Chapitre 3 Chapitre 3

Dès que la porte de la suite se referme, je laisse échapper un soupir de soulagement. Enfin, il est parti. Je ne supporte pas sa présence. Absolument tout chez lui – de ses mèches parfaitement coiffées à son allure de couverture de magazine en passant par cette arrogance insupportable – m'irrite au plus haut point. J'en serre les dents jusqu'à en avoir mal à la mâchoire.

Je suis nouvelle ici. Quelques semaines à peine que j'ai commencé, et déjà plusieurs passages dans cette suite de l'héritier Blackwood. Pas une seule fois il ne m'a adressé un simple « bonjour ». Pas une. Il ouvre la porte, me jette à peine un regard et retourne à son monde luxueux comme si je n'existais pas. Sérieusement, mec, c'est si compliqué de dire bonjour à quelqu'un qui vient nettoyer derrière toi ?

Ces foutus un pourcent, complètement déconnectés de la réalité dans laquelle nous autres, les petites mains, survivons tant bien que mal.

Je prends une profonde inspiration, attrape mon plumeau, puis expire lentement pour calmer ma colère. Du calme, Bailey. Ce type n'est pas responsable de tous tes malheurs. Mais bordel, qu'est-ce que c'est facile de canaliser sa rage contre lui. Ce n'est qu'un bon vieux défouloir vivant. Et franchement, ce mépris matinal, c'est plus que rageant. C'est simplement impoli.

À mes yeux, il ne s'appelle même pas Declan. Depuis ce premier matin où il a ignoré mon « Bonjour » sans même un regard, je l'ai rebaptisé : Dicklan. Et ça lui va comme un gant.

Dicklan, Dicklan, Dicklan.

La blonde décoiffée qui vient de sortir de sa chambre en le traitant de connard semble être du même avis. J'avais entendu dire, via les rumeurs échappées des vestiaires du personnel, que Son Altesse, le grand Declan Blackwood, était un sacré coureur. Apparemment, il aurait une nouvelle conquête dans son lit chaque soir. Mais aujourd'hui, c'était la première fois que je voyais une femme quitter la suite. Peut-être que les rumeurs sont vraies. Peut-être pas. De toute façon, ce n'est pas mes affaires.

Qu'il vive comme un moine ou comme un débauché, ça ne change rien pour moi. Je suis là pour bosser. Bien faire mon boulot, empocher mon chèque et commencer à rembourser les montagnes de dettes que mon ex-mari m'a généreusement léguées avant de disparaître.

Après mon poste du matin ici, je passe quelques heures à conduire pour une appli de transport. Le Strip est toujours bon pour grappiller quelques billets. Puis direction le casino, mon troisième job, où je sers des boissons à des clients qui pensent qu'un pourboire leur donne droit à une main aux fesses. Oui, vraiment. Des mains baladeuses à chaque billet de dix lancé sur mon plateau.

Et Dicklan ne comprendra jamais ça. Il ne saura jamais ce que c'est de jongler entre trois boulots, de lutter pour payer un loyer, de se noyer sous les factures. Il est là-haut, sur son trône doré, à administrer Blackwood Vegas sans même savoir qu'un simple « bonjour » peut représenter un monde pour quelqu'un comme moi.

Je suis une femme qui bosse d'arrache-pied pour rembourser des dettes qui ne sont même pas les siennes, qui se tue pour ses deux parents handicapés. Si seulement ce type pouvait passer cinq minutes dans mes pompes... Je parie que ses pantalons de soie se mettraient à pleurer avant la quatrième.

Je continue mon travail. J'époussette les meubles coûteux, sans photos, sans bibelots. Rien de personnel. Cela rend les choses plus simples. On dit que Dicklan ne reste jamais plus de deux ou trois ans dans un endroit avant de tout déléguer. Il supervise la création des hôtels Blackwood, les pousse jusqu'à la perfection, puis passe le relais. Voilà pourquoi cette suite ne ressemble pas à un chez-soi. Juste à une étape luxueuse sur un parcours trop huilé. Apparemment, une nuit ici coûte près de quatre mille dollars. Quatre mille. Pour dormir dans un lit. Avoir un expresso à portée de main. Du papier toilette plus doux qu'un nuage.

Quatre mille par nuit, alors que moi, je donnerais tout pour les gagner en un mois.

Je termine le dépoussiérage et me dirige vers la cuisine pour commencer le nettoyage. Bien sûr, Dicklan a laissé sa vaisselle sale traîner... à deux pas du lave-vaisselle. Je doute qu'il en ait déjà chargé un de sa vie. Je replace le couvercle du bol de fruits avant de le remettre dans le frigo. Je récupère la fourchette sale et la tasse à café vide. Et là, une voix derrière moi me fait sursauter :

- Vous pouvez laisser la tasse.

Je ne suis pas du genre à sursauter facilement, mais sa voix... grave, profonde... me glace sur place. Il est juste là, tout près. Je sens son souffle sur ma nuque. Mon cou nu, parce que j'ai attaché mes cheveux en chignon comme l'exige le règlement.

Je me retourne et me retrouve face à un mur d'homme. Six pieds cinq de muscles humides. Il est presque nu, trempé, les cheveux plaqués en arrière, des gouttes glissant sur ses épaules larges. Mes yeux suivent malgré moi les lignes de son torse, puis cette ligne sombre de poils qui descend en flèche sous son nombril, jusqu'à cette serviette blanche, étroite, nouée autour de ses hanches.

Et ce qu'il y a dessous...

Ce n'est pas une érection, non. C'est juste... beaucoup. Une promesse de virilité massive, bien appuyée contre la serviette humide.

Je sens mes joues s'enflammer. Je me retourne brusquement.

- Bien sûr, monsieur Blackwood.

Dicklan.

- Je peux récupérer ma tasse, s'il vous plaît ?

Ce « s'il vous plaît » me surprend. Je ne l'aurais jamais cru capable de dire ça. Il doit rarement user de politesse avec moi. C'est là que je réalise que je tiens toujours la tasse et la fourchette contre ma poitrine, comme une pucelle à qui on aurait montré un torse pour la première fois.

Et pourtant, j'en ai vu, des torses. Mais pas comme le sien.

Pas un héritier Blackwood.

Sainte vache... Il est brûlant.

Brûlant au point de faire fondre n'importe quelle résistance.

Est-ce que... est-ce qu'il est vraiment aussi... gâté sous cette serviette ?

Je respire profondément, pivote vers lui, et lui tends la tasse, résolue à soutenir son regard.

Un instant, il me scrute. Il semble examiner chaque trait de mon visage – sûrement le rouge encore bien présent sur mes joues – avant de demander :

- Quel est votre nom ?

Je lui accorde un point. Mon badge est là, accroché bien en évidence sur ma poitrine. Il aurait pu le lire. Mais peut-être ne voulait-il pas que je pense qu'il fixait mes seins ? Peut-être voulait-il simplement faire preuve d'un minimum d'effort... ou bien, il est juste du genre exigeant.

- Bailey, monsieur, répondis-je calmement. Bailey Robbins.

- Hmm.

Pas de « ravi de vous rencontrer ». Juste un petit grognement, comme si mon nom éveillait chez lui une vague curiosité... mais pas suffisamment pour mériter une politesse en retour.