Chapitre 4 Chapitre 4

Enfin, il s'empare de la tasse que je tenais, et je me détourne sans attendre, rejoignant l'autre côté de la cuisine pour essuyer les plans de travail. Blackwood, lui, se dirige vers la machine à expresso pour se préparer une nouvelle tasse, mais je m'applique à ne pas lui accorder le moindre regard. Lorsqu'il s'éloigne enfin, sa tasse en main, pour retourner – je l'espère – dans sa chambre s'habiller, je ressens un soulagement discret.

Je termine de nettoyer l'évier, la cuisinière, les contours des meubles de cuisine et le devant du réfrigérateur. À peine ai-je posé le torchon que j'entends sa voix, venant du salon. Il est au téléphone. Je me penche légèrement à gauche pour apercevoir la pièce, et là... bon sang. Il est toujours en serviette. Et pas simplement debout, non, il est étalé de tout son long sur le canapé.

Quand je dis « étalé », je parle de ces longues jambes musclées écartées juste ce qu'il faut. Pas assez pour tout voir, Dieu merci, mais suffisamment pour entrevoir l'ombre profonde entre ses cuisses. S'il écartait davantage... je détourne vite les yeux. L'un de ses bras repose nonchalamment le long du dossier, l'autre tient son téléphone devant son visage.

L'appel est en haut-parleur, et je reconnais la voix d'une femme avec qui je l'ai déjà entendu discuter. Une employée de son bureau exécutif, si ma mémoire est bonne.

Formidable.

Je suis censée passer l'aspirateur dans le salon maintenant, mais impossible de le faire pendant qu'il est en conversation. Avec un soupir, je ramène mon chariot dans la pièce, en tire le tuyau de l'aspirateur et le pose bien en évidence. J'ai d'autres suites à nettoyer après celle-ci, alors j'espère qu'il comprendra, sans que j'aie besoin de parler, qu'il entrave mon travail.

Mais bien sûr, Blackwood ne me jette même pas un coup d'œil.

Dicklan, toujours.

Je reste figée, indécise. Dois-je l'interrompre ? Je n'ai aucune envie de me faire virer. J'ai besoin de ce poste.

Ses ordres fusent si rapidement que j'en ai mal pour la pauvre femme à l'autre bout du fil, probablement en train de griffonner frénétiquement pour suivre le rythme.

Quand il s'interrompt enfin, il demande :

- Avons-nous autre chose à régler avant mon prochain appel ?

Une hésitation, puis une voix timide :

- Euh... en fait, oui.

- Faites vite, lâche-t-il.

- La collecte de fonds prévue au Canterbury Art Center ce week-end...

Je ne sais pas s'il perçoit dans sa voix ce que, moi, j'entends distinctement : la peur. Elle est terrorisée à l'idée de lui dire ce qu'elle a à dire.

Mais lui, aucun signe de compréhension. Il s'impatiente :

- Eh bien ? Quoi à propos de ça ?

- Le lieu est... trop petit pour accueillir tous les invités qui ont confirmé leur présence, murmure-t-elle.

À ma surprise, une expression traverse le visage de Blackwood : un mélange d'incrédulité et de colère.

- Attendez... Vous me dites que l'endroit que je vous ai demandé de réserver il y a plus de deux mois, avec une capacité définie, est insuffisant ? Et vous me prévenez de ça... trois jours avant l'événement ?

- Je suis sincèrement désolée, monsieur, dit-elle.

Même sans la voir, je suis certaine qu'elle tremble. Ça s'entend dans son souffle.

- Vous m'aviez explicitement demandé ce lieu. Je... je ne voulais pas vous contredire.

- Formidable, rétorque-t-il sèchement. Mon assistante est donc incapable de penser par elle-même ou d'avoir une once d'initiative. Vous avez compris qu'il y avait un souci, mais ça ne vous a pas traversé l'esprit de m'en parler à temps ? Parce que, clairement, c'était trop vous demander ?

