Chapitre 2 2

À ce nom, Ethan marqua un temps. Le souvenir de son ami disparu adoucit brièvement ses traits.

- Naomi s'est emportée, dit-il d'un ton plus posé. Elle n'aurait pas dû te gifler. Tu veux qu'on appelle un médecin ?

Willow toucha sa joue rougie et secoua la tête.

- Non... ça va, répondit-elle faiblement.

Ethan acquiesça, puis tourna la tête vers Naomi. Elle se tenait droite, distante, un sourire ironique au coin des lèvres. En la regardant, il ressentit un trouble étrange, un mélange de colère et de nostalgie.

- Donc tu voulais divorcer à cause de ça ? dit-il, la voix basse. Laisse tomber, on réglera ça plus tard. Pour l'instant, donne ton sang.

Le moment n'était pas approprié pour laver les malentendus. La santé de Willow passait avant tout. Il expliquerait tout à Naomi plus tard, quand ils seraient seuls.

Willow, intérieurement, se détendit. Encore une fois, il m'a choisie, pensa-t-elle avec un sourire caché. Naomi a perdu.

Naomi, elle, ne fut pas surprise. Elle savait déjà comment tout se terminerait. Willow jouait bien, et elle n'avait plus la force de participer à cette mascarade.

D'une voix égale, elle s'adressa au médecin resté en retrait :

- Docteur, êtes-vous certain qu'une transfusion est nécessaire ?

L'homme hésita, mal à l'aise sous le regard suppliant de Willow et celui, froid, d'Ethan.

- Oui, madame. Mme Qann vient de faire une chute, elle a perdu beaucoup de sang. Une transfusion est indispensable.

- Alors qu'est-ce que vous attendez ? ordonna Ethan sèchement.

- Tout de suite, monsieur, répondit le médecin avant de s'éloigner précipitamment.

Willow esquissa un sourire discret en direction de Naomi, un sourire que seul elle pouvait voir.

Mais Naomi ne bougea pas.

- Attendez, dit-elle soudain.

Au lieu de suivre docilement le médecin, elle s'approcha de Willow et, d'un geste net, souleva la couverture posée sur elle.

Naomi n'avait que faire de savoir si Willow se sentait gênée. Sans un mot, elle baissa les yeux vers sa jambe gauche entourée de bandages et, d'un geste sec, arracha la gaze, ignorant les protestations de Willow. L'air sembla aussitôt se glacer dans la pièce.

Son regard se posa sur la plaie à peine visible. Un rictus lui tordit les lèvres.

- Eh bien, quelle catastrophe... pas même une goutte de sang. Si j'étais arrivée un peu plus tard, on aurait dit que tu étais déjà guérie.

- Naomi ! Attends, ce n'est pas ce que tu crois... Ethan, je... je me sens simplement faible, une transfusion m'aiderait à récupérer plus vite...

Tremblante, Willow tentait de se justifier, la voix étranglée sous le regard noir d'Ethan.

Naomi, impassible, répliqua d'un ton tranchant :

- Tu te blesses quatre ou cinq fois par mois. Tu veux mon avis ? Tu cherches juste à me vider de mon sang.

Son rire glacial fit vibrer l'air.

- Désolée, mais c'est terminé. Trouve-toi une autre idiote pour jouer les poches de sang vivantes.

Sans un dernier regard, elle tourna les talons et quitta la pièce. La porte claqua derrière elle, résonnant dans le couloir vide. Naomi marcha quelques pas, puis s'effondra sur un banc, épuisée. Un grand vide l'envahit, comme si tout ce qui l'avait soutenue venait de s'effondrer.

Les larmes montèrent, silencieuses. Elle sortit son téléphone d'une main tremblante et appela.

- Grand frère... murmura-t-elle d'une voix brisée.

Au bout du fil, la voix grave et posée de son frère répondit après un soupir.

- Où es-tu ? Je viens te chercher.

