Chapitre 5 Chapitre 5

« Ma grand-mère insiste pour que je t'épouse, que je veille sur toi et sur tes enfants jusqu'à la fin de ta vie. Alors, dis-moi, es-tu prêt à devenir mon mari ? » lança Elliot d'une voix égale. Son ton manquait de chaleur, comme s'il évoquait un simple devoir plutôt qu'un engagement.

Amusée, Anastasia secoua sa chevelure soyeuse avant de croiser son regard.

« Regarde-moi bien. Ai-je vraiment l'air d'une femme condamnée à finir seule ? »

Sa beauté frappait l'œil. On aurait dit que chaque trait avait été ciselé avec une précision cruelle tant elle en imposait.

« Vous refusez donc ma proposition, Mademoiselle Tillman ? » demanda Elliot, reculant légèrement avec un soupir qui trahissait presque un soulagement.

« Tu as du pouvoir, du charme, mais cela ne m'émeut pas le moins du monde », répondit-elle sans trembler.

L'expression d'Elliot changea à peine. Une légère surprise, peut-être, mais rien de plus. Il n'était pas homme à se sentir vexé par un refus ; au contraire, cela l'arrangeait. L'absence d'attirance entre eux servait ses intérêts.

« J'aimerais que vous rendiez visite à ma grand-mère, Mademoiselle Tillman. Elle seule pourrait comprendre vos raisons. » Sa voix se fit plus douce, empreinte d'un poids invisible - celui d'une autre promesse, faite à une autre femme.

Anastasia resta silencieuse un moment, les yeux plissés.

« Vous êtes réellement devenu le propriétaire du QR International Group ? »

« À compter d'aujourd'hui, je serai votre supérieur. N'ayez crainte, je veillerai sur vous », déclara-t-il avec une assurance tranquille. Il savait qu'il ne pourrait pas l'épouser, mais au moins, il pouvait lui offrir une stabilité professionnelle.

Elle cligna des yeux, son ton devenant soudain léger.

« Très bien, dans ce cas... bonne continuation, Président Presgrave. »

Elliot demeura figé un instant. Jamais encore une femme n'avait balayé son importance d'un revers aussi désinvolte.

Il quitta la pièce sans un mot. Anastasia, restée seule, soupira longuement avant d'entendre frapper. Grace entra aussitôt, un sourire espiègle aux lèvres.

« Anastasia, tu discutais avec le président Presgrave ? On dit qu'il t'apprécie particulièrement. »

« Qui a bien pu te dire une chose pareille ? » répliqua-t-elle, déjà lassée.

« Tout le bureau en parle ! Apparemment, il ne t'a pas quittée des yeux pendant la réunion. »

Anastasia leva les yeux au ciel. Voilà qu'il lui attirait des ragots. S'il voulait être un bon patron, il devrait commencer par la laisser tranquille. Elle se contenterait de travailler sous ses ordres, sans plus d'interférences.

Elle s'approcha de la grande baie vitrée, composa un numéro, et porta le téléphone à son oreille.

« Allô ? Qui est à l'appareil ? » demanda une voix familière.

Son cœur se serra.

« Papa... c'est moi. Anastasia. »

Un silence, puis un souffle chargé d'émotion.

« Anastasia ? Mon Dieu... où étais-tu passée toutes ces années ? J'ai tout essayé pour te retrouver ! »

Les larmes montèrent à ses yeux.

« Pardonne-moi, papa. J'étais à l'étranger. J'ai travaillé dur, et maintenant je suis rentrée. »

« C'est tout ce qui compte. Quand comptes-tu revenir à la maison ? »

« Dans deux jours. »

« Très bien. Tant que tu vas bien. C'est moi le fautif. Je n'aurais jamais dû te renvoyer. »

« Le passé est derrière nous », murmura-t-elle d'une voix douce. Elle n'avait plus la force de ressasser ces blessures.

« Reviens vite, ma fille », conclut-il dans un soupir.

Lorsqu'elle raccrocha, Anastasia resta un moment immobile, respirant profondément. L'idée de rentrer l'oppressait. Tant que son père vivait en paix, c'était tout ce qui importait.

On frappa de nouveau. Larry entra, un coffret dans les mains.

« Anastasia, ceci est pour toi. »

Intriguée, elle fixa la boîte qu'il déposa sur la table.

« Qu'est-ce que c'est ? »

« Devine. »

Elle lut l'inscription sur le couvercle - Résidence Cloud n°1. Le nom sonnait comme celui d'un immeuble de luxe.

« Je préfère que tu m'expliques. »

Larry esquissa un sourire.