Aïe. J'ai mal pour elle. Oui, elle s'est plantée, mais je suis prête à parier que ce type est un tel cauchemar qu'elle avait trop peur pour lui dire quoi que ce soit. Cela dit... elle aurait dû l'alerter bien plus tôt. Il aurait été furieux, certes, mais au moins il aurait eu le temps d'agir.

Et sans grande surprise, Blackwood poursuit :

- Vos services ne sont plus requis chez Blackwood Hotels and Resorts. Rassemblez vos affaires et partez immédiatement.

Il raccroche sans autre forme de procès, puis tapote son téléphone contre son menton, plongé dans une réflexion intense.

- Où vais-je bien pouvoir trouver un lieu à Vegas capable d'accueillir cent cinquante personnes... en trois jours ?

Je n'ai aucune idée de la raison de cette collecte de fonds, mais une chose est certaine : je le déteste encore un peu plus qu'avant cet appel.

Et pourtant... sans trop savoir pourquoi, j'ouvre la bouche pour l'aider.

- Le Desert Rose Country Club dispose d'une salle de bal assez grande. Ils devaient accueillir une grosse convention juridique ce week-end, mais elle vient juste d'être annulée.

Lentement, son regard glisse vers moi, s'ancre dans le mien.

- Et vous savez cela comment ?

- J'y suis croupière quelques soirs et les week-ends. Hier soir, à ma table, des avocats qui devaient y assister râlaient sur l'annulation, parce que le sponsor de l'événement... s'est fait arrêter pour fraude fiscale.

Ses sourcils se haussent. Et damn, ces sourcils... épais, parfaitement arqués, ils lui donnent un air à la fois rusé et redoutablement intelligent. Cela ne fait qu'accentuer son charme magnétique. Il interroge :

- Ils se plaignaient qu'un colloque juridique ait été annulé ?

Je secoue la tête.

- Non, ils se plaignaient que le sponsor refusait de rembourser les frais d'inscription. En gros, ils se sont fait avoir.

Blackwood me dévisage, ses yeux d'acier brillant comme s'il pouvait lire en moi. Une illusion ridicule, mais troublante. Il se lève du canapé avec une grâce étonnante malgré la serviette qui reste en place.

Merci, mon Dieu.

Il s'avance de quelques pas, croise les bras, songeur.

- Contactez ce club. Demandez s'ils sont libres. S'ils ne le sont pas, proposez-leur le double de leur tarif habituel. Ensuite, prévenez les invités du changement de lieu et coordonnez avec les fournisseurs.

Je le regarde. Il vient vraiment de me donner un ordre qui n'a strictement rien à voir avec mon rôle ici. Et soudain, j'ai envie de rire. Je tiens à ce boulot, mais j'ai aussi ma fierté.

- Avec tout le respect que je vous dois, monsieur Blackwood, je suis femme de ménage. J'ai d'autres suites à nettoyer. Je ne peux pas vous aider pour cela.

- Vous ne pouvez pas m'aider ? répète-t-il, incrédule. Son expression semble surprise, mais ses yeux s'assombrissent, virant au gris d'orage.

- Monsieur, Blackwood Hotels mise sur l'excellence du service client. J'ai un planning serré pour les autres chambres. Si je laisse mes tâches pour gérer vos problèmes, ce sont d'autres clients qui en pâtiront.

Son regard s'embrase, il avance d'un pas, bras désormais relâchés, torse nu à quelques centimètres à peine de mon visage. Je lève instinctivement le menton pour soutenir ses yeux.

- Vous n'avez visiblement aucun problème à dire ce que vous pensez, remarque-t-il, interloqué. Je ne sais pas si je dois vous admirer pour ça... ou vous en vouloir. Surtout que je viens de vous donner un ordre, et que vous avez refusé.

Je déglutis, le cœur battant. Et je me demande si, après ça, j'arriverai à retrouver un autre poste aussi bien payé... avec des horaires compatibles à mes trois emplois.