Chapitre 3

Une fois dans ma chambre, j'ai fermé la porte et je me suis appuyée contre elle, le souffle court. L'air me manquait. La vérité était une prison dont les murs se refermaient sur moi. J'avais besoin de sortir, de fuir cette maison qui était devenue une scène de crime, le lieu de ma propre exécution symbolique.

Sans réfléchir, j'ai enfilé un manteau par-dessus ma chemise de nuit, j'ai glissé mes pieds dans des chaussures et je suis sortie. J'ai couru dans la rue déserte, l'air froid de la nuit parisienne me brûlant les poumons. Les larmes coulaient sur mes joues, chaudes d'abord, puis glacées par le vent. Je ne savais pas où j'allais, je courais juste pour échapper aux visages de Marc et Chloé, à leurs voix, à leur trahison.

Mes pas m'ont menée, inconsciemment, vers mon ancien atelier. Le bâtiment était vide et sombre depuis des années. J'avais gardé une clé, un vestige d'une autre vie. Je l'ai insérée dans la serrure rouillée, et la porte s'est ouverte en grinçant.

À l'intérieur, tout était couvert de poussière. Des rouleaux de tissu étaient empilés dans un coin, des mannequins silencieux me fixaient comme des fantômes. L'odeur de la poussière et des souvenirs m'a submergée. C'est ici que j'avais été heureuse, que j'avais créé. C'est ici que mon rêve était né.

Je me suis laissé tomber sur un vieux tabouret, la tête entre les mains. Je devais trouver une preuve, quelque chose de tangible pour confirmer ce que je savais déjà, pour que mon esprit accepte cette réalité cauchemardesque. J'ai commencé à fouiller, sans trop savoir quoi chercher. J'ai ouvert de vieux cartons, des tiroirs.

Et puis, je l'ai trouvée. Une petite boîte en bois que j'avais oubliée, cachée sous une pile de magazines de mode. À l'intérieur, il n'y avait pas de vieux croquis ou d'échantillons de tissu. Il y avait des lettres. Des lettres d'amour écrites par Marc, à Chloé. Des mots passionnés, des promesses d'un avenir commun, des critiques acerbes à mon sujet, me décrivant comme un "fardeau créatif". Il y avait aussi un portrait de Marc, dessiné par Chloé. Un dessin intime, amoureux. Ils étaient ensemble depuis bien plus longtemps que je ne l'imaginais. La trahison était plus profonde, plus ancienne, plus sale.

Un souvenir précis m'est revenu en mémoire, si douloureux que j'avais failli l'oublier. Il y a quelques années, j'avais découvert une technique de broderie japonaise rare et j'avais voulu l'intégrer à une collection. J'avais demandé à Marc d'investir dans l'achat des fils de soie spéciaux, qui coûtaient très cher.

Il avait refusé.

« C'est trop risqué, Amélie. Un caprice d'artiste. Nous ne pouvons pas nous le permettre. »

J'avais été déçue, mais j'avais compris. Je pensais qu'il était prudent, qu'il protégeait notre entreprise. Maintenant, je voyais la vérité. Il refusait d'investir en moi, parce qu'il investissait déjà ailleurs. En Chloé. En leur avenir commun. Toute ma souffrance, ma chute, mon isolement, n'avaient été qu'un dommage collatéral de leur ambition, un sacrifice nécessaire sur l'autel de leur amour et de leur cupidité.

Je suis rentrée à la maison à l'aube, épuisée mais lucide. Le choc avait laissé place à une froide résolution.

Marc était dans la cuisine, préparant du café, comme si de rien n'était. Il m'a souri, un sourire qui me donnait la nausée.

« Te voilà. J'étais inquiet. Tu veux un café ? »

Sa capacité à jouer la comédie était stupéfiante. Il continuait de jouer le mari attentionné, le protecteur, alors que je savais qu'il était mon bourreau. J'ai secoué la tête, incapable de parler.

Plus tard dans la journée, alors que j'étais dans ma chambre, j'ai pris mon téléphone. Mes mains tremblaient, mais ma décision était prise. J'ai cherché un numéro dans mes contacts, celui d'un jeune homme que j'avais pris sous mon aile il y a longtemps, un assistant talentueux et loyal qui avait été licencié par Marc peu après le scandale. Lucas. Il était le seul en qui je pouvais encore avoir confiance.

Il a répondu à la deuxième sonnerie.

« Allô ? Madame Dubois ? »

Sa voix était surprise, mais respectueuse.

« Lucas, » ai-je dit, ma propre voix basse et urgente. « J'ai besoin de ton aide. »

Il y a eu un silence, puis il a répondu sans hésitation.

« N'importe quoi. Dites-moi ce que je dois faire. »

Ce soir-là, j'ai commencé à planifier. Pas ma revanche. Ma fuite.