Chapitre 1

Cinq jours que mon mari et coach ne répondait plus à mes appels. J'étais clouée à la maison, malade, avec une blessure qui avait mis fin à ma carrière. C'est là que je l'ai trouvé. Sur le profil Instagram d'une autre femme. Son bras autour de ses épaules. Un sourire que je n'avais pas vu depuis des années.

La fois suivante, c'était à l'hôpital. Elle était avec lui, enceinte de son enfant.

Quand ma cheville blessée a lâché et que je me suis effondrée, il m'a ignorée, par terre, pour la protéger elle. Mes rapports médicaux se sont éparpillés sur le carrelage, et elle les a délibérément piétinés avec un sourire narquois.

Il ne m'a pas défendue. Il m'a juste traitée de pathétique, disant que je faisais une scène.

« Tu t'es blessée, Alya, » a-t-il ricané, la voix glaciale. « Tu t'es effondrée. Tu n'es plus que l'ombre de toi-même. »

Mais ce rapport qu'elle avait piétiné contenait mon diagnostic. Maladie en phase terminale. Il me restait quelques mois, peut-être un an.

N'ayant plus rien à perdre, j'ai demandé le divorce et j'ai acheté un aller simple pour voir le monde. Ma vie touchait à sa fin, mais pour la première fois, j'allais la vivre pour moi.

Chapitre 1

Le silence d'Étienne était une trahison bien plus profonde que n'importe quelle parole qu'il aurait pu prononcer. Mon téléphone pesait lourd dans ma main, un rectangle froid dans ma paume fiévreuse. Cinq jours. Cinq jours qu'il n'avait pas répondu à mon dernier appel, qu'il n'avait même pas pris la peine d'envoyer un texto. Pas cinq jours qu'il ne m'avait pas vue, ça, c'était encore plus long. Mon coach. Mon mari.

Mon corps me torturait. Une douleur sourde et constante dans ma tête pulsait à chaque battement de mon cœur. Ma gorge était comme du papier de verre. Des frissons parcouraient mon échine, me faisant resserrer la fine couverture sur mes épaules, mais cela ne suffisait guère à chasser le froid. Tout ce que je voulais, c'était entendre sa voix, qu'il me dise que tout irait bien.

J'ai fait défiler à nouveau notre historique de conversation. Mon dernier message, envoyé hier matin, disait : « Étienne, ça va ? Je ne me sens pas bien. Ma cheville me fait très mal et j'ai de la fièvre. Appelle-moi quand tu peux. » Aucune réponse. Avant ça, un autre : « Toujours pas de nouvelles. S'il te plaît, dis-moi juste que tu es en sécurité. » Silence. Puis, il y a trois jours : « J'ai besoin de toi, Étienne. Où es-tu ? » Rien.

Il n'avait jamais été comme ça. Pas une seule fois en cinq ans de mariage, même pendant la pression intense de la saison des compétitions. Il était toujours là, planifiant méticuleusement mon entraînement, analysant chaque saut, chaque pirouette. Maintenant, il n'y avait qu'un vide immense là où sa présence aurait dû être. Le silence n'était pas seulement assourdissant ; il était terrifiant. C'était comme si on m'avait arraché quelque chose, laissant un trou béant et sanglant dans ma poitrine.

Mon téléphone a vibré, vrombissant contre mes doigts. Mon cœur a fait un bond. Étienne ? Je l'ai attrapé, mes doigts maladroits. Le souffle coupé.

Ce n'était pas Étienne.

C'était une demande d'ami sur les réseaux sociaux. De quelqu'un que je ne connaissais pas. Chloé Holman. Ce nom ne me disait rien. J'ai hésité, mon pouce planant au-dessus de l'écran. Pourquoi une inconnue m'ajouterait-elle ? Mon esprit, embrumé par la fièvre et l'anxiété, a immédiatement imaginé le pire. Quelque chose n'allait pas.

J'ai cliqué sur sa photo de profil. Une jeune femme, début de la vingtaine peut-être, avec une cascade de cheveux blonds éclatants et des yeux qui pétillaient d'un air de défi. Elle était magnifique. Mon regard est tombé sur ses publications récentes. Là, sans l'ombre d'un doute, il y avait Étienne. Riant. Son bras nonchalamment passé autour de ses épaules. Sur une photo légendée : « Le meilleur coach de tous les temps ! »

Mon sang s'est glacé. La fièvre qui me consumait a soudainement disparu, remplacée par une terreur glaciale qui a envahi chacune de mes cellules. Mon souffle s'est bloqué. Ça ne pouvait pas être réel. Mes doigts, tremblants, ont zoomé sur la photo. Le sourire d'Étienne était large et sincère, un sourire qu'il ne m'avait pas adressé depuis des semaines. Ses yeux, habituellement vifs et concentrés, étaient doux, admiratifs. Chloé le regardait, un sourire malicieux aux lèvres.

