Chapitre 5

Point de vue d'Aveline Dubois :

J'ai pris le projet de divorce grossièrement griffonné par Damien et, avec un calme que je ne ressentais pas entièrement mais que je projetais désespérément, je l'ai déchiré en deux. Le son du déchirement était net, définitif. J'ai vu son visage se contracter, une lueur de panique brute sous la colère. Il n'était pas seulement furieux ; il était véritablement secoué.

« Tu le regretteras, Aveline », a-t-il grondé, sa voix un sifflement bas. « Tu reviendras en rampant. Tu verras. »

« J'en doute », ai-je répondu, ma voix stable, sans inflexion.

Il a attrapé le bras de Christelle, la tirant brutalement vers la porte. Elle a trébuché, me jetant un regard venimeux. En atteignant le seuil, Damien s'est retourné une dernière fois, ses yeux brûlant dans les miens.

« Ne pense pas que tu obtiendras un centime de moi. Chaque compte est gelé. Chaque actif bloqué. Tu seras à la rue, comme tu le mérites. »

Puis ils sont partis. La porte a claqué, laissant un silence retentissant dans la pièce.

Je me suis allongée, l'adrénaline se retirant lentement, me laissant complètement épuisée. Comptes gelés. À la rue. Pendant un instant, une vague de peur m'a submergée. J'avais été si confiante, si naïve. J'avais cru en son amour, en notre avenir commun, pensant bêtement que mon bonheur était lié au sien. Je lui avais donné mon cœur, ma vie, et sans le savoir, les clés de l'influence cachée de ma famille. Et il avait tout utilisé pour construire son empire, puis me jeter.

Mais la peur s'est rapidement transformée en une résolution froide et dure. Il voulait jouer sale ? Très bien. Il n'avait aucune idée de contre qui il jouait.

L'hôpital m'a laissée sortir cet après-midi-là. J'ai hélé un taxi, donnant au chauffeur mon adresse. L'adresse de mon domicile conjugal. L'endroit que j'avais rempli de chaleur, de souvenirs, des restes d'un rêve brisé.

Le portail d'entrée, habituellement laissé entrouvert pour moi, était fermé, verrouillé. J'ai essayé ma carte d'accès. Inactive. J'ai sonné à l'interphone. Pas de réponse. Mon cœur s'est serré, un frisson familier s'insinuant dans ma poitrine. Il n'avait pas seulement gelé mes comptes ; il m'avait enfermée hors de ma propre maison.

Juste au moment où j'allais faire demi-tour, la porte d'entrée s'est ouverte en grinçant. Christelle se tenait là, encadrée par la porte, portant mon peignoir en soie – le bleu pâle que Damien m'avait acheté pour notre premier anniversaire. Ses cheveux étaient en désordre, un sourire suffisant et triomphant plaqué sur son visage. Et à son annulaire gauche, un diamant scintillait, trop gros, trop ostentatoire. Ma bague de fiançailles. Celle que Damien m'avait donnée.

« Tu cherches quelque chose ? » a-t-elle ronronné, s'appuyant contre le cadre de la porte, exhibant la bague de manière proéminente.

« Oh, Aveline ma chérie, tu ne dois pas t'attendre à revenir ici comme si de rien n'était. C'est ma maison maintenant. Damien a dit que tu es officiellement persona non grata. Et d'ailleurs », a-t-elle ajouté en désignant le jardin impeccablement paysagé, « tu ne voudrais pas vivre dans un endroit aussi exigu et modeste, n'est-ce pas ? Pas pour une femme de ton... indépendance radicale. »

Mon sang a bouilli. L'audace. Le culot pur et simple.

« Dégage de mon chemin, Christelle », ai-je dit, ma voix basse, dangereuse.

Elle a ri, un son cassant et moqueur.

« Sinon quoi ? Tu vas me gifler à nouveau ? Damien ne sera pas aussi compréhensif cette fois. Il est très protecteur de sa propriété, tu sais. »

Elle m'a fait un clin d'œil, me narguant ouvertement.

C'en était trop. Ma dernière once de patience a cédé. Je me suis élancée en avant, la bousculant, ignorant son cri de surprise. J'étais à l'intérieur. La maison. Ma maison.

Mais ce n'était plus la mienne.

Le salon, autrefois rempli de mes œuvres d'art soigneusement choisies et de photos de famille, était dépouillé. La table d'appoint antique, un héritage précieux de ma grand-mère, avait disparu. Mon plaid en cachemire préféré, celui sous lequel je me blottissais toujours les soirs froids, avait été remplacé par une couverture en fausse fourrure criarde. Le mur où nos photos de mariage avaient été accrochées était maintenant vide, un léger rectangle de peinture plus claire étant la seule preuve de leur existence.