Quelques minutes plus tard, un homme à la prestance noble, entouré d'hommes en noir, pénétra discrètement dans l'hôpital. Sans un mot, il souleva Naomi, inconsciente, et disparut avec elle dans la nuit.

......

Pendant ce temps, Ethan Faulkner sortit du service en traînant le médecin par le col. Son visage sombre trahissait une colère contenue.

- Une blessure grave ?! Vous appelez ça une urgence ? Une égratignure, et vous parlez de transfusion ? C'est ça votre professionnalisme ?!

Sa voix glaça tout autour. Le souvenir de Naomi, pâle et affaiblie à chaque don de sang, lui serra la poitrine. Une amertume nouvelle s'y mêla.

Le médecin, blême, balbutia :

- C'est... c'est Madame Qann qui l'a exigé. Elle a dit que vous aviez approuvé chaque transfusion. Comme vous étiez toujours présent, nous avons cru que c'était conforme à vos ordres... Nous... nous ne recommencerons plus, Monsieur Faulkner.

Ethan resta immobile, l'esprit troublé.

- Willow Qann... ai-je donc été aveugle ? Naomi voulait divorcer à cause d'une photo... Peut-être a-t-elle mal interprété ma relation avec Willow.

Il s'était persuadé que tout pouvait s'arranger. Même sans grand amour, il s'était toujours montré fidèle. Leur vie commune lui convenait, stable, tranquille. Jamais il n'avait envisagé le divorce. Si Naomi souffrait de son amitié avec Willow, il lui suffisait de s'éloigner de celle-ci.

Convaincu que leur mariage pouvait être sauvé, il sortit son téléphone pour l'appeler. Rien. Appareil éteint.

Il fronça les sourcils et appela son garde du corps. Quelques instants plus tard, l'homme arriva, nerveux.

- Monsieur Faulkner, nous n'avons trouvé aucune trace de la jeune madame. Les caméras de surveillance ont été piratées il y a dix minutes. On a fouillé tout l'hôpital, sans résultat.

Ethan serra la mâchoire, les yeux sombres. L'image de Naomi signant le contrat de divorce sans hésitation lui revint, lui brûlant la poitrine.

- Où pourrait-elle aller ? Elle n'a ni argent, ni ressources...

Un sentiment étrange, mélange de frustration et d'inquiétude, lui serra le cœur.

- Retrouve-la. Préviens-moi dès que tu as la moindre piste.

Il détourna le regard, tentant d'étouffer la panique qui montait en lui.

- Comment ose-t-elle éteindre son téléphone comme ça ? C'est insensé !

- Oui, monsieur.

Mais malgré ses mots durs, Ethan savait qu'il s'inquiétait plus qu'il ne voulait l'admettre.

......

Quand Naomi reprit connaissance, elle fut éblouie par la lumière douce filtrant à travers des rideaux de soie. Autour d'elle, les meubles italiens, les tapis épais, les tableaux... tout lui sembla étrangement familier. Elle cligna des yeux, émue, puis murmura d'une voix tremblante :

- Ma chambre...

Les larmes jaillirent, incontrôlables.

- Pourquoi pleures-tu ? Ce n'est qu'un divorce, tu crois que la famille Sinclair ne peut pas te soutenir ?

Cette voix grave et assurée la fit sursauter. En se retournant, elle vit un homme à la stature imposante, le regard autoritaire et le port majestueux. Son cœur se serra.

- Papa...

Felix Sinclair, le redouté président du groupe Sinclair, celui que tout West City craignait, se tenait là, droit, impassible, face à sa fille en pleurs.

Dès que Felix Sinclair arriva, Naomi se précipita contre lui, éclata en sanglots et s'agrippa à son père comme si sa vie en dépendait. Felix, le visage fermé, sentit une colère amère lui monter à la gorge. Sa fille, qu'il avait toujours protégée du moindre tracas, s'était humiliée devant Ethan Faulkner, un homme qui ne l'avait jamais aimée.