Ça m'a frappée comme un coup de poing en pleine figure. Les appels manqués, son attitude distante, cette négligence soudaine. Tout s'est mis en place avec un bruit sourd et écœurant. Ce n'était pas juste une inconnue. C'était *l'*inconnue. Celle qui avait volé l'attention de mon mari, son temps, son affection.

Une rage folle, brûlante et aveuglante, a déferlé en moi. Mes doigts ont volé sur le clavier, tapant un message furieux à Chloé. « Qui es-tu ? Qu'est-ce que tu fais avec mon mari ? Où est-il ? » Je l'ai envoyé sans réfléchir, un appel désespéré mêlé à une menace. Puis un autre. « Réponds-moi ! Qu'est-ce qui se passe ? »

Les messages sont restés là, non lus. Ma poitrine s'est resserrée, une bande de désespoir suffocante. Aucune réponse. Tout comme Étienne. Le schéma était d'une cohérence effrayante.

J'ai passé le reste de la nuit à fixer le plafond, les images d'Étienne et Chloé gravées sur mes paupières. Le sommeil était un luxe impossible. Chaque fois que je fermais les yeux, je voyais son sourire, son regard de défi. La douleur dans ma cheville, rappel constant de ma blessure qui avait mis fin à ma carrière, n'était rien comparée à l'agonie dans mon cœur.

Quelque temps avant l'aube, l'épuisement m'a finalement eue. Je me suis laissée sombrer dans un sommeil agité, mais même cela n'offrait aucune échappatoire. J'ai rêvé d'Étienne, riant avec Chloé, lui tenant la main. Quand j'ai essayé de l'atteindre, il s'est retourné, le visage froid et sans émotion. « Tu es brisée, Alya, » a-t-il dit, sa voix résonnant dans l'espace vaste et vide de mon rêve. « J'ai besoin de quelqu'un qui peut voler. »

Je me suis réveillée en sursaut, le corps trempé de sueur, un sanglot s'arrachant de ma gorge. Ma tête me lançait, une douleur sourde derrière les yeux. Des larmes coulaient sur mon visage, chaudes et cuisantes. J'ai tendu la main instinctivement, cherchant une main à tenir, une présence réconfortante. Mais la place à côté de moi était vide, froide. Mon mari n'était pas là. Il n'était pas là depuis des jours. Et il était clair maintenant qu'il ne reviendrait pas.

Mon téléphone a de nouveau vibré, bruyamment cette fois, me tirant de l'emprise suffocante de mon cauchemar. Chloé Holman. Un autre message. Mon souffle s'est coupé. J'ai cliqué pour l'ouvrir, une curiosité morbide l'emportant sur la peur. D'autres photos. Des dizaines.

Étienne et Chloé dans un café cosy, partageant un dessert. Étienne, lui apprenant une figure complexe de patinage, ses mains guidant doucement sa taille. Étienne, riant alors qu'elle trébuchait, puis la serrant contre lui, son expression tendre. Et puis, celle qui m'a complètement anéantie. Étienne, dans notre cuisine, préparant un repas. Un repas qui ressemblait à ses fameuses pâtes à la truffe qu'il ne faisait que pour moi, pour notre anniversaire, ou après une grande victoire. Il souriait, un sourire doux et familier que je chérissais. Chloé était appuyée contre le comptoir, le regardant, un sourire satisfait aux lèvres.

Il m'avait promis, des années auparavant, que personne d'autre ne goûterait jamais à ces pâtes. Que c'était notre plat, un symbole de notre foyer, de notre amour. Les images étaient un coup cruel et viscéral. Chaque photo était une nouvelle blessure, une torture de plus pour mon cœur déjà en miettes. Ce n'était pas seulement une trahison physique ; c'était une profanation de chaque souvenir, de chaque promesse que nous nous étions faite.

Mes mains tremblaient si violemment que j'ai failli laisser tomber le téléphone. Des larmes chaudes de colère brouillaient ma vision. J'ai tapé, mes doigts volant sur l'écran, un cri primal de rage et de désespoir. « Comment as-tu pu ? Après tout ce que nous avons construit, tout ce que nous nous sommes promis ! Tu nous as détruits ! Tu savais ce que ce plat signifiait pour moi ! »

Puis, j'ai ajouté, la voix brisée, même si elle ne pouvait pas l'entendre. « Qui es-tu pour débarquer dans ma vie et la mettre en pièces comme ça ? Tu n'as aucune honte ? Aucun respect pour un mariage ? » Les mots ont disparu dans le vide numérique, avalés par le silence de ses messages non lus. C'était comme si je hurlais dans un puits sans fond, l'écho de ma propre douleur étant la seule réponse.