Chapitre 4 Chapitre 4

On frappa et Lucien donna la permission d'entrer. Baski passa le seuil, les mains jointes derrière le dos.

- Je l'ai installée dans ses quartiers et j'ai aussi...

- Inutile de t'étendre, coupa le roi sans lever les yeux de son parchemin. Ça n'a aucune importance.

- Bien, Votre Altesse.

- Et Remeta ?

Un voile de douceur passa dans le regard de Baski.

- Elle tient le coup, Majesté. Ses oreilles la font encore souffrir, mais elle reprend des forces.

Lucien releva enfin la tête.

- Elle a quel âge maintenant ?

- Quinze ans, Votre Altesse.

Il baissa les yeux. Une brûlure familière monta dans sa poitrine. Il savait exactement ce que vivait Baski. Remeta était encore une enfant, pourtant déjà marquée par l'horreur infligée par Mombana. Personne ne revient vraiment indemne d'un tel passage.

- Tant mieux si elle tient debout, murmura-t-il finalement. Envoie-moi Vetta.

Le nom sembla raidir Baski.

- Dois-je lui préciser... de se préparer ?

- Oui.

- À vos ordres, Majesté.

Il s'inclina légèrement puis disparut.

La plume cessa de crisser. Lucien resta figé, incapable d'ignorer la tension douloureuse qui lui traversait le bas-ventre. Il n'avait rien pu tirer de Danika. Ce n'était pas l'envie qui manquait, mais le corps refusait. Il le savait depuis longtemps : seule Vetta parvenait à apaiser ce mélange de manque, de douleur et de rage qui l'habitait depuis leur libération. Leur relation, forgée dans les années d'esclavage, lui restait accrochée à la peau. Elle aussi avait connu cet enfer. Comme toutes les femmes de Sornia ou presque.

Il écarta légèrement sa tunique, observant les cicatrices irrégulières qui striaient sa chair. Chaque marque lui rappelait les supplices infligés par Cone, cette torture particulière qui avait ravagé ce qui, chez un homme ordinaire, aurait dû rester intact. Les nerfs brûlés, les veines abîmées, cette hypersensibilité étrange qui l'obligeait à forcer son corps pour ressentir quelque chose. Trop de douleur, pas assez de sensation. Un équilibre impossible.

Il referma brusquement le tissu et inspira, cherchant à chasser les images de cette table d'agonie, les cordes, la fumée des fers brûlants. Il se redressa, mais la colère refit surface, brute, incontrôlable.

Danika. Rien qu'entendre son nom dans son esprit rallumait une haine violente.

On frappa à nouveau. Cette fois, Vetta entra avant même qu'il n'en donne l'ordre, un sourire éclatant accroché au visage. Ses cheveux, autrefois ternes et emmêlés, tombaient désormais en vagues brillantes le long de son dos. Son visage était soigneusement maquillé, presque lumineux. Elle portait une robe rouge qui tranchait avec les haillons d'autrefois.

Lucien avait entendu dire qu'elle se montrait hautaine avec les autres femmes, comme si sa place auprès de lui lui donnait un statut. Peut-être que c'était vrai, mais jamais elle n'avait franchi la moindre limite devant lui. Avec lui, elle ne cherchait ni pouvoir ni attention : seulement à combler ce qu'il attendait d'elle, dans cette étrange entente née dans la survie.

Elle s'orienta vers le lit, mais il l'arrêta net :

- Pas là.

Elle marqua une pause, puis sourit.

- Très bien, mon Roi.

Elle rejoignit la table et s'y appuya légèrement, le regard posé sur lui, attentive à la moindre nuance. Lucien s'approcha. Elle comprit immédiatement son état sans qu'il ait besoin de parler. Elle avait entendu des rumeurs au sujet de la nouvelle venue - l'ancienne princesse, Danika - et de l'échec de la veille. Une satisfaction subtile traversa ses traits, invisible pour tout autre que lui.

Elle l'accueillit sans un mot. Leurs échanges n'avaient rien de tendre. Ils répondaient à un besoin, un accord silencieux où chacun savait ce que l'autre venait chercher. Les gestes étaient rapides, dirigés, chargés de tension. La proximité entre eux prit forme contre la table, dans des mouvements brefs, rugueux, où la violence contenue de Lucien se libérait juste assez pour qu'il retrouve un semblant de soulagement. Vetta encaissait, guidait, se laissait faire avec une docilité presque calme, habituée à ce mélange de fermeté et de frustration qui imprégnait chacune de leurs rencontres.

La pièce vibra sous le choc de leurs corps. Le souffle de Vetta s'échappa en hoquets courts, entre douleur maîtrisée et plaisir profond. Elle savait depuis longtemps naviguer dans ce territoire ambigu. Lucien, lui, cherchait surtout à traverser l'épaisseur brûlante de ses propres cicatrices pour atteindre cette sensation fugitive qui le libérait quelques instants.

Quand enfin son souffle se rompit dans une exhale rauque, il s'écarta d'elle sans un mot, réajustant ses vêtements d'un geste rouillé. Il se dirigea vers la salle d'eau.

- Sors.

- M-Mais, Majesté... ?

Il n'eut pas besoin d'élever la voix. Elle comprit.

Elle se redressa, remit sa robe en place. Pourtant, avant d'obtempérer, elle risqua :

- À propos de la nouvelle esclave...

Il se figea sur le pas de la porte.

- Quoi encore ?

- Je voudrais... m'entraîner avec elle.

Son ton se voulait neutre mais une excitation mal dissimulée vibrait dans sa voix. Depuis leur fuite, Vetta rêvait de se retrouver face à la fille de Cone. Trois ans d'esclavage lui avaient laissé des cicatrices que la vengeance seule semblait pouvoir apaiser.

- Pourquoi ? demanda Lucien en arquant un sourcil.

- Tu l'as prise sous ton autorité, et je fais partie de ton entourage. J'aimerais simplement la connaître. Rien d'excessif. Je te le promets.

Elle mentait, et il le savait. Pourtant, après un silence heurté, il acquiesça.

- Fais ce que tu veux. Maintenant, sors.

La porte de la salle de bain se referma derrière lui. Vetta resta un instant immobile, déçue malgré elle. En cinq ans, jamais il ne l'avait gardée une seule nuit dans cette chambre. Elle retint une moue, redressa les épaules et sortit, ses talons résonnant doucement dans le couloir.

Un pas après l'autre. Le temps finirait bien par lui offrir ce qu'elle attendait.