Chapitre 1

Les murs de l'atelier semblaient se refermer sur moi, chaque rouleau de tissu, chaque mannequin silencieux était un témoin muet de ma déchéance passée. Le souvenir était si vif, si brutal, qu'il me coupait le souffle. La misère, la faim, le mépris dans les yeux de ceux que j'avais autrefois considérés comme des amis, des collègues. Le mot "voleuse" résonnait encore dans mes oreilles, un écho empoisonné qui souillait mon âme.

J'étais Camille Dubois, l'héritière désignée de la maison de haute couture la plus prestigieuse de France, et j'étais morte dans le déshonneur le plus total, bannie et oubliée.

Et puis, je m'étais réveillée.

Ici, dans ce même atelier, à l'instant précis où tout avait basculé.

"C'est ta centième collection, Camille, tu dois aller t'inspirer à l'étranger."

La voix de ma tante, Madame Moreau, était mielleuse, faussement inquiète. Elle agitait son éventail avec une grâce étudiée, son visage se tordant dans une expression de tristesse simulée.

"Dommage que Chloé n'ait ni ta vision ni ton talent, sinon ta mère et moi ne serions pas si inquiètes."

Chloé. Ma cousine. La fille de mon oncle et de ma tante. Dans ma vie précédente, c'est elle qui avait pris ma place, elle qui avait porté mes robes, elle qui s'était appropriée mes croquis sous les applaudissements de la foule.

Je baissai les yeux sur mon carnet de croquis, posé sur la table devant moi. Mon cœur était un nœud d'amertume et de haine. La douleur de cette trahison était tatouée sur mon âme, une blessure qui ne se refermerait jamais.

Madame Moreau soupira, feignant l'accablement, et me tendit une ébauche de la prochaine collection, attendant mon avis.

"Camille, tu es la styliste la plus talentueuse de la maison, tu dois bien gérer ce stage pour assurer la pérennité de notre héritage."

Je serrai les poings sous la table, mes ongles s'enfonçant dans mes paumes. J'ai réprimé la vague de rage qui menaçait de me submerger. J'ai pris le crayon qu'elle me tendait, mon visage impassible. J'ai examiné le croquis avec une attention froide et professionnelle.

"Ne t'inquiète pas," dis-je d'une voix neutre. "Tu as dit que j'avais du talent, ce sera plus facile que pour d'autres."

Je relevai la tête et la regardai droit dans les yeux.

"Rassure-toi, je tiendrai bon."

Oh oui, je tiendrai bon. Je tiendrai jusqu'à ce que je découvre toute la vérité. Je tiendrai jusqu'à ce que chaque traître paie pour ce qu'il m'a fait.

Mon oncle, Monsieur Moreau, entra à ce moment-là, son visage affichant la même fausse compassion que sa femme. Il s'approcha et me tapota l'épaule.

"Ta grand-mère est souffrante, la déranger serait une offense. Et si tu nous laissais tes croquis et tes designs pour que nous les gardions ?"

"Nous nous connaissons depuis des années, tu peux nous faire confiance."

La confiance. C'est ce mot qui m'avait perdue. La dernière fois, je les avais écoutés. J'avais cru à leur sollicitude. Je ne voulais pas déranger ma grand-mère malade, alors je leur avais confié mon carnet, le fruit de cent ans de travail, l'essence même de mon âme de créatrice. Après tout, ils étaient ma famille. J'avais grandi avec eux. Je les avais aidés, soutenus. Je pensais que nous étions liés par le sang et l'affection. Quelle idiote j'avais été.

Ce sont eux, ces deux visages souriants, qui m'ont jetée à la rue. Ce sont eux qui ont applaudi pendant que leur fille, Chloé, me dépouillait de tout.

Mais cette fois, les choses seraient différentes.

Je me suis levée, un sourire détaché sur les lèvres.

"Je vais d'abord voir ma grand-mère."

Leurs sourires se figèrent une fraction de seconde.

J'ai continué, ma voix pleine d'une fausse innocence : "Mes créations sont trop personnelles, je crains qu'elles ne vous blessent si vous les gardez. L'inspiration qu'elles contiennent est... puissante."

Ils n'ont pas su quoi répondre. Leur plan reposait sur ma naïveté, sur ma confiance aveugle. Je venais de briser le premier rouage de leur machine infernale.

J'ai ignoré leurs protestations confuses et me suis dirigée d'un pas décidé vers les appartements de ma grand-mère. Ils n'avaient aucun pouvoir réel sur moi, seulement celui que je leur accordais. La dernière fois, j'avais été trop faible, trop confiante. Cette fois, j'étais une âme revenue de la mort, et je n'avais plus rien à perdre.

Je savais qu'ils ne pouvaient pas s'approprier mes créations par la seule force de leur volonté. Il y avait quelque chose d'autre, une pièce manquante du puzzle que je n'avais pas comprise dans ma vie passée. Pourquoi mes créations, si intrinsèquement liées à moi, avaient-elles pu choisir Chloé ?

Peu importe. En allant voir ma grand-mère, en lui confiant directement mes œuvres, je contournais le problème. Tout irait bien.

J'allais découvrir les coupables. Et je les ferais s'agenouiller.