Chapitre 2

Point de vue de Camille :

Le reste de la soirée fut un cours magistral de tension. Le poulet au citron avait un goût de cendre dans ma bouche. Chaque tintement de couvert contre la porcelaine sonnait comme un coup de feu dans le silence pesant que les commentaires de Flora avaient créé.

Elle, bien sûr, agissait comme si de rien n'était. Ou plutôt, elle agissait comme une enfant réprimandée, essayant désespérément de regagner les faveurs de tous. Elle fut excessivement élogieuse sur la cuisine de Geneviève, but les paroles de Charles sur le marché boursier et s'accrocha au bras de Baptiste comme à une bouée de sauvetage.

Ses yeux, cependant, ne cessaient de croiser les miens par-dessus la longue table en acajou. Ils n'étaient plus voilés. Ils étaient ouvertement hostiles, remplis d'une sorte d'évaluation glaçante, comme si elle me mesurait pour un cercueil.

Je fis de mon mieux pour disparaître. Je me concentrai sur mon assiette, offris des réponses monosyllabiques quand on me parlait et essayai de respirer à travers le nœud d'angoisse qui avait élu domicile permanent dans ma poitrine. J'avais l'impression d'avoir avalé une pierre.

Après le dîner, Charles posa une main sur l'épaule de Baptiste. « Fils, viens avec moi au bureau une minute. Il y a un contrat que je voudrais que tu regardes. »

C'était un renvoi clair. Il séparait Baptiste de Flora, donnant un moment aux femmes. Geneviève commença à débarrasser les assiettes, ses mouvements efficaces et délibérés. Je me levai pour aider, reconnaissante de la distraction.

« Je vais aider », gazouilla Flora en se levant d'un bond. Mais elle ne se dirigea pas vers la cuisine. Elle se dirigea vers moi.

Elle vint à côté de moi près du buffet, son parfum écœurant de douceur. Elle passa son bras sous le mien, sa prise étonnamment forte, ses ongles s'enfonçant légèrement dans ma peau.

« Camille, je suis vraiment désolée pour tout à l'heure », dit-elle, sa voix baissant à un murmure conspirateur. « J'ai la terrible habitude de dire ce que je pense. Pas de filtre, tu sais ? »

Elle me fit un clin d'œil, comme si nous étions complices. « Mais je comprends. »

Je me raidis, essayant de retirer mon bras, mais sa prise se resserra. « Comprendre quoi, Flora ? »

Son sourire était du pur venin, enrobé de sucre. « Je comprends », répéta-t-elle, sa voix encore plus basse. « Cette vie. La maison, l'argent, le nom. C'est beaucoup à abandonner. Tu dois protéger ta position. »

Mon sang se glaça.

« Mais tu dois comprendre », continua-t-elle, son souffle chaud contre mon oreille, sa voix dégoulinant de condescendance. « Baptiste est à moi maintenant. Et même si c'est mignon que vous ayez eu cette petite configuration familiale, les choses vont changer. Je vais être sa femme. Je vais être la prochaine Madame Beaumont. »

Elle marqua une pause, laissant l'implication s'installer.

« Tu es... l'autre femme, en quelque sorte. La sœur qui n'est pas une sœur. Ce n'est qu'une question de temps avant que ça ne devienne gênant. Tu devrais probablement commencer à penser à ton propre avenir. Un avenir qui n'implique pas de vivre dans la maison de ton frère. »

Je la fixai, sans voix. L'audace pure était à couper le souffle.

Un rire amer et incrédule monta dans ma gorge. « Tu es sérieuse ? »

Je réussis enfin à me libérer de son emprise.

« C'est ma maison, Flora. Charles et Geneviève sont mes parents. Baptiste est mon frère. C'est ça, mon avenir. Je ne vais nulle part. »

Son sourire se figea une fraction de seconde, puis se reforma, plus large et plus cassant qu'avant. Elle tendit la main et tapota la mienne, un geste qui se voulait apaisant mais qui ressemblait à une gifle.

« Bien sûr, bien sûr. Tu dois garder les apparences. Je comprends. » Sa voix était un ronronnement. « Mais quand je serai la maîtresse de cette maison, je m'assurerai de prendre bien soin de toi. On te trouvera un joli petit appartement quelque part. Peut-être même un mari convenable. Tu n'auras à t'inquiéter de rien. »

C'en était trop. Le ton condescendant, méprisant. La supposition que ma vie, ma place dans cette famille, était quelque chose qu'elle pouvait gérer et dont elle pouvait disposer à sa guise.

Je reculai, mettant un bon mètre de distance entre nous. Ma voix sortit basse et froide, toute la politesse forcée envolée.

« La maîtresse de cette maison est dans la cuisine en train de faire du café. Elle s'appelle Geneviève Beaumont. Et si jamais tu fais partie de cette famille, ce dont je commence à douter sérieusement, tu ferais bien de t'en souvenir. »

Je me tournai, le dos raide comme un piquet. « Et pour ta gouverne, je n'ai pas besoin que tu prennes soin de moi. Je n'en ai jamais eu besoin, et je n'en aurai jamais besoin. »

Le visage de Flora tomba enfin, Dieu merci. Le masque de douceur mielleuse se dissolut, révélant la rage laide et tordue qui se cachait en dessous.

« Tu vas le regretter », siffla-t-elle, sa voix un murmure venimeux. « Tu n'as aucune idée de qui tu as affaire. »

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