Chapitre 5 Stellan

La maison des Mcneil a resplendi de lumières et de rires, un tableau familial parfait.

Joyce a été le centre de l'attention, bien sûr, charmant les invités avec une histoire inventée, radieuse et intacte.

Alana, en revanche, était en lambeaux. Ses vêtements étaient déchirés et sales, ses cheveux emmêlés de crasse, et elle sentait un filet de sang couler d'une coupure sur son front.

Au moment où son père, Robert Mcneil, l'a vue, son visage s'est crispé de dégoût.

« Que fais-tu ici, dans cet état ? », a-t-il sifflé en lui attrapant le bras. « Tu es une honte. »

« Je suis venue pour le médaillon de ma mère », a dit Alana d'une voix plate.

« Sors d'ici », a ordonné son père. « Tu n'es pas la bienvenue. »

Elle s'est rappelé l'époque où il aurait déplacé des montagnes pour elle. Avant la mort de sa mère. Avant qu'il ne décide que sa seule valeur résidait dans ce qu'elle pouvait lui apporter pour son rang social.

La douleur dans son cœur a été plus vive que celle dans ses côtes. Elle l'a repoussé et a balayé la pièce du regard.

« Joyce », a-t-elle lancé, sa voix résonnant dans le silence soudain. « Rends-moi le médaillon. »

Joyce, feignant l'innocence, a levé une petite pochette de velours. « Tiens, sœur. Désolée pour ce qui lui est arrivé. »

Elle a laissé pendre la pochette, et juste au moment où Alana a tendu la main, Joyce l'a lâchée.

Les morceaux brisés d'argent et la petite photo fanée de sa mère se sont éparpillés sur le sol.

Quelque chose s'est brisé en Alana.

Elle a giflé Joyce, le claquement résonnant dans la salle stupéfaite.

La mère de Joyce, Diana, a hurlé et a repoussé Alana violemment. « Monstre ! Comment oses-tu toucher ma fille ! »

Alana a vacillé en arrière, sa côte fracturée protestant avec douleur. Elle est tombée dans une grande installation décorative de sculptures en verre. Les éclats de verre ont plu sur elle, lui entaillant les bras et les jambes.

Personne n'a bougé pour l'aider. Tous se sont précipités vers Joyce, s'extasiant sur la marque rouge de sa joue.

« Enfermez-la au sous-sol ! », a rugi son père au personnel. « Je ne veux plus voir son visage ce soir ! »

Deux agents de sécurité lui ont saisi les bras, leur emprise dure comme du fer. Ils l'ont traînée, ses pieds raclant le sol.

En passant la porte d'entrée, un livreur est arrivé avec un énorme bouquet d'hortensias bleus, les fleurs préférées d'Alana.

La carte était adressée à Joyce.

« Pour celle qui compte vraiment. - A. »

La promesse qu'Austen lui avait faite le jour de leur mariage, remplir leur maison d'hortensias bleus chaque semaine, était devenue un autre cadeau pour Joyce.

Ils l'ont jetée dans le sous-sol sombre et humide, puis ont verrouillé la porte.

L'obscurité était totale. Ça sentait la terre humide et la moisissure.

Elle a frappé la porte, hurlant jusqu'à s'en écorcher la gorge, mais personne n'est venu.

L'espace confiné a déclenché un souvenir qu'elle avait longtemps enfoui. L'enlèvement. Enfermée dans le coffre de cette voiture, l'odeur d'essence, la peur suffocante.

La panique l'a saisie. Son cœur a martelé contre ses côtes, et elle n'arrivait plus à respirer. Elle s'est recroquevillée sur le sol glacé de béton, tremblant sans contrôle.

Soudain, la porte du sous-sol a volé en éclats.

Une silhouette s'est découpée dans la lumière du couloir.

C'était Austen.

Il l'a soulevée dans ses bras, la serrant contre sa poitrine.

« Alana, je suis là. Je suis désolé. Je suis venu dès que j'ai appris. »

Dans son état de panique et de confusion, son esprit a basculé vers ce jour il y a quinze ans. Vers le garçon qu'elle avait tiré des décombres.

« Stellan », a-t-elle murmuré, utilisant le surnom qu'elle lui avait donné ce jour-là. Cela signifiait « étoile » dans une langue que sa mère lui avait enseignée.

Austen s'est figé. Ses bras sont devenus raides autour d'elle.

Il s'est reculé, les yeux écarquillés de stupeur.

« Comment m'as-tu appelé ? », a-t-il demandé d'une voix étranglée. « Comment connais-tu ce nom ? »