« Tu cherches tes petites babioles ? » La voix de Christelle a sifflé derrière moi. « Oh, ça ? Damien les a fait jeter. Il a dit que ça encombrait l'endroit. Nous avions besoin d'un nouveau départ, tu vois. D'une nouvelle énergie. »

Mes yeux se sont posés sur une petite boîte en bois ornée sur la cheminée – la boîte à bijoux de ma mère, celle qu'elle avait héritée de sa mère. Elle était précieuse, remplie de pièces sentimentales, sans grande valeur mais irremplaçables. Christelle l'avait laissée. Pendant une fraction de seconde, une petite étincelle d'espoir a vacillé. Peut-être que tout n'était pas perdu.

Je me suis précipitée vers elle, le cœur battant. Mais Christelle a été plus rapide. Avec un ricanement cruel, elle a attrapé la boîte et l'a jetée au sol. Elle s'est brisée en mille morceaux, dispersant de la dentelle ancienne, des photographies délavées et de délicates chaînes emmêlées sur le sol poli.

« Oups », a-t-elle dit, son sourire s'élargissant, ses yeux brillant de malice. « Maladroite, n'est-ce pas ? Tout comme toi, Aveline. Toujours à tout casser. »

Puis, d'un coup de pied délibéré, elle a écrasé un minuscule oiseau en porcelaine peint à la main, un cadeau de mon père à ma mère pour leur premier anniversaire.

Un cri guttural s'est arraché de ma gorge. Ce n'était pas seulement l'oiseau. C'était ma mère. C'était mon père. C'était chaque souvenir, chaque moment chéri, piétiné par cette femme immonde.

« Arrête ! » ai-je hurlé, me jetant sur elle, désespérée de sauver les derniers vestiges de ma famille.

Juste à ce moment-là, la porte d'entrée s'est à nouveau ouverte brusquement. Damien se tenait là, ses yeux tombant instantanément sur la boîte brisée, sur Christelle, qui s'était effondrée sur le sol dans un autre tas dramatique, et sur moi, mes mains tendues dans une tentative futile de protéger l'héritage brisé de ma mère.

« Qu'est-ce qui se passe, au nom de Dieu ? » a-t-il rugi, non pas à Christelle, mais à moi.

Il m'a poussée brutalement sur le côté, son bras puissant me plaquant contre le mur.

« Christelle, chérie, tu es blessée ? Aveline, sors ! Sors de ma maison ! Tu es une menace ! »

Christelle l'a regardé, les yeux grands et larmoyants, un sourire triomphant traversant son visage alors qu'elle croisait mon regard par-dessus l'épaule de Damien. Elle avait réussi. Elle avait orchestré cela parfaitement.

J'ai regardé les morceaux brisés sur le sol, l'homme froid et insensible qui avait été mon mari, la femme venimeuse qu'il berçait dans ses bras. Les derniers fragments de mon cœur se sont réduits en poussière. Il ne restait plus rien pour moi ici. Pas d'amour, pas de maison, pas d'espoir. Seulement des décombres.

Silencieusement, je me suis agenouillée, ignorant les cris furieux de Damien. J'ai commencé à ramasser les morceaux brisés, les éclats de verre, les photographies éparpillées, l'oiseau en porcelaine écrasé. Chaque pièce était comme un coup de poignard dans mon âme, mais je les ai rassemblées avec soin, méticuleusement. C'était tout ce qu'il me restait de mon passé, de ma famille.

« Dehors ! » a de nouveau crié Damien, sa voix résonnant dans la coquille vide de ce qui était autrefois notre maison.

Je n'ai pas répondu. J'ai juste continué à ramasser les fragments, ma résolution se durcissant à chaque éclat brisé. Ce n'était pas la fin. C'était le début. Il avait détruit mon passé, mais il ne contrôlerait pas mon avenir. En sortant de cette maison, les restes brisés serrés soigneusement dans mes mains, j'ai sorti mon téléphone et composé un numéro que je n'avais pas utilisé depuis des années.

« J'ai besoin d'un détective privé », ai-je dit, ma voix stable, froide. « J'ai besoin de tout ce que vous pouvez trouver sur Damien Lefebvre et Christelle Berger. Chaque secret. Chaque mensonge. Je veux tout. »