Chapitre 4

Ses mots, « Tu n'as pas travaillé depuis des mois, » flottaient dans l'air, une accusation venimeuse et persistante. C'était vrai, je n'avais pas travaillé. J'avais abandonné ma carrière, mon identité, pour nous. Pour lui. Je me souvenais clairement de la conversation, le jour où j'ai pris la décision la plus difficile de ma vie.

« Alya, votre cheville est dans un état grave, » avait dit le médecin, la voix sérieuse. « Une année de plus de patinage de compétition, et vous risquez des dommages permanents. Vous pourriez ne plus jamais marcher sans douleur. »

Je m'étais effondrée, mes rêves se brisant autour de moi. Étienne avait été là, du moins c'est ce que je croyais. Il m'avait tenue dans ses bras, murmurant des paroles rassurantes. « Ce n'est pas grave, mon amour. On s'en sortira. Tu as assez gagné. Fais une pause. Fondons une famille. Je m'occuperai de tout. Mon revenu est plus que suffisant pour nous deux. Ce qui est à moi est à toi, tu te souviens ? »

Je l'avais cru. Naïvement, bêtement, je l'avais cru. J'avais pris ma retraite du patinage professionnel, me concentrant sur ma convalescence, sur la construction d'un foyer, sur nous. J'avais mis toute mon énergie à faire de notre maison un sanctuaire, un lieu de paix. Je lui avais fait une confiance implicite, totale. Maintenant, cette confiance n'était qu'une ruine, et il utilisait mon propre sacrifice, mon amour, comme une arme contre moi.

« Alya ? » Sa voix, toujours pâteuse, a traversé mes souvenirs. « Tu es toujours là ? Écoute, je suis fatigué. J'ai beaucoup de choses à gérer. Je pense qu'il est temps d'affronter la réalité. Ça ne marche plus. Je veux divorcer. »

Le téléphone a glissé de ma main, s'écrasant sur le parquet. Divorce. Le mot a résonné dans la maison vide, froid et définitif. Ça n'avait jamais été une possibilité dans mon esprit. Pas pour nous. Pas pour moi. J'avais cru à l'éternité, à la sainteté de nos vœux.

La ligne est devenue silencieuse. J'ai fixé le téléphone, gisant là comme un jouet cassé. Le silence qui a suivi était suffocant, épais de mots non dits et de promesses brisées. Les jours se sont transformés en semaines, marquées par une confrontation angoissante. Étienne n'est pas rentré. Il n'a pas appelé. À la place, une autre notification de la banque – il avait gelé nos comptes communs. Il me coupait les vivres, démantelant systématiquement mon indépendance financière, me laissant à la dérive.

Mon corps, déjà affaibli par la blessure et le stress émotionnel, a commencé à vraiment se dégrader. Mes cheveux ont commencé à tomber par touffes, laissant des zones clairsemées sur mon cuir chevelu. J'étais constamment épuisée, mais le sommeil n'offrait aucun répit, seulement des cauchemars. Mon appétit a disparu, me laissant décharnée et pâle. J'ai développé un mal de tête persistant et lancinant qui ne s'estompait jamais vraiment. J'ai mis ça sur le compte du stress, d'un virus tenace, me disant que ce n'était qu'un mauvais rhume.

Mais les symptômes se sont aggravés. Les picotements dans mes doigts, l'engourdissement croissant dans mes pieds. Les vertiges soudains et inexplicables. Un matin, je me suis réveillée incapable de sentir mon bras gauche. La panique, froide et aiguë, a finalement percé mon brouillard de désespoir. Ce n'était pas juste un rhume.

Je me suis traînée jusqu'à la clinique locale, espérant des antibiotiques, une solution simple. Le médecin, une femme au visage bienveillant qui semblait trop jeune pour sa profession, a écouté patiemment, son front se plissant d'inquiétude. Elle a fait une batterie de tests, son expression devenant de plus en plus sérieuse à chaque résultat. « Alya, » a-t-elle finalement dit, la voix douce, « je veux que vous voyiez un spécialiste. Et... ces résultats... ils sont assez préoccupants. Je vous ai programmé pour des examens plus approfondis, une IRM, immédiatement. » Les mots flottaient dans l'air, lourds de sous-entendus. Mon cœur martelait mes côtes, un oiseau piégé désespéré de s'échapper.

Le lendemain, un flou de peur et de couloirs d'hôpital stériles, j'étais en route pour récupérer le rapport du spécialiste. Mes mains tremblaient, l'enveloppe semblant incroyablement lourde. En approchant du hall principal, un rire familier a résonné dans l'espace caverneux. Mon sang s'est glacé.

Étienne. Et Chloé.

