Chapitre 3 3

Le sang monta à la tête d'Yara. Naomi intervint, la voix ferme :

- Madame Queena, c'est mon amie. Je vous demande de lui parler correctement.

Queena resta figée, stupéfaite. Naomi, la docile, celle qui se taisait toujours, osait lui répondre devant témoin ?

- Le respect ? Tu crois vraiment que des gens de ton espèce y ont droit ? lança-t-elle d'une voix glaciale. Tu devrais plutôt me remercier d'avoir toléré ta présence ici ces trois dernières années. As-tu oublié d'où tu viens ?

Son regard se posa sur Yara, chargé de mépris.

- Celle que tu as ramenée doit être ta copie conforme. Vous avez la même odeur de misère. Allez-vous-en toutes les deux, avant de salir mon sol !

Yara leva brusquement la tête et éclata d'un rire amer. La colère lui montait au visage ; elle avait envie de hurler sur Queena.

- Naomi, c'est donc ça le fruit de trois ans à te plier en quatre pour eux ? On respire la misère ici ! Trois ans, tu t'es contentée de ça ? Moi, je ne tiendrais pas trois jours !

Elle s'avança vivement et poussa Queena, qui chancela, manquant de tomber.

- Si Naomi ne m'avait pas parlé des Faulkner, jamais je n'aurais su que vous existiez ! lança-t-elle. Tu te crois grande dame avec tes quelques billets ? Regarde bien, je vais repeindre ton sol de ton propre sang ! Viens donc me menacer, si t'oses, avec tes bras tremblants !

Queena tremblait de rage, le doigt tendu vers elles.

- Vous... toi... Naomi, tu es rayée du nom des Faulkner !

Mais Naomi resta impassible. Autrefois, elle se serait confondue en excuses. Cette fois, elle se contenta de répondre d'une voix calme :

- Inutile. Je pars d'elle-même.

Sous le regard stupéfait de Queena, elle monta sans un mot jusqu'à sa chambre. En traversant le couloir, une seule pensée lui vint : quelle idiote elle avait été, autrefois, à se rabaisser pour un homme.

Pendant trois ans, Queena l'avait piétinée sans pitié, simplement parce qu'elle voulait une bru au nom prestigieux. Et Naomi, par amour, n'avait rien dit.

À présent, c'était fini. Elle n'avait plus rien à endurer. Elle rassembla seulement ses papiers et descendit l'escalier. En bas, Yara et Queena se lançaient encore des insultes. En la voyant arriver, Yara redressa fièrement le menton.

- Alors, prête ?

- Oui, allons-y.

Mais Queena hurla derrière elles :

- Naomi ! Je vais prévenir Ethan de tout ça ! Tu crois pouvoir partir comme bon te semble ? Même à genoux, tu ne reviendras jamais ici !

Elle s'attendait à voir Naomi hésiter. Au contraire, celle-ci s'arrêta, tourna la tête, un sourire ironique aux lèvres.

- J'allais justement te le dire : Ethan et moi, c'est fini. Le divorce est signé. Même si tu me suppliais, je ne remettrai jamais un pied dans cette maison.

Sur ces mots, elle sortit sans se retourner. Queena resta figée, la bouche ouverte.

- Divorcée ? Naomi a divorcé ?!

Elle attrapa aussitôt son téléphone.

- Ethan, vous avez vraiment divorcé ?

- Comment tu le sais ? Tu l'as vue ? répondit-il, le ton fermé.

- Alors c'est vrai ? Parfait ! Cette fille n'a jamais eu sa place parmi nous. Une intrigante qui se prend pour une héroïne de roman !

Elle ajouta, moqueuse :

- Qu'elle retourne d'où elle vient. Tant de jeunes femmes de bonne famille rêvent encore de t'épouser. Bon débarras !

Ethan serra le téléphone, le regard sombre. Sa voix se fit plus dure :

- Où est-elle ?

Il coupa court aux paroles de sa mère. Depuis la disparition de Naomi de l'hôpital, il n'avait cessé de la chercher, sans succès. Et maintenant qu'il savait qu'elle était revenue chez lui, il n'avait plus qu'une idée : la retrouver.

- Elle était aux Jardins Impériaux, répondit Queena, mais elle est déjà partie. D'ailleurs, je vais vérifier si elle n'a pas volé quelque chose. Tu ne lui as pas donné trop d'argent pour le divorce, j'espère ?

- Elle n'a rien pris, pas un centime, répliqua Ethan, surpris par la mesquinerie de sa mère.

Il avait toujours cru que Queena et Naomi s'entendaient au moins correctement. Découvrir à quel point sa mère la méprisait le troubla.

- Au moins, elle sait rester à sa place ! cracha Queena.

Ethan soupira, excédé, et raccrocha brusquement. Le malaise qui le tenaillait depuis des jours s'intensifia. Était-ce à cause de sa mère que Naomi avait demandé le divorce ?

De retour chez lui, il monta à l'étage. Rien n'avait bougé : les meubles, les bibelots, même la carte bancaire qu'il lui avait donnée reposait à la même place. Seuls ses papiers avaient disparu. Un poids lui serra la poitrine. Trois ans de vie commune, et il se rendait compte qu'il n'était pas aussi indifférent qu'il le croyait.

Queena surgit soudain dans la pièce, hors d'elle.

- Le collier Rêverie a disparu ! Dix millions de dollars ! C'est forcément Naomi ! J'appelle la police !

- Non, ne fais rien, répondit Ethan en fronçant les sourcils. Ce n'est pas elle. Tu l'as sûrement déplacé.

