Chapitre 2

Point de vue d'Alix Lefèvre :

Ma main tremblait, mais ma voix était stable. C'était une vieille ruse que je maîtrisais, compartimenter la trahison du corps et la résolution de l'esprit. L'air dans la pièce s'est épaissi, lourd du silence qui a suivi la vérité irréfutable affichée sur l'écran de mon téléphone.

Hadrien n'a pas nié. Il ne le pouvait pas. Il est resté là, le regard fixé sur l'image, le politicien charismatique enfin à court de mots.

« Elle... » a-t-il commencé, sa voix un râle rauque et inconnu. « Ça a commencé après le gala de charité à la galerie. »

Les mots flottaient dans l'air, chacun une petite trahison aiguë. Il parlait d'elle non pas avec honte, mais avec une étrange nostalgie, presque rêveuse.

« Elle était complètement dépassée, tu sais ? Maladroite. Elle a renversé une coupe de champagne sur le conseiller Dubois. J'ai dû arranger les choses. »

Il faisait passer ça pour un fardeau, mais j'entendais le sous-texte. Il avait été son héros, son sauveur. Pendant que je faisais tourner les chiffres, que je négociais avec les donateurs et que je bâtissais son empire, il se prélassait dans l'adoration simple d'une jeune femme.

« C'était une période difficile », a-t-il continué, détournant enfin les yeux du téléphone pour regarder par-dessus mon épaule, comme si le passé était un endroit plus confortable. « La presse nous tombait dessus pour la modification du plan d'urbanisme. Tu étais... tendue. »

La façon dont il a prononcé le mot « tendue » était une accusation.

« Elle restait juste assise avec moi. Après que tout le monde soit parti. Sans même parler, juste... là. »

La climatisation s'est mise en marche, et un souffle d'air froid m'a balayée. J'ai enroulé mes bras autour de moi, mais le frisson venait de l'intérieur. Hadrien s'est dirigé vers le bar et a allumé une cigarette, une habitude à laquelle il ne s'adonnait que lorsqu'il sentait les murs se refermer sur lui. La fumée s'enroulait autour de sa tête, un bouclier vaporeux.

« Elle n'est pas comme toi, Alix », a-t-il dit, les mots partiellement masqués par un panache de fumée grise. « Elle n'est pas... compliquée. »

Il a tiré une autre bouffée, le bout de la cigarette rougeoyant comme un œil malveillant dans la lumière déclinante.

« Elle est simple. Elle est comme... un rayon de soleil. Elle ne remet pas tout en question. Elle n'a pas ces... sautes d'humeur. »

Voilà. La faute, habilement déplacée de ses épaules aux miennes. Mon deuil pour mon frère, mon anxiété, le coût émotionnel de la vie que j'avais construite pour lui – tout était reconditionné en « sautes d'humeur ». En fardeau.

« Je suis sous une pression énorme », a-t-il dit, sa voix prenant un ton las et apitoyé. « Cette campagne, le conseil municipal, l'examen constant. C'est un poids écrasant, Alix. »

Il m'a regardée alors, ses yeux implorant une compréhension que je n'étais plus capable de donner. « Et je rentre à la maison, et tu es toujours si crispée. C'est comme ajouter cinquante kilos de plus sur mon dos. »

Il s'est affalé dans un fauteuil, l'image même d'un homme lésé par le monde, par sa propre ambition, par sa femme difficile. Je l'ai regardé, mon cœur une pierre morte et lourde dans ma poitrine. L'homme que j'avais aimé, l'homme que j'avais créé, était un étranger.

« Alors, tu veux divorcer ? » La question est sortie, plate et dénuée d'émotion.

Sa tête s'est relevée d'un coup, ses yeux écarquillés par quelque chose qui ressemblait à de l'effroi. « Non ! Mon Dieu, non, Alix. Ce n'est pas ce que je veux. »

Il s'est penché en avant, les coudes sur les genoux, la cigarette pendant de ses doigts. « Tu ne vois donc pas ? Elle n'est qu'une... échappatoire. Un endroit où je peux aller pour respirer, pour pouvoir revenir ici. Pour pouvoir continuer à être l'homme que tu as besoin que je sois. »

Il m'a regardée, son expression sérieuse, comme s'il venait de présenter l'explication la plus logique et la plus raisonnable du monde.

« J'ai besoin d'elle », a-t-il dit, sa voix baissant jusqu'à un murmure conspirateur, « pour pouvoir continuer à t'aimer. »

L'absurdité pure et totale de cette déclaration m'a frappée comme un coup physique. Un rire étranglé et hystérique s'est échappé de mes lèvres. « Donc je devrais te remercier ? Je devrais remercier cette fille de baiser mon mari pour qu'il puisse supporter de rentrer à la maison ? »

« Ne sois pas vulgaire », a-t-il lâché, sa patience finissant par céder. Il s'est levé, faisant les cent pas devant la fenêtre. « J'ai été patient avec toi, Alix. Pendant des années. Patient avec ton deuil, tes crises. »

Il s'est tourné vers moi, son visage un masque de dégoût. « Tu n'as aucune idée à quel point tu es laide quand tu perds le contrôle. Ça. C'est de ça que je parle. »

Il a fait un geste vague vers mon visage, vers les larmes que je n'avais pas réalisé qu'elles coulaient sur mes joues. « C'est pour ça que je ne peux plus respirer. »

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