Chapitre 1 Chapitre 1

La soirée avait commencé dans une douce atmosphère de fête. Les guirlandes lumineuses parsemaient la terrasse comme des éclats d'étoiles arrachés au ciel, et la musique, entraînante, vibrait au rythme des conversations mondaines. Amaya, vêtue d'une robe couleur d'ivoire, avançait parmi les invités, souriante, saluant d'une main, retenant de l'autre une coupe de champagne qui reflétait les éclats dorés des lustres suspendus.

Elle se sentait belle, confiante, certaine d'avoir atteint ce tournant de sa vie où tout semblait enfin à sa place : un fiancé séduisant, un avenir tracé, une stabilité qui la rassurait.

Mais ce soir-là, alors que ses lèvres esquissaient encore un sourire poli, une intuition étrange lui vrilla le cœur. Un frisson, inexplicable, glissa le long de sa nuque. Ses yeux cherchaient inconsciemment une silhouette familière : celle de Marc, son fiancé. Il avait disparu de la salle depuis quelques minutes, et bien qu'il eût prétexté une discussion d'affaires, quelque chose sonnait faux dans son absence. Amaya connaissait ses habitudes, ses petites manies ; ce soir, son rire avait semblé forcé, et son regard avait glissé ailleurs, fuyant, comme si un secret le rongeait.

L'instinct plus fort que la raison, elle posa sa coupe sur un plateau qui passait, puis s'éclipsa discrètement. Son cœur battait vite, sans qu'elle puisse se l'expliquer pleinement. Elle se surprit à longer le couloir feutré menant aux salons privés de l'hôtel. Là, les échos de la fête s'atténuèrent, remplacés par un silence chargé, presque étouffant. Ses pas résonnaient sur le marbre, hésitants, et chaque seconde rallongeait l'attente d'une vérité qu'elle redoutait déjà.

Devant une porte entrouverte, des éclats de rire étouffés lui parvinrent, suivis d'un murmure qu'elle connaissait trop bien. Le timbre grave de Marc. Sa gorge se noua. Sans réfléchir davantage, elle poussa la porte, comme happée par la nécessité de voir, de savoir.

Ce qu'elle découvrit la frappa comme une gifle.

Marc, son futur mari, celui à qui elle avait donné son cœur sans réserve, se trouvait enlacé à une autre femme. Leurs corps étaient si proches que l'air semblait leur refuser le moindre espace. Les lèvres de Marc effleuraient la peau nue de cette femme, et leurs rires complices étaient ceux de deux amants qui n'avaient plus rien à cacher.

- Marc... ?

La voix d'Amaya avait jailli, étranglée, incrédule. Elle aurait voulu crier, frapper, mais seuls ces trois lettres chargées de douleur avaient franchi ses lèvres.

Il sursauta, se retourna, pâle comme s'il venait d'être découvert en plein crime. L'autre femme, élégante dans une robe écarlate, esquissa un sourire cruel, consciente de son triomphe.

- Amaya, ce n'est pas... ce que tu crois, balbutia Marc, maladroit, son regard fuyant.

Elle rit. Un rire amer, brisé, qui ne ressemblait en rien à celui qu'elle avait partagé avec lui des centaines de fois.

- Pas ce que je crois ? Tu crois vraiment que mes yeux me mentent ? Tu crois que mon cœur n'a pas senti cette trahison depuis longtemps ?

Il avança d'un pas, les mains levées comme pour la retenir, mais elle recula vivement. La distance entre eux devint plus grande qu'un océan.

- Écoute-moi, supplia-t-il. Ce n'était qu'une erreur, un moment de faiblesse... Tu sais que je t'aime.

- Tu m'aimes ? siffla-t-elle, les yeux brillants de larmes. Tu appelles ça de l'amour ? Tromper celle qui croyait en toi, qui t'a défendu, qui a bâti des rêves à deux ?

Sa voix tremblait, mais son corps se redressait, animé d'une dignité qu'elle n'avait jamais sentie aussi forte. Ses larmes ne l'écrasaient pas ; elles nourrissaient une colère qui la faisait tenir debout.

Le silence, brutal, s'installa dans la pièce. Même l'autre femme, qui jusque-là affichait une arrogance insolente, baissa les yeux, un instant gênée par la puissance qui émanait d'Amaya.

Elle tourna les talons, chaque pas claquant comme une gifle contre le sol marbré. Derrière elle, la voix de Marc résonna encore :

- Attends ! Amaya, je peux tout t'expliquer !

Mais elle ne se retourna pas. Pas une fois.

En regagnant la salle de réception, elle sentit les regards se tourner vers elle. Les murmures s'élevaient déjà, rapides, perfides, comme une traînée de poudre. On avait vu, on avait entendu, et bientôt tout le monde saurait : la fiancée parfaite avait été humiliée.

Les visages autour d'elle se brouillaient. Certains affichaient une fausse compassion, d'autres jubilaient de ce drame inattendu. Elle marcha au milieu de la foule, le dos droit, le regard fixé vers la sortie. Elle n'offrirait pas à ces vautours la satisfaction de la voir s'effondrer ici.

Lorsqu'elle franchit enfin les grandes portes vitrées de l'hôtel, l'air nocturne la saisit, glacial, comme une douche de réalité. Ses mains tremblaient, sa poitrine se soulevait par saccades. Le monde qu'elle avait patiemment construit venait de s'écrouler en une fraction de seconde.

Elle s'appuya contre une colonne, le souffle court, les larmes dévalant enfin ses joues. Sa voix brisée s'échappa en un murmure adressé au vent.

- Comment as-tu pu... ?

Au loin, dans l'ombre des jardins, un homme observait.

Immense, vêtu d'un costume sombre qui se fondait dans la nuit, il se tenait à l'écart, invisible pour la foule, mais pas pour elle. Son regard, perçant, suivait chacun de ses gestes, chaque frisson de son corps meurtri. Ses yeux, noirs comme l'orage, ne brillaient pas d'indifférence mais d'une curiosité glaciale.

Il ne bougea pas, ne dit pas un mot. Pourtant, sa présence était si forte qu'Amaya, sans même le voir clairement, sentit qu'elle n'était pas seule.

Ce soir-là, alors que son univers volait en éclats, une autre destinée venait de s'ouvrir devant elle. Une destinée écrite dans l'ombre, où l'amour, la douleur et le pouvoir se mêleraient d'une façon qu'elle n'aurait jamais pu imaginer.

Et lui, Damian Blackwell, témoin silencieux de sa chute, venait d'inscrire Amaya dans son horizon comme une évidence qu'il ne laisserait plus s'échapper.