Ils se tenaient près du bureau d'information, trop proches, leurs têtes penchées l'une vers l'autre dans ce qui ressemblait à une conversation intime. Chloé portait une robe de maternité fluide, son ventre visiblement arrondi. Mon souffle s'est coupé. Elle était enceinte. De l'enfant d'Étienne. Le monde a basculé sur son axe, menaçant de m'engloutir.

Étienne a tendu la main, caressant doucement son bras, son expression douce, adoratrice. Le même regard qu'il me lançait quand je lui parlais d'un saut réussi, d'un atterrissage parfait. Un regard de fierté, d'amour. Maintenant, c'était pour elle, pour leur avenir.

J'ai essayé de passer discrètement, la tête baissée, désespérée d'éviter la confrontation. Ma poitrine s'est resserrée, brûlant d'une douleur fraîche et atroce. Je voulais juste disparaître. Mais Chloé, avec son regard perçant et prédateur, m'a repérée.

« Alya ! » a-t-elle appelé, sa voix mielleuse, dégoulinant d'une fausse inquiétude. « Oh, ma chérie, ça va ? Tu as une mine affreuse. Qu'est-ce que tu fais à l'hôpital ? C'est encore ta cheville ? Ne me dis pas que tu as essayé de patiner. » Elle a passé son bras sous celui d'Étienne, un geste possessif. Son sourire était sirupeux, mais ses yeux brillaient de triomphe.

J'ai essayé de continuer à marcher, de l'ignorer, d'ignorer le poids écrasant de leur présence combinée. Mais mon corps, me trahissant déjà, a choisi ce moment pour flancher. Ma cheville blessée s'est tordue, une douleur aiguë me parcourant la jambe. J'ai crié, perdant l'équilibre. Tout est devenu noir pendant une fraction de seconde alors que je tombais, heurtant le sol poli de l'hôpital avec un bruit sourd et écœurant. L'enveloppe s'est envolée de ma main, éparpillant les rapports médicaux soigneusement agrafés sur les carreaux blancs immaculés.

« Oh, mon Dieu ! » a hurlé Chloé, une main sur son ventre. « Fais attention, Alya ! Tu as failli me heurter ! Tu aurais pu blesser le bébé ! » Sa voix était forte, dramatique, attirant les regards des curieux.

Étienne s'est immédiatement précipité à ses côtés, son bras s'enroulant protecteur autour d'elle. « Chloé ! Ça va ? Le bébé va bien ? » Il a scruté son visage, le front plissé d'inquiétude, m'ignorant complètement, allongée en tas sur le sol, mon genou me lançant, mon visage piquant de l'impact.

« Étienne ! » ai-je crié, me redressant sur les coudes, une nouvelle vague de douleur me submergeant. « Je suis tombée ! Je suis blessée ! »

Il m'a enfin regardée, une lueur indéchiffrable dans les yeux. De l'agacement ? Du dégoût ? « Tu ne peux pas faire plus attention, Alya ? » a-t-il lâché, la voix sèche. « Tu fais toujours des scènes. Regarde Chloé, tu l'as contrariée ! Elle est enceinte ! »

Ma mâchoire est tombée. Il me blâmait ? Pour être tombée, pour être blessée, pour exister ? « Elle vient de me traiter de vieille et de pathétique, puis elle m'a poussée alors que j'étais déjà blessée ! » L'indignation, l'injustice pure, a alimenté une poussée désespérée d'adrénaline.

Son regard est finalement tombé sur mon genou écorché, un mince filet de sang se formant déjà. Une lueur fugace de quelque chose – regret ? culpabilité ? – a traversé son visage, rapidement remplacée par un masque de pierre. Mais c'était trop tard. Le mal était fait. La vérité était mise à nu. Il s'en fichait. Il s'en fichait tout simplement.

Je me suis relevée, ignorant la douleur lancinante, ignorant les regards curieux. Mes mouvements étaient lents, délibérés. Je me suis penchée pour ramasser les rapports médicaux éparpillés, mes doigts frôlant les pages blanches et austères.

Soudain, le pied de Chloé a jailli, piétinant délibérément l'une des pages. « Oups, » a-t-elle dit, sa voix dégoulinant d'une fausse innocence. « Si maladroite. » Ses yeux, cependant, étaient tout sauf innocents. Ils étaient remplis d'une satisfaction venimeuse.

Un voile rouge est descendu. Elle ne piétinait pas seulement un morceau de papier. Elle piétinait ma vie, ma dignité, ma dernière lueur d'espoir. Mes mains se sont serrées en poings. J'ai arraché les papiers de sous son pied, mon corps vibrant d'une fureur brute et primale. « SALOPE ! » ai-je hurlé, et sans réfléchir, j'ai frappé, ma paume ouverte heurtant vivement sa joue.