmura-t-elle à la cabine vide.

Acier allait bientôt découvrir exactement à quel point le "gratuit" pouvait coûter cher.