Chapitre 2

Point de vue d'Éliana :

Le lendemain matin, j'ai conduit jusqu'à la maison de Maxence, la lourde boîte posée sur le siège passager. Le soleil était éclatant, le ciel d'un bleu parfait et moqueur. C'était comme si le monde n'avait pas compris que le mien venait de s'effondrer.

Sa mère, Carine, a ouvert la porte, son visage s'illuminant d'un sourire chaleureux en me voyant. « Éliana, ma chérie ! Entre donc. Maxence est en haut dans sa chambre. » Elle me connaissait depuis que j'étais en couches ; leur maison m'était aussi familière que la mienne.

« Merci, Carine », ai-je dit, ma voix stable en soulevant la boîte.

Elle a légèrement froncé les sourcils en voyant la boîte mais m'a fait signe d'entrer. « Il est d'une humeur massacrante ce matin. Peut-être que tu pourras lui remonter le moral. »

J'ai monté l'escalier familier, chaque pas résonnant doucement dans la maison silencieuse. La porte de sa chambre était entrouverte. J'ai entendu un rire. Un rire de fille.

J'ai poussé la porte sans frapper.

Et ils étaient là. Maxence était assis sur son lit, adossé à la tête de lit, et Catalina était blottie contre lui, sa tête sur son épaule. Elle portait son maillot de rugby, celui avec « PETIT » et son numéro imprimés dans le dos. Le même maillot qu'il m'avait donné après son premier match en équipe première, celui dans lequel je dormais.

C'était comme un coup de poing en pleine poitrine. L'air a quitté mes poumons dans un sifflement silencieux.

Catalina a levé les yeux, ses prunelles s'écarquillant dans une surprise feinte avant de se fixer dans une lueur suffisante et triomphante. « Oh, Éliana. Je ne t'avais pas entendue entrer. » Elle s'est blottie encore plus près de Maxence, un petit geste possessif. « Maxence me laissait juste l'emprunter. Il faisait un peu frais. »

Maxence n'a pas bougé. Il m'a juste regardée, son expression indéchiffrable un instant avant de se durcir d'impatience. « Qu'est-ce que tu veux, Éli ? »

Pas Éliana. Pas Éli-chou, son surnom d'enfance pour moi. Juste Éli. Sec. Agacé.

Une vague de dégoût de moi-même m'a submergée. À quoi m'étais-je attendue ? Qu'il serait assis là, à se languir de moi ? Qu'il serait rempli de regret pour ses actions de la nuit dernière ? J'étais une idiote. Une idiote de première catégorie.

Je me suis souvenue de toutes les fois où il s'était tenu à ma porte sous une pluie battante, me suppliant de ne pas le quitter. Il avait une fois conduit trois heures au milieu de la nuit juste pour s'excuser d'une dispute stupide. Il avait gravé nos initiales dans le vieux chêne derrière le lycée et juré qu'il m'aimerait pour toujours.

Il avait utilisé mon amour, mon pardon, mon incapacité à le laisser partir, comme un filet de sécurité. Il n'arrêtait pas de pousser, de tester, juste pour voir jusqu'où il pouvait aller avant que je ne le ramène. Il avait fait du bris de mon cœur un sport, confiant que je serais toujours là pour en recoller les morceaux pour lui.

Mais la colle était épuisée. Les morceaux n'étaient plus que de la poussière.

« C'est la fin », ai-je pensé, la prise de conscience s'installant dans mes os avec une finalité froide et dure. « C'est la toute dernière fois. »

J'ai soulevé la boîte. « Je suis juste venue te rendre tes affaires. » Ma voix était étrangement calme, dépourvue des larmes qu'il avait l'habitude d'entendre.

Il a jeté un coup d'œil à la boîte, puis à mon visage, une lueur de quelque chose – agacement ? confusion ? – traversant ses traits. Il a fait un geste dédaigneux de la main. « Jette tout ça. Je n'en ai pas besoin. »

Ses mots étaient destinés à blesser, à me dire que notre histoire commune était bonne pour la poubelle. Et ils l'ont fait. Mais ils ont aussi sectionné le dernier cordon effiloché qui me reliait à lui.

Sans une seconde d'hésitation, je me suis retournée et j'ai marché jusqu'en haut de l'escalier. Sa chambre donnait sur l'entrée à double hauteur. Je me suis penchée par-dessus la balustrade et j'ai simplement lâché la boîte.

Elle est tombée, tournoyant sur elle-même, et a heurté le parquet poli en dessous avec un fracas écœurant. Le son était fort, définitif. Un bruit de quelque chose qui se brise.

