Chapitre 5

Point de vue d'Élia de la Roche :

Les jours qui suivirent le dîner désastreux se fondirent dans une brume grise d'isolement. Je suis restée enfermée dans mon aile de l'hôtel particulier, le silence pour seule compagnie.

Un après-midi, l'une des plus anciennes femmes de chambre, Maria, qui était avec ma famille depuis avant ma naissance, a fait irruption dans ma chambre sans frapper, le visage blême de panique.

« Mademoiselle Élia, il faut venir vite ! » haleta-t-elle, les mains tremblantes.

« Maria, qu'y a-t-il ? »

« C'est lui. Monsieur Amaury... et l'autre. Ils sont dans le penthouse. Ils ont forcé la serrure. »

Une terreur froide, aiguë et immédiate, m'envahit. Pas le penthouse. Pas là-bas.

Le dernier étage de l'hôtel particulier des Varenne avait été donné à mes parents lorsqu'ils avaient fusionné leurs vies et leurs entreprises avec les Varenne. Après leur mort, il a été scellé. Préservé exactement comme ils l'avaient laissé, un monument parfait et intact à leur mémoire. C'était mon sanctuaire, le seul endroit dans cette maison froide et tentaculaire qui ressemblait à un foyer. Il était rempli des œuvres d'art de ma mère, des livres de mon père, de l'odeur faible et persistante de leur présence.

Je n'ai pas attendu d'en savoir plus. J'ai couru. J'ai volé à travers les couloirs et gravi le grand escalier, mon cœur battant contre mes côtes comme un oiseau piégé.

Les portes du penthouse étaient grandes ouvertes. La scène à l'intérieur était une profanation.

Le vase préféré de ma mère, une délicate pièce de verre de Venise, était en morceaux sur le sol. La collection de premières éditions reliées en cuir de mon père avait été arrachée des étagères et jetée en un tas désordonné dans un coin. Les rideaux étaient arrachés des fenêtres. L'air était épais de poussière et de destruction.

Et au milieu de tout cela se tenait Clara Gonzalez, tenant une petite photographie encadrée. Elle avait une tache de saleté théâtrale sur la joue et tamponnait une égratignure superficielle sur son bras.

Amaury fut à ses côtés en un instant, s'agitant autour d'elle comme si elle était une enfant blessée. « Attention, petite maladroite, » roucoula-t-il, sa voix écœurante de douceur. « Je t'avais dit que cet endroit était un vieux bazar poussiéreux. » Il jeta un coup d'œil au chaos qui les entourait sans le moindre remords. « On va bientôt faire déblayer tout ça. »

Ma voix était une chose rauque, éraillée. « Qu'est-ce que vous avez fait ? »

Amaury me regarda enfin, son expression d'un léger agacement face à l'interruption. « Élia. On faisait juste quelques plans. »

« Des plans ? » ai-je suffoqué, en désignant l'épave.

« Clara a eu une idée, » dit-il, son ton désinvolte, comme s'il discutait de la redécoration d'une chambre d'amis. « Elle a pensé que ça ferait une magnifique chambre pour le bébé. Beaucoup de lumière naturelle. »

Une chambre de bébé. Ils allaient transformer le mémorial de mes parents en chambre pour leur enfant.

Il reporta son attention sur Clara, prenant doucement la photo de sa main pour examiner sa minuscule égratignure. Il ne remarqua même pas le flot de larmes qui coulait sur mon visage.

Un cri s'échappa de ma gorge, un son d'agonie pure et animale. La douleur dans ma poitrine était si intense que ma main bandée, celle qu'il avait blessée, s'enflamma d'une douleur fantôme et sympathique. Je la serrai, me pliant en deux.

Surprise par mon cri, Clara laissa tomber la photographie. Le verre se brisa. C'était une photo de mes parents le jour de leur mariage. Elle avait le pied dessus. Elle écrasa son talon sur le visage souriant de mon père, le son du verre qui craque résonnant dans la pièce en ruine. C'était délibéré.

Amaury la prit immédiatement dans ses bras, la protégeant à nouveau. « Élia, pour l'amour du Christ ! Tu lui fais peur ! » me cria-t-il.

« De quel droit ? » sanglotai-je, ma voix se brisant. « De quel droit l'amènes-tu ici ? »

« C'est la propriété de ma famille, Élia, » dit-il, sa voix empreinte d'une arrogance cruelle. « Je n'ai pas besoin de ta permission pour être ici. »

Je le fixai, mon esprit vacillant. Son grand-père, le patriarche, m'avait personnellement remis la clé de ce penthouse après les funérailles de mes parents. Il m'avait promis, les yeux pleins de larmes : « Cet espace est à toi, Élia. Pour toujours. Un témoignage permanent du sacrifice des de la Roche et de notre gratitude éternelle. »

Amaury ne détruisait pas seulement une pièce ; il crachait sur les fondements mêmes de l'honneur de sa famille.

« Cet espace est aussi à moi, » réussis-je à dire, ma voix tremblante mais ferme. « Il a été acheté avec le sang des de la Roche. » Je tournai mon regard furieux vers Clara, qui se cachait derrière lui comme une lâche. « Et de quel droit, toi, parasite ? Sors. »

Je me suis élancée en avant, ma seule pensée étant de la traîner physiquement hors de ce lieu sacré.

Amaury bougea plus vite. Il s'interposa entre nous, ses bras formant une barrière impénétrable. Il la protégeait. Encore. L'image se grava dans mon cerveau, une marque au fer rouge de la trahison.

« Ce ne sont que des choses, Élia ! » gronda-t-il, son visage tordu d'impatience. « Juste un tas de camelote sentimentale ! »

Camelote.

Il a appelé les souvenirs de mes parents de la camelote.

Quelque chose en moi s'est brisé. Le dernier fil d'amour, d'espoir, d'une histoire de dix ans, s'est complètement rompu.

J'ai vu rouge. J'ai attrapé la base d'un lourd lampadaire cassé, son bord métallique déchiqueté pointé comme une lance. Mon esprit était un blanc incandescent. Je voulais juste que la douleur s'arrête. Je voulais qu'ils s'arrêtent.

---