« La Résidence Cloud n°1 est un appartement de prestige, 370 mètres carrés, estimé à cent vingt millions de dollars. Un lieu somptueusement décoré, prêt à t'accueillir. Tu le mérites. »

Il ouvrit la boîte. À l'intérieur, six clés étincelaient, accompagnées d'un badge finement gravé.

Anastasia fronça les sourcils, l'air fermé.

- C'est censé être pour moi ? demanda-t-elle d'une voix calme mais distante.

- Oui, répondit Larry avec un sourire hésitant. C'est un présent du président Presgrave. Il a décidé de te transférer à la Résidence Cloud n°1. C'est une marque d'estime, non ?

- Rends-le-lui. Je n'en veux pas.

Ses mots tombèrent, nets et glacials. Anastasia ne voulait rien devoir à la famille Presgrave. Depuis la disparition de sa mère, sa vie n'avait été qu'une suite de blessures silencieuses. Cette perte, survenue dans l'honneur, avait laissé un vide que rien n'avait comblé.

Larry resta muet un instant, pris de court par son refus. Une telle opportunité, repoussée sans hésitation...

- Tu es sérieuse ? C'est un privilège exceptionnel !

Âgé d'une trentaine d'années, encore célibataire, Larry nourrissait depuis longtemps un faible pour Anastasia - sa beauté, sa réserve, tout chez elle l'attirait. Mais il savait qu'Elliot Presgrave avait déjà franchi une frontière qu'il n'oserait jamais dépasser.

- Dites au président Presgrave que je n'ai besoin d'aucun traitement particulier, répondit-elle sèchement.

Elle repoussa la boîte vers lui d'un geste ferme.

- Emporte ça, je t'en prie.

- Anastasia, ne me mets pas dans une telle situation, gémit Larry. Je vais lui dire quoi, moi ? Accepte-le, c'est tout.

Mais son regard à elle était aussi froid qu'un mur.

- Rends-le-lui. C'est inutile. Merci, Larry.

Devant son ton catégorique, il n'insista plus. Résigné, il reprit la boîte et quitta les lieux.

Pendant ce temps, Elliot Presgrave, au lieu de retourner à Dominion Corporation, s'était dirigé vers le siège du groupe Bourgeois.

- Président Presgrave, dit Larry en entrant dans le bureau, elle a refusé, quoi que je dise.

Elliot garda le silence. Son regard sombre glissa vers la fenêtre. Il s'y attendait. Peut-être valait-il mieux régler sa dette autrement, sans chercher à se rapprocher davantage d'Anastasia. Lier son nom au sien ne ferait qu'envenimer les choses.

À la Résidence Tillman, Francis venait de rentrer. Sa femme, affalée sur le canapé, regardait distraitement la télévision. Il s'assit près d'elle, l'air joyeux.

- Naomi, tu ne devineras jamais qui m'a appelé aujourd'hui.

- Qui donc ? demanda-t-elle, curieuse.

- Anastasia ! s'exclama-t-il, ému. Après toutes ces années à l'étranger... Je comprends enfin pourquoi je n'avais plus de nouvelles.

Le visage de Naomi se figea, son regard s'assombrit. Une pointe de rancune vibrait dans sa voix lorsqu'elle répondit :

- Pourquoi reparler d'elle ? Tu as déjà oublié la honte qu'elle t'a causée ? Je ne veux pas qu'elle remette un pied ici.

- Naomi, voyons... Je crois qu'on s'est trompés à son sujet. Peut-être qu'il y a eu malentendu. Le temps a passé, non ?

- Malentendu ? répéta-t-elle avec amertume. Erica l'a prise en photo dans un endroit douteux, en pleine nuit. Tu appelles ça un malentendu ?

Dans le silence, une pensée acide lui vint : et si Anastasia revenait pour réclamer une part de ce que notre famille possède désormais ? Pas question. Tout ce qui est ici appartient à ma fille. Elle devra me passer sur le corps avant d'y toucher.

Francis, voyant que la discussion ne mènerait nulle part, se leva sans un mot et monta se coucher, le visage fatigué.

Dès qu'il eut disparu à l'étage, Naomi saisit son téléphone et composa un numéro familier.

- Erica, chérie, tu devineras jamais... devine qui est de retour.

- Qui ? demanda la voix de sa fille à l'autre bout du fil.

- Anastasia. Elle a contacté ton père aujourd'hui.

- Quoi ?! Elle ose revenir ?

- Apparemment, oui. Elle doit convoiter les biens de la famille. Mais tant que je suis là, elle n'obtiendra rien.

Naomi laissa échapper un rire amer.

- Je l'ai fait partir une fois, dit Erica d'un ton assuré. Même si elle revient, elle repartira de la même manière.