Je n'ai pas regardé pour voir le contenu se répandre. Je n'en avais pas besoin. Je me suis retournée vers l'embrasure de la porte.

« Attends », a dit Maxence, la voix sèche. Il était debout maintenant, les sourcils froncés. « Et tes affaires ? Tu as encore des trucs ici. »

Il voulait une rupture nette aussi, apparemment. Très bien.

« Prends tout », a-t-il ordonné, sa voix empreinte d'une fureur froide. « Je ne veux aucun souvenir de toi dans mon espace. »

Je n'ai pas répondu. Je suis retournée dans la pièce, mes mouvements raides et robotiques. J'ai commencé par la bibliothèque. J'ai sorti l'exemplaire usé de *L'Écume des jours* que j'avais laissé ici, la photo encadrée de nous au bal de première, la ridicule petite figurine de danseuse qu'il m'avait achetée. Je les ai empilés dans mes bras.

Pendant tout ce temps, lui et Catalina sont retournés dans leur propre monde. Il s'est rassis sur le lit, et elle a commencé à jacasser à propos d'une fête à venir, sa voix grinçant sur mes nerfs à vif. Elle a accidentellement renversé un verre d'eau sur sa table de chevet, et je me suis préparée à son explosion. Maxence détestait le désordre. Il était obsessionnellement ordonné.

Mais il a juste soupiré, a attrapé une serviette et a commencé à essuyer. « Fais attention, Cat », a-t-il dit, et sa voix était douce. Une douceur qu'il n'avait pas utilisée avec moi depuis des mois.

Il se mettait en colère si je laissais ne serait-ce qu'un livre mal rangé. Mais pour elle, il nettoyait le désordre lui-même.

Puis il a fait quelque chose qui a glacé le sang dans mes veines. Il s'est levé, s'est dirigé vers son placard et a sorti un maillot de rugby neuf et immaculé. « Tiens », a-t-il dit en le tendant à Catalina. « Celui-ci est propre. Tu peux l'avoir. »

Mon cœur, que je pensais déjà brisé, a trouvé le moyen de se briser encore plus. J'étais anesthésiée. Complètement et totalement anesthésiée. La douleur était si vaste qu'elle était devenue un vide.

J'ai fini de rassembler mes affaires dans la pièce principale et je me suis dirigée vers sa salle de bain attenante pour récupérer ma brosse à dents et mon nettoyant pour le visage.

Catalina m'a barré le passage. Elle s'est mise devant moi, un sourire malveillant jouant sur ses lèvres. « Tu essaies d'attirer son attention, Éliana ? Tu joues à la fille difficile ? Ça ne marche pas. Il en a marre de tes petits jeux. »

« Excuse-moi », ai-je dit, la voix plate.

« Il est à moi, maintenant », a-t-elle chuchoté, sa voix un sifflement venimeux. « Je vais à Dauphine avec lui. Je serai dans sa chambre d'étudiant, dans son lit. C'est à moi qu'il enverra des textos de bonjour et de bonne nuit. Je vais t'effacer complètement. »

J'ai essayé de la contourner, mais elle m'a attrapé le bras, ses ongles s'enfonçant dans ma peau. « Tes parents sont riches, c'est ça ? Qu'est-ce que tu as fait, tu as acheté ta place dans sa vie ? Eh bien, l'argent n'achète pas l'amour. Il m'aime, moi. »

Ses mots étaient absurdes, mais la mention de mes parents a allumé une étincelle de fureur dans le vide glacial de ma poitrine.

« Lâche-moi », ai-je dit, ma voix dangereusement basse.

Elle a ri. « Sinon quoi ? Tu vas pleurer à papa ? »

C'en était trop. J'ai retiré mon bras d'un coup sec, une soudaine montée d'adrénaline parcourant mon corps. Le mouvement a été brusque, et elle a trébuché en arrière, les yeux écarquillés de choc.

Juste au moment où elle perdait l'équilibre, j'ai entendu des pas marteler l'escalier.

Maxence.

Les yeux de Catalina se sont dardés vers le bruit, et en une fraction de seconde, une lueur de ruse pure et calculée a traversé son visage. En tombant en arrière, elle a tendu la main et a attrapé le devant de ma chemise, m'entraînant avec elle.

Nous avons basculé en arrière ensemble, un enchevêtrement de membres.

Et nous sommes passées par-dessus la balustrade basse en haut de l'escalier.