S'il n'avait pas promis de ne rien faire sans son accord, il aurait déjà écrasé la famille Faulkner et réduit ce type en poussière. Il prit doucement Naomi par les épaules.

- Nikki, tu te rappelles ce qu'on avait convenu ? Si cet homme ne t'aimait pas au bout de trois ans, tu reviendrais reprendre ta place à la tête de l'entreprise. Il est temps de tenir parole.

Il caressa tendrement ses cheveux trempés de larmes. Naomi, entre deux sanglots, murmura d'une voix brisée :

- Ne t'en fais pas, papa... je ne serai plus aussi bête...

Pour ce qu'elle croyait être un grand amour, elle avait tourné le dos à tous ceux qui l'aimaient, abandonné le confort et le prestige de sa famille, renié son propre nom. Elle s'était jetée dans les flammes comme un papillon éperdu, et aujourd'hui, il ne restait que les cendres. L'amour qu'elle avait cru éternel s'était éteint, mais la douleur, elle, s'était imprimée profondément en elle.

- Bien, dit Felix d'un ton plus doux. Ton frère t'aidera à te remettre dans le bain. Commence par te familiariser avec les affaires, et dès que tout sera en ordre, on organisera une réception pour annoncer ton retour.

Il retrouvait déjà son enthousiasme, heureux de voir sa fille reprendre la place qui lui revenait.

Peu après, la nouvelle du retour de Naomi n'était pas encore publique que sa meilleure amie, Yara Quol, débarqua chez elle, débordante d'énergie. À peine la porte ouverte, elle la serra contre elle.

- Ma belle, tu m'as tellement manqué ! Et félicitations pour ton divorce !

Naomi eut un léger rire nerveux. Quand elle s'était mariée en cachant son identité, Yara avait été la première à la mettre en garde. Mais Naomi n'avait rien voulu entendre, aveuglée par son entêtement. Elles s'étaient peu à peu éloignées. Maintenant, les deux amies se retrouvaient enfin, les yeux humides, riant et pleurant à la fois.

En bavardant, Yara finit par lui réclamer de voir le fameux certificat de divorce. Naomi, résignée, le sortit de son sac.

- Enfin ! s'exclama Yara en lisant le document. Ce crétin d'Ethan Faulkner ne sait pas la chance qu'il a perdue. Il va s'en mordre les doigts !

Naomi détourna le regard.

- Qu'il regrette ou non, peu importe. Ce n'est plus mon problème. C'est un étranger, maintenant.

Yara éclata de rire.

- Parfait ! Avec ta beauté et ton nom, tu pourrais avoir une file d'admirateurs jusqu'à West City. Ce pauvre idiot ne pourrait même pas espérer être dans la queue !

Naomi sourit à peine. Un détail lui revint soudain en mémoire : elle avait oublié des papiers importants chez Ethan. Elle devait les récupérer.

- Je viens avec toi, proposa aussitôt Yara.

Naomi hésita, puis accepta.

Elles se rendirent à la villa, mais en franchissant la porte, Naomi tomba nez à nez avec Queena, la mère d'Ethan. Queena avait l'habitude de venir sans prévenir, se comportant toujours comme si elle était chez elle. Son regard se durcit en voyant Naomi accompagnée d'une inconnue.

- Naomi, lança-t-elle sèchement, tu oublies qu'il y a ici des documents confidentiels ? On ne fait pas entrer n'importe qui. Tu as la mémoire courte, ou tu te moques du monde ?

Yara, outrée, répliqua aussitôt :

- Excusez-moi ? Vous venez de traiter qui de débile ? Vous ne trouvez pas que vous manquez un peu de classe pour parler ainsi ?

Fille de bonne famille, Yara supportait mal qu'on la prenne de haut. Elle comprit en un instant l'humiliation que Naomi avait dû endurer ici.

Queena la détailla d'un œil méprisant.

- Ah, ces filles sans nom ni fortune qui s'habillent comme des poupées pour se croire riches... Vous pensez vraiment qu'un homme comme mon fils regarderait une femme de votre genre ?