Naomi n'avait jamais eu le code du coffre-fort. Comment aurait-elle pu s'en emparer ?

- Et puis, dix millions, c'est peu pour nous. Pourquoi volerait-elle ça ?

En y pensant, il réalisa qu'il ne se souvenait même plus lui avoir offert un bijou durant leur mariage. Trois ans, et pas un geste tendre.

Il prit ses clés, sortit, s'assit dans sa voiture. Il alluma une cigarette, mais la fumée n'apaisa rien.

De son côté, Queena, bien décidée à ne pas laisser Naomi s'en tirer si facilement, esquissa un sourire froid. Elle n'avait peut-être pas besoin de la police pour lui faire payer son affront.

Après leur départ des Jardins Impériaux, Yara ne décolérait pas. Tout le trajet, elle pesta contre les Faulkner.

- Cette vieille folle perd la tête ! Si elle n'avait pas cet âge-là, je lui aurais montré ce que c'est, moi !

Naomi haussa les épaules, habituée à ses emportements.

- Laisse tomber. Ça ne vaut pas la peine. De toute façon, on ne les reverra plus.

Elles éclatèrent de rire en montant les marches du manoir Sinclair. En entrant, elles aperçurent Grant Sinclair, confortablement installé sur le canapé, le journal à la main. On le voyait rarement à la maison, toujours pris par ses affaires. Son allure sérieuse et distante tranchait avec la légèreté de la scène.

Naomi s'élança vers lui, radieuse, et l'enlaça comme une gamine retrouvant son frère après une longue absence. Trois ans s'étaient écoulés depuis leur dernière rencontre, mais rien n'avait changé.

- Grand frère ! Enfin ! Pourquoi m'avoir laissée toute seule après m'avoir renvoyée ?

Grant soupira, amusé par cette tornade d'énergie, incapable de résister à sa sœur. Son visage froid perdit un instant de sa rigueur.

- J'avais une réunion urgente, répondit-il avec calme. Dès qu'elle s'est terminée, j'ai pris le premier vol pour rentrer. Tiens, ton cadeau.

C'était une habitude chez lui. Où qu'il aille, il ramenait toujours quelque chose pour Naomi. Cette fois, c'était un sac à main de créateur, fabriqué sur mesure, une édition limitée encore introuvable dans le pays. Une pièce d'exception, valant une fortune, mais qu'il n'avait choisie que pour elle.

Prévenant, il avait aussi pensé à Yara. Il savait qu'elle viendrait, alors il lui avait rapporté un parfum Chanel fait spécialement à sa demande. Yara le prit avec un sourire timide, les joues rosies.

- Merci, Grant.

Mais il ne prêta pas attention à sa gêne. Son regard restait fixé sur Naomi, inquiet de la voir encore secouée par les récents événements. Tout ce qu'il voulait, c'était lui rendre un peu de paix.

Naomi, elle, guettait chaque expression de son amie, un air espiègle au coin des lèvres. Puis elle changea brusquement de sujet :

- Ton deuxième frère travaille toujours à l'étranger, dans ce fameux labo secret. Impossible pour lui de revenir. Quant au troisième, il est pris par un festival de cinéma. Il sera là d'ici quelques jours. En attendant, tu viendras avec moi au bureau.

Elle tira une moue résignée, mais finit par accepter.

Plus tard dans la nuit, le téléphone de Naomi vibra sans relâche.

- Merde ! cria Yara à l'autre bout du fil, haletante.

Naomi, encore à moitié endormie, répondit d'une voix pâteuse :

- Qu'est-ce qu'il se passe ?

- Va en ligne, vite ! Ces pourritures de Faulkner recommencent. Ils disent que tu leur as volé quelque chose après ton divorce ! Ils menacent de prévenir la police si tu ne rends pas les bijoux d'ici demain. Et tout le monde en parle, c'est en train d'exploser sur le net !

Le cœur de Naomi se serra. Elle alluma son ordinateur et découvrit le désastre : le hashtag #FaulknersExWife en tête des tendances. La société Faulkner avait publié un communiqué officiel, l'accusant publiquement d'avoir subtilisé des bijoux valant plusieurs millions après le divorce.

- « De valeur », tu parles ! Ils montrent un collier à dix millions et osent dire que tu l'as volé ?! s'indigna Yara. Comme si t'avais jamais vu d'argent de ta vie !

Les commentaires défilaient, tous plus venimeux les uns que les autres. Les internautes la dépeignaient comme une épouse ingrate, arrogante, chassée pour son tempérament. Certains avaient même déterré ses anciens posts, transformant les rares instants heureux qu'elle avait partagés en lignes de mépris.

[Toujours à faire semblant d'être heureuse !]

[Bien fait pour elle, on récolte ce qu'on sème.]

[Une voleuse pareille mérite la prison !]

Naomi relut les messages, la mâchoire crispée. Elle se souvenait de ce bijou : Ethan le gardait enfermé dans un coffre dont elle n'avait jamais eu la clé.

- Ce salaud ose m'humilier comme ça ? murmura-t-elle entre ses dents. Il croit que je vais me taire ?

Elle attrapa son téléphone et composa le numéro de Grant.

- G, la société de divertissement K, elle est toujours à mon nom ? Qui s'en occupe maintenant ?

Grant soupira, l'air fatigué. Il avait vu les nouvelles aussi.

- Darren York. Je peux lui dire de gérer cette histoire tout de suite.

- Laisse. Je m'en occupe.

Sa voix s'était faite froide, tranchante.

- Ils veulent la guerre ? Très bien. Ils vont l'avoir.