Chapitre 7

Point de vue de Bastien :

Ma tête me lançait, une douleur sourde derrière les yeux. J'ai agrippé le volant, mes jointures blanches, le reflet rageur du soleil couchant ne faisant rien pour apaiser mes nerfs à vif. J'ai rappelé Alice. Directement sur la messagerie. Encore.

Mon pouce a plané sur le bouton « recomposer », mais j'ai hésité. Elle répondait toujours. Toujours. Maintenant, juste le silence. Le téléphone semblait lourd, une brique dans ma main.

Je l'ai jeté sur le siège passager, puis j'ai jeté un coup d'œil à mon chauffeur. « Alice est rentrée ? »

Le chauffeur, un homme stoïque nommé Marc, a secoué la tête. « Pas depuis hier, monsieur. Sa voiture est toujours dans le garage. »

« Bien sûr », ai-je marmonné, passant une main dans mes cheveux. « Elle fait juste sa comédie. Elle essaie de marquer un point. » Mais une lueur d'inquiétude s'est agitée dans mes entrailles.

J'ai attrapé ma cravate, la desserrant, puis je l'ai remarqué. Un petit éclat de plastique vibrant, à peine visible sur le siège en cuir moelleux. Un morceau de vernis à ongles. « Iris de Minuit ».

Mon sang s'est glacé. Ce n'était pas le mien. C'était celui de Chloé. Il avait dû tomber de son sac quand elle était dans ma voiture plus tôt. Quand elle était allée chercher Léo.

Non. Alice n'a pas pu voir ça. Elle ne pouvait pas savoir. J'ai fermé les yeux très fort, voulant chasser l'image. Elle était juste paranoïaque. Elle avait toujours ces idées folles.

Mais la certitude froide qu'elle l'avait vu, qu'elle savait, me griffait la poitrine. Ce n'était pas juste un vernis à ongles. C'était la confirmation. Elle ne devinait pas ; elle était sûre.

J'ai renvoyé le chauffeur, voulant être seul. Je me suis affalé contre le siège, mon esprit tournant à toute vitesse. Je n'avais pas vraiment trompé. Pas physiquement. Chloé était juste... pratique. Un corps chaud, une oreille attentive.

Je l'ai utilisée. Pour rendre Alice jalouse, oui. Pour lui rappeler ce qu'elle avait. Pour la faire se battre pour moi. C'était un jeu. Un jeu stupide et cruel.

J'ai sorti mon téléphone, tapé un message vocal furieux : « Alice, c'est ridicule. Rentre à la maison. Maintenant. » Puis, mon doigt a plané sur « envoyer ». Non. Trop agressif.

Je l'ai supprimé. J'ai tapé à la place : « Alice, s'il te plaît, rentre à la maison. Il faut qu'on parle. » Plus doux. Plus attrayant.

Je suis rentré dans une maison silencieuse et vide. Aucune réponse d'Alice.

Léo a fait irruption dans le salon, le visage barbouillé de rouge. « Papa ! Regarde ! J'ai utilisé le rouge à lèvres de Maman ! C'est trop beau ! » Il a brandi un tube à moitié mangé, ses yeux grands et innocents.

Je l'ai pris dans mes bras, essayant de sourire. « C'est pas grave, mon grand. Maman ne sera pas fâchée. » Mais à l'intérieur, une terreur grandissante s'enroulait dans mon estomac. Alice chérissait ses affaires.

Puis je l'ai vu. L'aspirateur robot, vrombissant diligemment sur le sol en marbre, ramassant la poussière et... des bouts de papier. De petits bouts teintés de rouge.

Léo avait une fois découpé le diplôme de l'école d'art d'Alice, pensant que c'était juste des « images ». Elle avait pleuré pendant des jours.

« Qu'est-ce que c'est, Léo ? » ai-je demandé, ma voix tendue.

« Oh ! Le facteur a apporté un livre rouge pour Maman ! Mais ce n'était pas un livre d'histoires, alors j'ai joué avec ! » Il a gloussé, totalement inconscient.

Un livre rouge. Un livre rouge du facteur. Les mots résonnaient dans mon esprit. Certificat de divorce. Non. Ce n'était pas possible. Pas encore. Alice n'avait rien signé. Je n'avais rien signé.

J'ai lâché Léo, me précipitant vers l'aspirateur. J'ai appuyé sur le bouton d'arrêt, puis, soigneusement, minutieusement, je me suis agenouillé pour rassembler les fragments délicats. Mes doigts tremblaient alors que je les reconstituais.

« MARIAGE ». J'ai vu le mot. Une vague de soulagement m'a envahi. Juste notre vieil acte de mariage. Elle avait dû le jeter accidentellement. Quelle négligence de sa part.

Puis, mes yeux ont attrapé un petit tampon sombre, nettement imprimé en haut. « JUGEMENT DE DISSOLUTION. CE CERTIFICAT N'EST PLUS VALIDE. » Et en dessous, à l'encre noire bureaucratique : « PARTIES DIVORCÉES. CERTIFICAT ANNULÉ. »

Mes mains ont tremblé, dispersant à nouveau les morceaux. Non. Ce n'était pas possible. C'était... impossible.

Les mots crus me fixaient depuis le sol. Notre mariage était terminé. Légalement. Irréversiblement.