Chapitre 4

Le lendemain matin, l'atmosphère à la villa était lourde, chargée d'une colère froide. Nous étions réunis dans le grand bureau de mon grand-père, une pièce lambrissée de bois sombre, sentant le cuir et le temps.

Mon grand-père était assis derrière son immense bureau, polissant une vieille montre à gousset avec une concentration féroce.

« J'ai pensé à la première étape de notre réponse », a-t-il dit sans lever les yeux.

Il a ouvert un tiroir et en a sorti une petite boîte en velours noir.

« Nous allons leur renvoyer ça. »

Il l'a ouverte. À l'intérieur se trouvait une horloge de table miniature, une pièce d'une complexité inouïe, chef-d'œuvre de notre maison. Elle avait été notre cadeau de fiançailles à la famille Martin. Mais maintenant, toutes les aiguilles avaient été arrachées.

« Un temps brisé pour des promesses brisées », a-t-il grondé. « C'est un message qu'ils comprendront. »

Mon grand-oncle, Antoine, un homme plus mystique et encore plus ancré dans les vieilles traditions que mon grand-père, a secoué la tête.

« C'est trop subtil, mon frère. Un affront comme celui-ci mérite une réponse plus... définitive. Nous devrions leur envoyer la Chronique des Destins Brisés. »

Un silence glacial est tombé dans la pièce. La Chronique était un ancien registre de notre famille, une légende dont on ne parlait jamais. On disait que le nom de toute personne ou famille qui y était inscrit était condamné à disparaître, à être effacé du cours de l'histoire.

« Antoine, c'est trop », a dit mon père. « Nous ne sommes plus au Moyen Âge. »

« L'honneur n'a pas d'âge », a rétorqué mon grand-oncle. « Ils nous ont humiliés. Ils doivent être anéantis. »

J'ai écouté leur débat, la colère en moi se muant en une énergie froide et calculatrice. La vengeance physique ou mystique ne m'intéressait pas. Je voulais quelque chose de plus personnel, de plus cruel.

« J'ai une meilleure idée », ai-je dit, et tous les regards se sont tournés vers moi.

Ils étaient surpris de m'entendre parler. Depuis la veille, j'étais resté silencieux, muré dans ma propre humiliation.

« Chloé a loué la "pureté d'âme" de son chauffeur. Elle a fui notre "richesse superficielle" pour un amour "vrai". Très bien. Donnons-lui ce qu'elle veut. »

J'ai souri, mais c'était un sourire sans chaleur.

« Forçons-les à se marier. Tout de suite. Coupons à Chloé tout accès à la fortune des Martin. Laissons-la vivre ce grand amour pur dans un petit appartement avec le salaire d'un chauffeur. Voyons combien de temps leur "pureté d'âme" résistera à la réalité des factures à payer et des fins de mois difficiles. La pauvreté est le meilleur test pour l'amour. Ce sera une vengeance lente, et nous aurons le plaisir de la regarder se consumer de l'intérieur. »

Un silence a suivi ma proposition. Puis, mon grand-oncle a éclaté d'un rire sec.

« C'est diabolique, mon garçon. J'aime ça. »

Mon grand-père a réfléchi un instant, puis a hoché la tête, un éclair de malice dans les yeux.

« C'est bien. C'est cruel. Mais ça ne suffit pas. Nous allons d'abord leur envoyer l'horloge sans aiguilles. Pour le principe. Ensuite, nous appliquerons le plan de Louis. »

Il s'est levé, son énergie retrouvée.

« Et toi, Louis, retourne au travail. Montre-leur que nous ne sommes pas affectés. Agis comme si de rien n'était. La meilleure des vengeances commence par l'indifférence. »

J'ai acquiescé. J'allais me rendre au siège de Dubois Industries, la branche technologique de notre empire que je dirigeais. Je savais que les nouvelles du scandale s'étaient déjà répandues. Je m'attendais à faire face à des regards fuyants et à des chuchotements. Peu importait. Mon plan était en marche. La comédie romantique de Chloé et Marc allait bientôt se transformer en un drame social.