La chute a semblé se dérouler au ralenti. Un cri a jailli de ma gorge, se mêlant au hurlement de Catalina. Nous avons heurté le parquet en dessous avec un impact brutal, à vous briser les os.

Une douleur fulgurante a traversé ma tête alors qu'elle heurtait le sol. J'ai senti quelque chose de chaud et d'humide couler le long de ma tempe. Du sang.

Catalina pleurait déjà, sa voix montant dans un gémissement hystérique. « Max ! Elle m'a poussée ! Éliana m'a poussée dans les escaliers ! »

J'ai vu le visage de Maxence apparaître en haut du palier, ses yeux écarquillés d'horreur. Il a dévalé les escaliers, son visage un masque de rage tonitruante. Il s'est précipité directement vers Catalina, s'agenouillant à côté d'elle, ses mains planant au-dessus d'elle comme si elle était en verre.

« Ça va ? Cat, tu es blessée ? » a-t-il demandé, sa voix épaisse de panique.

« Je... je crois que ma cheville est cassée », a-t-elle sangloté, pointant un doigt tremblant vers moi. « Elle l'a fait exprès ! Elle a dit qu'elle allait me tuer ! »

La tête de Maxence s'est tournée brusquement vers moi. J'essayais de me relever, ma vision nageant, la douleur dans ma tête me donnant la nausée.

« Max, je n'ai pas... » ai-je commencé, ma voix faible.

« TA GUEULE ! » a-t-il rugi, sa voix résonnant dans l'entrée. « Je ne veux pas entendre tes mensonges ! »

« Elle m'a attrapée », ai-je plaidé, des larmes de douleur et de frustration se libérant enfin. « Elle m'a entraînée avec elle. »

« Je t'ai vue, Éliana », a-t-il craché, ses yeux remplis d'un dégoût qui coupait plus profondément que n'importe quel coup physique. « Je t'ai vue la tirer violemment. Tu es folle ou quoi ? »

Il ne voulait même pas écouter. Il ne voulait même pas me regarder, ni le sang qui collait mes cheveux. Toute son attention était portée sur Catalina, qui pleurait maintenant doucement sur son épaule.

« Dégage de chez moi », a-t-il dit, sa voix tombant dans un grognement bas et menaçant. « Dégage avant que j'appelle les flics. »

Il a soulevé Catalina dans ses bras avec précaution, la berçant comme si elle était la chose la plus précieuse au monde. En passant devant moi, il n'a même pas baissé les yeux.

Je me suis souvenue d'une fois où j'étais tombée et m'étais écorché le genou, et il m'avait portée jusqu'à la maison, embrassant la blessure et promettant de combattre le « monstre du trottoir ». Ce garçon était parti. À sa place se trouvait un étranger, un étranger cruel et froid qui me regardait avec rien d'autre que du mépris.

Toutes les explications, toutes les années d'amour et de dévotion, toute la douleur et le chagrin, sont mortes sur mes lèvres. C'était inutile. Il avait déjà choisi sa vérité.

D'une manière ou d'une autre, j'ai réussi à me mettre debout. Chaque mouvement envoyait une pointe d'agonie dans ma tête. J'ai laissé mes affaires éparpillées sur son sol. Je n'en voulais plus. Je ne voulais plus rien de lui.

J'ai titubé hors de sa maison et dans la lumière aveuglante du soleil, laissant une petite traînée de mon propre sang sur le paillasson immaculé.

Je me suis conduite moi-même aux urgences.

Le médecin m'a dit que j'avais une commotion cérébrale et que j'avais besoin de trois points de suture au-dessus du sourcil. Alors que j'étais allongée dans la chambre blanche et stérile, attendant que ma mère vienne me chercher, mon téléphone a vibré.

C'était un MMS d'un numéro que je ne reconnaissais pas. Je l'ai ouvert.

C'était une photo de Maxence, le front plissé de concentration, en train d'envelopper doucement la cheville de Catalina avec une poche de glace. Elle le regardait avec des yeux adorateurs. L'arrière-plan était clairement sa chambre.

Le texte en dessous disait : *Il prend si bien soin de moi. Certaines personnes savent comment traiter une fille.*

J'ai fixé la photo, le regard tendre sur son visage qui m'était autrefois réservé. Je n'ai rien ressenti. Pas de colère, pas de jalousie, pas même une once de douleur. Juste un vide creux et retentissant. La partie de moi qui aimait Maxence Petit venait de mourir. Pour de bon.

J'ai supprimé le message, bloqué le numéro et éteint mon téléphone.