Chapitre 6

Le visage de Caroline vira à un rouge hideux. Son sang-froid, habituellement si impeccable, se fissura.

« Insolente, » siffla-t-elle.

Elle se dirigea vers un bureau ancien et ouvrit un tiroir. Elle en sortit une fine canne gainée de cuir. C'était un objet de discipline d'une autre époque, un symbole de la tradition froide et inflexible de la famille de la Roche.

« Je te le demande une dernière fois, » dit-elle, sa voix dangereusement basse. « Feras-tu ton devoir envers cette famille ? »

Je tins bon, le dos droit. Je secouai simplement la tête.

La canne fendit l'air. Elle frappa mon dos d'un coup sec et cinglant. La douleur irradia à travers moi, chaude et immédiate.

Je me mordis la lèvre, refusant de crier. Je ne lui donnerais pas cette satisfaction.

« Obéiras-tu ? » exigea-t-elle, sa voix s'élevant.

La canne tomba de nouveau. Et encore. Le son résonnait dans la pièce silencieuse et froide. Mon dos était en feu. Mes jambes tremblaient, mais je me forçai à rester debout.

Je sentais le sang chaud s'infiltrer à travers le tissu de ma robe. Ma vision commença à se brouiller sur les bords.

« Inutile... ingrate... » marmonnait-elle à chaque coup.

Finalement, mes jambes cédèrent. Je m'effondrai sur le sol.

La chose suivante que je sus, c'est que j'étais de nouveau dans un lit d'hôpital. La douleur dans mon dos était une agonie profonde et lancinante.

Cédric était là, son visage un tourbillon d'émotions contradictoires.

« Pourquoi ne m'as-tu pas appelé ? » exigea-t-il, sa voix tendue d'un étrange mélange de colère et d'inquiétude. « Pourquoi l'as-tu laissée te faire ça ? »

Un rire, mouillé de larmes, jaillit de ma poitrine.

« Pourquoi, Cédric ? » demandai-je, ma voix rauque. « Pour que tu puisses vérifier si mon cœur allait bien ? Pour t'assurer que sa punition n'avait pas endommagé ta précieuse relique ? »

Il tressaillit comme si je l'avais frappé.

C'était le moment. Je n'avais plus rien à perdre. Mes rêves, mes souvenirs, ma famille, même la peau de mon corps – il avait tout pris.

« Cédric, » dis-je, ma voix soudainement claire. « Il y a quelque chose que tu dois savoir. Le cœur... ce n'est pas celui de Faustine. »

Un grand fracas dans le couloir devant ma chambre noya mes mots. Un chariot de nourriture s'était renversé.

« Quoi ? » demanda-t-il, distrait. « Qu'as-tu dit ? »

Avant que je puisse répéter, une infirmière entra en s'excusant pour le bruit. Le moment était perdu. Le regard crucial et apathique sur son visage me dit tout. Il n'avait pas vraiment écouté.

Il m'aida à m'asseoir, son contact doux, mais son esprit était clairement ailleurs. La question fut oubliée, enterrée sous son inquiétude immédiate pour mon état physique.

Il resta à l'hôpital pendant des jours, un gardien vigilant. Je le regardai ignorer un flot de textos de plus en plus frénétiques de Camille. Il était agacé par elle, mais pas pour ce qu'elle m'avait fait. Il était agacé que son drame m'ait conduite à l'hôpital, ma santé une fois de plus « en danger ».

Un après-midi, un appel arriva qu'il ne pouvait ignorer. Une urgence à son bureau de Londres.

« Je dois y aller, » dit-il, le front plissé. « Je reviens dès que possible. »

Il donna aux infirmières une longue liste d'instructions, sa voix tranchante et autoritaire. Il toucha mon front une dernière fois.

« Repose-toi, » ordonna-t-il.

Dès que la porte se referma derrière lui, je sentis une vague de soulagement m'envahir. Pendant quelques heures, au moins, je pouvais respirer.

La paix ne dura pas longtemps.

La porte de ma chambre s'ouvrit violemment. Camille se tenait là, le visage tordu de rage.

« Tu crois que tu peux me l'enlever ? » hurla-t-elle. « Il ignore mes appels à cause de toi ! »

Elle se précipita vers mon lit et m'arracha la couverture.

« Il s'inquiète pour ton corps pathétique et faible. Peut-être que si tu étais vraiment malade, il finirait par en avoir marre de toi ! »

Elle me saisit le bras et me traîna hors du lit. J'étais faible à cause des coups, et je tombai sur le sol.

Elle vit mes mains, délicates et pâles, les mains d'une styliste. Ses yeux, pleins d'une jalousie venimeuse, se posèrent sur une lourde carafe d'eau sur la table de chevet.

Elle la ramassa.

« Faustine était une artiste, » cracha-t-elle. « Elle était brillante. Tu crois que tu peux être styliste ? Tu crois que tu peux créer quelque chose de beau ? »

Elle abattit la carafe.

Elle s'écrasa sur ma main avec une force écœurante.

Je hurlai alors qu'une explosion de douleur blanche et brûlante me parcourait le bras. J'entendis le craquement des os.

« Ça, c'est pour avoir essayé de prendre ma place ! » hurla-t-elle, les yeux fous. « Ça, c'est pour avoir essayé d'être elle ! »

Elle leva de nouveau la carafe et l'abattit sur mon autre main.

Le sang fleurit sur les draps blancs de l'hôpital. Le son de mes propres cris emplit la pièce, distant et étrange, comme s'ils venaient de quelqu'un d'autre.

Le monde se dissolut dans un brouillard de douleur pure et insupportable.

La porte fut enfoncée d'un coup de pied. Cédric se tenait là, le visage pâle, les yeux flamboyants d'une fureur que je n'avais jamais vue auparavant.

Camille laissa tomber la carafe avec un cliquetis. Son visage se décomposa instantanément en un masque d'innocence larmoyante.

« Cédric ! » cria-t-elle en se précipitant vers lui. « Elle... elle m'a attaquée ! Je ne faisais que me défendre ! »

Elle essaya de s'effondrer dans ses bras, utilisant la même ruse qui avait fonctionné tant de fois auparavant. Elle invoqua le souvenir de sa sœur, sa voix étranglée par de faux sanglots.

Pendant un instant, les yeux de Cédric vacillèrent avec la vieille confusion familière. Le fantôme de Faustine le tenait captif.